Mediterraner Abend
Da ist noch die vag verschwimmende Linie
des Horizonts, die sich nicht mehr lauthals auftut,
gepreßten Lippen gleich wird schmaler sie und blaß.
Da zuckelt noch ein verschnürtes Bündel Wolken,
das kein müder Wind mehr aufblättern mag,
ein Schnörkel wird aufgesogen von grünem Löschpapier.
Da liegt noch ein verrotteter Kahn am Kai,
stumpfsinnig gewiegt von mechanischen Wellen,
vertändelt er quietschend seinen Schlaf.
Da stehen auf dem Tisch noch ein paar Gläser,
die langsam rutschen, klirrend sich berühren,
als würde sacht, ganz sacht die Erde beben.
Comments are closed.