Nach dem Ende
Die letzte Frist zur Umkehr ist verstrichen.
Da war kein Blitz, kein Knall, kein Schlag ans Tor.
Wir atmen, gehen, reden wie zuvor,
doch hat ins Herz sich dumpfer Traum geschlichen.
Des Wollens Mark zerfraßen Gifte, süße,
Morphine pflichtvergessener Moral.
Das tätowierte Wort blieb innen fahl.
Fleh Falter, daß der Sonnentau sich schließe.
Von weiser Urangst aufgestaut, die Dämme
riß trunkne Torheit ein. Die Flut, sie sprang.
Und keine Arche für des Volkes Stämme.
In Gischt verrauscht, was einst der Seher sang,
daß nur der Gott des Lichts die Trübsal hemme,
nur hoher Sinn die Lust am Untergang.
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