Das erste Jahr des jungen Dichters
Beim frühsten Sonnenkitzel aufgesprungen
bist barfuß du ins scharfe Gras gerannt.
Am Abend war die Seele wund gebrannt,
die Melodie des Sommers schon verklungen.
Rot war der Herbst vom Blut der wilden Beeren,
ins Auge biß Kartoffelfeuerrauch.
Die Fiedel strich im Hinterhof der Gauch
und hob den Muschelton aus fernen Meeren.
Du bist in Höhlen blauen Frosts gekrochen.
Wie still es wurde unterm weißen Staub.
Gespenstisch schien der Sonnenader Pochen,
als wär die blasse Haut der Sehnsucht taub.
Daß, Dichter, Hauch des Frühlings dich entrücke,
dir Eros von der Stirn die Flausen pflücke.
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