Das Trugbild
Ein Tropfen bloß, in kühlem Hauch gefallen,
und Kreise pulsen, weichen Wassers Falten,
ihr Schimmern ist im späten Licht verhalten,
sie laufen aus wie müden Mundes Lallen.
Als wehten Düfte heller Blütensterne
uns Bilder ferner Sommer, lang versunken,
sie stieben auf, bacchantisch-wirre Funken,
verlöschen in der bilderlosen Ferne.
Und wähnst du deine Zeichen treue Siegel,
inständig wie ein keuscher Kuß gedrückt
auf der Geliebten Stirn, der hingeneigten:
Schon in der Luft erblinden sie wie Spiegel,
das süße Antlitz ist im Dunst entrückt,
Trug war, Gespinst, was dir die Musen zeigten.
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