Ein letztes Lied
Die Stille kommt,
die Rosenbrust
der sanften Woge,
die dich unendlich hebt,
das Blütenblatt
verblaßter Küsse.
Die leise Freude kommt,
ein rosa Duft,
aus einem Wort geweht,
getreuen Mundes Hauch.
Kommt noch ein letztes Lied,
ein Flöckchen
blauer Luft,
das sich verfängt
in deiner grauen Locke?
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