Nah und unerreicht
In der kleinen Lache
eines Hinterhofs
fand ich Himmels Sprache,
still erglänzte dort
eine Wolke. Wäre
wahre Stille nicht
über Blauens Sphäre,
nur in vagem Licht
spiegelglatt gebettet,
wie in fremde Feuchte
eigner Blick sich rettet,
jäher Leere Leuchte?
Keiner kann es fassen,
Wolke, Anmut, Nichts,
mußt sie blühen lassen,
Blüte weißen Lichts,
nah und unerreicht,
bis die Sonne weicht.
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