Birke, uns dein Licht!
Die Milch der Rinde rinnt vom Wipfel
in den schwarzen Erdenmund.
Die Nymphe dieses Baumes liebt den Schnee
der Osterglocken und des neuen Monds.
Wie rupft der Wind an ihrem Kleid!
Was singt das Licht, wenn alle Blätter trinken!
Der Wind will mit sich reißen eine Braut
und sich stopfen in die Kehle des Geheuls.
Die Birke aber steht im Übergang des Abendlichts
in ein Gezwitscher von Adieus und Küssen.
Das Licht singt von den Menschenkindern
und ihrer Häute derbem Tuch.
Die Birke aber schenkt die Rührung wieder,
mit süßen Tropfen Glanzes, die sie trinken.
Comments are closed.