Vergangenheit, die nicht vergeht
Als könntest du’s wie Briefe jäh zerreißen,
wie Verse, die ein dunkler Name fleckt,
dem Flammenmaul zum Fraße werfen vor,
bis in der Asche leer ein Balg noch graut.
Als könntest du’s verbuddeln in der Erde,
wo Wurmes Schleimspur dir entgegenglänzt,
in eine Finsternis, in die kein Strahl
des hellen Lebens wieder lockend dringt.
Der Asche Bitternisse aber mischen
sich fortan jedem Kuß, den du noch küßt.
Und aus dem Boden schoß Titanenwurz,
die faulig nach Erinnerungen roch.
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