Der Ausgeschiedene
Die Mutter, nein, sie konnte mich nicht retten,
sie war ein schmales Grün am Wegesrand,
den Kopf, das taube Ei, darauf zu betten,
doch löschte sie mir nicht der Wunde Brand.
Der Vater war ein wandernder Nomade,
der unversehens auf die Schwelle trat,
ein Schatten auf dem Leuchten ferner Pfade,
ein Bettler, der um meine Träume bat.
So blieb mir nur das Herz, das Ungeheuer,
der Dämon Eros, tief im Angstverlies,
zu füttern ihn mit allem, was mir teuer.
So blieb mir nur das Wort, das monderhellte,
Sirene, die mir süße Qual verhieß,
wenn erst mein Boot an ihrem Fels zerschellte.
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