Epiphanien I
In Sonnenflecken zittert es.
An Gräsern feuchten Riedes
scheint es hell wie Milch.
An späten Sommerpfaden
verschlungnen Sagens
häuft es sich wie Laub.
An Schattens blauen Rändern
sagt es sich dem Schnee.
Im Knirschen weißer Nächte
ist sein Kommen nah.
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