Das scheue Glück
Hell schwingt der feine Nerv der Saite,
ein Zweig bog sich zurück,
du siehst in blaue Weite.
Rührst du daran nur leicht,
der süße Ton entweicht.
Ein Gast, ein scheuer, ist das Glück.
Eisblumen an den Fensterscheiben,
die Sonne kehrt zurück,
du hoffst, sie möchten bleiben.
Hauchst du sie an nur leicht,
der zarte Flor erbleicht.
Wie Tau von Blüten rinnt das Glück.
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