Die hohen Male, gleißend im Strahl des Ruhms,
wo hieratisch goldene Chiffre glänzt,
sie schwanken schon, sind unterspült vom
Glucksen der Wellen und dunklem Seufzen.

Die Flammen aber, züngelnd im trocknen Gras,
ins Waldreich fräsen gierig sie Schneisen ein.
Der einst sie barg für Vestas Herde,
wischt sich vergebens den Ruß vom Antlitz.

Als Satans Fackel ragt das Gipfelkreuz
und kündet, Asche werde des Lebens Baum.
Die man ihm nahm, des Laubwerks Schatten,
können des Sterbenden Stirn nicht kühlen.

Wir Dämmertrunknen trauern dem Bild nicht nach,
das Lethe schluckt, verrunzelt vom Funkenfraß.
Was einst ikonengleich gelächelt,
wurde zernarbt vom Geschmeiß des Zeitgeists.

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Du hörst sie, Dichter, noch in den Nächten, wenn
sich schlaflos wälzt die Seele und bangend fragt,
wohin entschwand, was Schönes liebte,
Schwan ward und Leda mit Traum umflockte,

aus Quellen tauchte, schuppiger Nymphe Glanz,
entführte tief in Grotten Horaz hinab,
doch triefend stieg empor er wieder,
bergend die Muschel, der Verse Perlmutt.

Entfloh auch Daphne schauernd vorm Gott des Lichts,
war Kuß der Strahl, der goldene, schon dem Schoß,
zum Lorbeer wurde sie verwandelt,
daß als Bekränzter Apollon singe.

Uns scheint verhängt, ein Grabtuch der Nacht, das Vlies,
gewebt aus Fäden schäbigen Garns, gebläht
vom Brodem schwarzer Bitternisse:
Taub sind die Finger der Morgenröte.

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Die Knospe Mund, verschlossen, vom Mond gekränkt,
sie tut sich auf, haucht flüsternd dein Mund sie an.
Und wenn du ihren Duft einatmest,
nährt sich dein Geist am Gewölk des fremden.

Stehst aber du vor Hieroglyphen starr,
vorm kalten Funkeln nächtlicher Sterngewalt,
erahn, wie tauend niederperlten
Eisblumen: Heiß ging im Schlaf dein Atem.

Doch sei vor Gauklern, Worttürmern, auf der Hut,
sie stopfen wunde Herzen mit Phrasen voll,
als wär ein Passepartout, was glitzert:
einmal gedreht, schon entzweigebrochen.

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Der Schatten wandert neben dem Einsamen.
Und taucht den Blick der Dürstende, sieht er sich,
ein trunknes Bild des weichen Wassers.
Milde befeuchtet den Mund der Erdgeist.

Schloß auch die Knospe traurig die Lider schon,
es schwebt ein Duft noch lange im Dämmer fort.
Dort mögen schweigend Arm in Arm
Liebende wandeln, gewiegt von Träumen.

Dich aber Dichter nähret ein Honiglicht
und des Erinnerns liebliches Schattenspiel.
Gestillt vom Blut der Verse scheint
selbst noch zu lächeln des Dämons Fratze.

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Gedenkst du aber Abrams Geschick und willst
in Auen wandern, selig begrünt vom Licht,
klafft jäh ein Abgrund auf, kein Engel
reißt dich hinan und kein Flügelrauschen.

So mag ein Schilf dich bergen, wenn schon der Mond
steigt fahl empor, o schwebendes Totenmal.
Da ächzt das Röhricht unterm Kiele.
Klebt noch zum Fahrgeld ein Vers am Gaumen?

The post Wohin denn Dichter appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Doch liest du nicht mit Augen, sondern blind,
wie Blindenfinger eingekerbte Zeichen
hellsichtig, dunkel fühlend überstreichen,
ob Boten sie des Unsichtbaren sind.

So zieht den Träumer hohen Mondes Gang
ins Fluten aufgeschäumter Meereswellen.
So wird das Schweigen Gottes zum Gesang
in Davids Psalmen, der Oase Quellen.

O mürbes Blatt, zernagt von Parasiten,
das dich verstummen macht, den Eremiten.

The post Blindenschrift appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Den weißen Schaum um Aphrodites Lenden
bepißt ein Neger, dem sie Freibier spenden.

Der Wohllaut frühen Sanges ist verhaßt,
die Chöre, die ins Morgenrot geschritten.
Die zarten Rosen Walthers sind verblaßt,
umsonst hat Trakls Herz die Nacht durchlitten.

Nun zucken Schatten in obszönen Gesten,
Wahnschrei entquillt von Lippen, längst verwesten.

Der Haß auf alles Edle ist uralt,
der Neid ein Erbteil dunkler Erddämonen,
wenn Lachen aus den hohen Sälen schallt,
wo leichten Lebens blonde Götter wohnen.

Das Gift ist in die Blutbahn schon gedrungen,
verdüstert selbst, die einst das Licht besungen.

The post Finis Hesperiae appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wind hat noch scheuen Duft gebracht
von Rosen, die schon halb verschlossen,
aus Gärten, wo die Huldin Nacht
des süßen Schweigens Tau ergossen.

Dir hat, barg auch das Herz noch Glut,
ein kühler Hauch den Mund versiegelt.
Ich schwamm auf deines Schweigens Flut,
wo sich des Mondes Glanz gespiegelt.

Nun geh ich diesen Pfad allein.
Kein Duft, kein Stern ist, mir zu sagen,
wohin wie eines Grabes Stein
der Liebe Bildnis ich soll tragen.

The post Nun geh ich diesen Pfad allein appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Nachts ächzen Dielen unbetretener Treppen.
So weckt kein mürbes Holz, was aufrecht geht.
Es sind Lemuren, die zur Tür sich schleppen,
wo ihres Grabes Schmach, dein Name, steht.

Und wenn du in der Sonne wandelst, heiter,
geht dir zur Seit, Obszönes mauschelnd, Hohn
auf Gottes Bildnis, Schatten, dein Begleiter.

O sinke wieder in den schwarzen Mohn,
daß dir den Kosmos löscht der Wahnbereiter,
für Stunden lockert des Bewußtseins Fron.

The post Des Bewußtseins Fron appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die Drossel saß auf zart bemoostem Pfahl.
Die Schwester sang ihr Lied im Morgenrot.
Es wärmte sich das Herz am Liebesstrahl.
Die rote Lust des Bluts ahnt nichts vom Tod.

Die Drossel sang ihr Lied im Morgenrot.
Wie es auch sei, das Leben, es ist gut.
Ein banges Pulsen schwang sich ein ins Lot,
als tropfe in den Adern Licht ins Blut.

Wie es auch sei, das Leben, es ist gut.
Doch glimmt der stille Schnee im Abendrot,
seufzt unterm Eise hohen Lebens Flut.
Sanft komme, fleht das Herz, o Bruder Tod.

The post O Bruder Tod appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Schon schreit die Möwe, braust der Ozean,
die Insel schimmert, Gischt trinkt ihre Kreide,
der Azur aber, rein und diaphan,
umhüllt dein Lied wie blauer Sehnsucht Seide.
Bring heim die goldne Frucht in ihrem Bausche,
daß uns ihr Duft entrückt zu hellem Rausche.

The post Dichters Meerfahrt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Das Herz ergraut, im Niemandsland geboren,
trieft bald der Mund von fadem Phrasenschleim.
Es ging der Ahnen lichtgezeugter Keim
als schwarze Blume auf, Gespött der Horen.

Was Wohlgeruch verströmen sollte, süßen,
daß Träume sich die edle Seele trinkt,
entartete, ein blühend Aas, das stinkt
nach kruder Verse ungewaschenen Füßen.

Um Anusrosen schwirrt Zeitgeist-Gelichter,
ekstatisch leckt es, die Todpollen koten,
und was es schlürft, sein Nektar ist Urin.

O schweigt vom Land der Denker und der Dichter.
Uns künden dreist der Fäulnis Zwitterboten,
sie glänze wie ein Vers von Hölderlin.

The post Der Fäulnis Zwitterboten appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Das Fenster, wo er stand, dem Licht zu danken
und auf den lieblichen, den Neckarauen
den milden Glanz des Morgentaus zu schauen,
sieh, wie es fahle Schatten überranken.

Die sich zum blauen Äther aufgeschwungen,
zerkratzt von Schreien ward der Samt der Töne,
die er beschwor, daß sich der Geist versöhne,
verschluckt vom Dunst der Stern, den er besungen.

Wir hören schon das Turmgemäuer splittern,
als stießen einen Rammbock die Titanen,
sich Brachland, Wüsteneien zu erschließen.

Der barhaupt weilte unter den Gewittern,
ließ uns Enterbten nur ein dumpfes Ahnen,
wie Lichtgesänge jäh zum Orkus fließen.

The post Das Fenster und der Turm appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Was durch das Uferschilf des Traumes glitt,
die stummen Schatten lassen sich nicht halten.
Ob kund sich tut, was einsam Liebe litt,
fühlt sich an zarter Worte Schmerzensfalten.
Die süß gelallten sind wie glatte Seide,
ihr Glanz tönt hell auf stummer Puppen Kleide.

Dort liegt die Muschel, weiß und keusch, im Sand.
Ob sie die Perle birgt, gleicht dem Versprechen,
das sich erfüllt nur, wenn verruchte Hand
es wagt, den Perlmuttschaum entzweizubrechen.
Wir aber wollen sanft ans Ohr sie heben,
zu lauschen, ob noch fern Sirenen leben.

The post Zarter Worte Schmerzensfalten appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Und Winter kam. Es leckte wüst im Herd
die Hungerglut nach ferner Kindheit Brühen.
Und ächzten Scheite, hat er sich verzehrt
nach eines Mundes seufzendem Erglühen.

Doch hat er nur ein kaltes Glas behaucht,
das hoher Anmut Blumenantlitz schreinte.
Das Bild verschwamm, als wär es eingetaucht
in Wasser, die ein Quell im Dunkel weinte.

Der Herd erlosch. Ihm schien im Traum ein Wild
im Schnee zu scharren. Aus der Furche ragten
bloß Knochen. Unterm Huf sang orphisch mild,
was stumm die Geister trug, die es zernagten.

The post Im Hungerwinter appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie Früchte, Dämmerlaubes späte Sonnen,
blieb, was wir heiß begehrten, ungepflückt.
Der Glanz von Tropfen, der uns früh entzückt,
im Abendschatten ist er hingeronnen.
Doch kann ein Dichter es uns wiedergeben.
Die Frucht ward ihm in Liedes Herbst entrückt,
von Reimen überglänzt das stille Leben.

The post Vom Sinn dichterischen Sagens appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Sieh auch, wie Gnade aus dem Abgrund reißt,
in Segensgesten löset sie die Krämpfe.
Daß dir den Schrei zu sanften Psalmen dämpfe,
der Wasser wandelte in Wein, der Geist.

Drum prüfe, wer dir in dein Dunkel spricht.
Verwirf des Hochmuts Girren, feiles Spotten,
das Diener hohler Götzen grinsen macht.

Das Schöpferwort erkennest du am Licht.
Laß es versengen Dämons trockne Motten –
ins Lied gehüllt führt es uns durch die Nacht.

The post Prüfe, wer aus Vollmacht spricht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Was fern wie helles Rauschen quillt
aus schlummerloser Erde Schründen,
sind Stimmen, die ins Dunkel münden,
der Liebe Seufzen, ungestillt.

Den mürben Lippen ist kein Trank,
daß er zum Liede sie befeuchte.
Die Nacht taucht ihre fahle Leuchte
in unser schwankes Traumgerank.

The post Traumgerank appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Den Proviant der Worte hast du aufgezehrt,
dem Strahl der Sonne ähnlich, die von Osten
uns anbefiehlt, den lichten Sinn zu kosten,
bevor der Seele Tag ins Dunkel kehrt.

So leg dich in den Schnee, der Träume Gischt,
den kühlen Trost der Schwermutkranken,
bis an der Wimper zittert trüber Tau.

Schon hat die Träne dir das Bild verwischt.
Und was geblüht an grüner Verse Ranken,
versinkt in einem orphisch tiefen Blau.

The post Zum Schnee, zur Stille appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Mag auch die Sonne sinken,
Mond schwebt im Veilchenblau,
läßt uns die Schöne Lau
aus ihrer Quelle trinken.

Und schneidet Tages Schrillen,
lockt uns dein Lied alsbald
in seinen Dämmerwald,
den wunden Sinn zu stillen.

Ihr heiter-ernsten Töne,
daß eure Zaubermacht
des Abgrunds stumme Nacht
mit Sterngesängen kröne.

The post Ihr heiter-ernsten Töne appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

So flackern Kerzen, die Liebe angefacht,
daß Augen feucht sich eins im andern spiegeln,
bis sie erlöschen unterm Hauch von Flügeln,
wenn düster schwirrt der Schwermut Bote Nacht.

In Mnemosynes Garten sind noch Waben,
aus denen dunklen Lichtes Honig quillt
von den Violen, die im Mond geblüht.

Mag sich der müde Geist daran erlaben,
auf daß er Wachs in hohe Leuchter füllt,
und Liebe schlägt die Augen auf und sieht.

The post Liebe schlägt die Augen auf appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie Blumen still sind sacht gepflückte Worte,
die, Musen, ihr auf Dichters Schwelle ließt.
Nun aber tönt schon wie aus fernem Horte
ein Wasser, das um weiße Säulen fließt.

Kann, Liebe, uns noch eine Schwalbe retten,
wenn jäh ihr Schrei in Südlands Gärten reißt,
die Schwermut sich aufs Vlies von Veilchen betten?
Stillt goldene Wolke noch den kranken Geist?

Ach nein, uns hält Gemäuer hier gefangen,
wo einst genistet hat, was längst entflog.
Umsonst, daß wir nach süßen Schimmern langen,
wenn sich des Lebens Zweig herniederbog.

The post Kann uns noch eine Schwalbe retten? appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Erloschen scheint, was Gaias Reich entquollen.
Die helle Stimme, die das Grün benetzt,
hat wie ein graues Herz jäh ausgesetzt.
Des Orpheus goldne Laute ist verschollen.

Dies ist die Zeit der Genien nicht mehr,
die, Dichter, dich in Gärten früh entrückten,
wo dir im Dämmerlaube Trauben glommen.

Die Waben sind vom lichten Honig leer,
die Wassergeister, die dein Herz verzückten,
sind durch Kloaken heim ins Nichts geschwommen.

The post Dies ist die Zeit der Genien nicht mehr appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wir wähnen im Geflimmer Anmut schreiten
und wie auf ihrer zarten Schulter schwebt
der Krug mit kühlem Most, der neu belebt,
doch muß das Traumbild jäh vorübergleiten.

Da stößt das Fenster auf des Windes Faust,
und atemholend lauschen wir dem Singen,
wenn sanfter Regen hin durchs Blattwerk braust.

Als würden, Äthers blauer Flut entsprungen,
die Engel ihre weiße Wäsche wringen.
O Tropfen Wollust auf verdorrten Zungen.

The post O Tropfen Wollust appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

*

O armer Pan, wie hast du Sokrates
das Wort vom Mund gepflückt, die Blume,
die nur im Paradies des Idealen
blüht, das allein die schmale Pforte öffnet
dem Pilger, der vom Schuh müd abgestreift
die stummen Krumen dieser harten Erde.
Wie bist du aufgeschreckt jäh in der Nacht
und fühltest an der Stirn ein zartes Jucken
von Beulen links und rechts, als würden dir
aufs neu die tierischen, die Hörner sprießen.
O wie verlangte es dich nach der Flöte,
um dunklem Weh zu winden hellen Klang.

The post Die Wandlungen des Waldgotts appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Und wenn sein Flügel weiche Flocken weht,
ist ihr, als müsse sie im Schnee ersticken,
als würden kristalline Uhren ticken,
die langsam schmelzen, bis der Zeiger steht.

Sie träumt, es nahe sich ein Mund dem ihren,
als wolle er sie küssen oder säugen
mit süßen Giften und mit bitterm Tau.

Des Menschen Seele gleicht den scheuen Tieren,
die sterbend noch aus dunklen Höhlen äugen,
ob das verheißene kommt, das schöne Blau.

The post Der Vampir Liebe appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Auf deines Schlafes Schwelle harrt sie lang,
Opal das Aug, ihr Blick ist Wahngefunkel.

Was auf der Nymphe Kopf so lieblich wippt,
Gefieder ist es, blau, weiß, purpurfarben.

Der Wundervogel, dem sie es entriß,
singt fern im Paradies, wo Schatten darben.

Sie lechzen nach dem magischen Gesang,
wie nach dem Becher Schwermutkranke.

Nun übertritt ihr Fuß die Schwelle sacht,
daß nicht der bunte Schmuck des Haares schwanke.

Ihr Lächeln schimmert gleich der Maske starr
im Spiel des Noh. Wie aus der Pythia Munde

tönt es. So tönen Muscheln sehnsuchtsdumpf,
die Flut geschwemmt in wild durchbrauste Sunde.

Als hätte sie sich über dich gebeugt,
ist dir schon bang, daß Geisterlippen küssen.

Es ging ein Hauch nur, der dich aufgeweckt.
Ein blasser Flaum liegt auf zerwühltem Kissen.

The post Epiphanie der Nacht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Zum Urinoir ward nun das Marmorbecken,
wo einst die Muse ihre Haare wrang,
zum Surren heißer Kabel Chorgesang,
woran betäubte Sklavenzungen lecken.

Auf schroffe Gipfel, frostzerfurchte, klimme,
wo keiner Hoffart Lärm dich mehr erreicht.
Dort tauch den Schmerz ins Blau des Enzians.

Auf Wogen von kristallenen Träumen schwimme,
bis über dir der Venus Glanz erbleicht
und du entschläfst im warmen Schnee des Schwans.

The post Der Schwermut leise Winke appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie konnte malen stiller Anmut Bild,
wo liebend Schatten sich um Früchte ranken
und an der Blume Lippen Falter schwanken,
in dem geschrien das Blut, der Abgrund wild?

Es war der Maler, dem den dunklen Blick
ein Engel hieß ins Dämmerlicht zu tunken,
und war vom bittern Wermut er auch trunken,
zu fühlen, süßen Dufts ist Erdenglück.

The post Süßen Dufts ist Erdenglück appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

*

Wozu Dichter in dürftiger Zeit?

*

Weh mir, wenn …

*

Die Mauern stehn sprachlos und kalt.
Im Winde klirren die Fahnen.

Friedrich Hölderlin

Sie aber kehrten nicht ein.

Kein Blitz durchbrach die Wolkenmauer Düsternis.
Kein Flügelschlag des himmlischen Boten
zerteilte, daß sie töne, die Dämmerung.

Im Kelche des Lichts
schwamm im Tau
die tote Mücke.

Künstlich wird nun die Erde
beatmet.
Doch ihr Keuchen klingt
im Ohr der Freunde,
die am Sterbebett
mit traurig-schönen Veilchen knien,
beinahe schon obszön.

Das Mark des Dichterworts
ward ausgekratzt
vom schartigen Messer
tonloser Phrasen.

Selene taumelt,
ein stumpfer Klotz,
verätzt vom Geifer
blecherner Titanen,
durch die Gottesleere,
ein Schmutzfleck
auf dem fadenscheinigen
Trauerkleid der Nacht.

Die Tische wurden abgeräumt,
ins Meer geflossen ist
das Schneegesims der Höhen,
und was noch schüchtern blaut,
ist ins Erinnerungsalbum
eingepreßter Enzian.

Der Glanz des Marmors,
das lichte Vlies der Götterbilder,
um trunkene Lenden strömend,
trübte Lymphe
ausgeträumter Augen.

Die Frucht, die wie der Sonne Gold
im weichen Duft des Morgens glomm,
ward fahler als der Mond,
wenn er ins Schwermutsdickicht sinkt.
Sie blaßte, als Vernunft,
ein schwarzer Wurm,
ihr alle Süße ausgesogen.

Schimmlig wurde das Brot,
unverdaulich die Liebe.

Verwässert hat den Wein
für ausgelallte Zungen
fader zwitterhafter Zeitgeschmack.

Wir harren, verschont
vom Strahle des Vaters,
bis in die Fingerspitzen taub,
den feuchten Samt der Abende zu fühlen,
in Waben dürstender Luft,
flügellose Drohnen,
im Zwielicht dämmernd,
des Sturms.

Das Wehen in den Angstgespinsten
kündigt ihn schon an.

The post Sie aber kehrten nicht ein appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Du aber, Dichter, der die Glut genährt
mit Tropfen Bluts und goldnen Sanges Samen,
bist jäh entschwunden. Schwermut hat gegärt,
in Waben dich zu bergen fremder Namen.
Doch hat die Einsamkeit dir noch verklärt
ein Zittern in entrückter Himmel Hamen.
Ja, deine Flamme schmilzt wie Purpurwein,
was uns zur Erde beugt, das Herz, den Stein.

The post Der entrückte Vates appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

*

Könnt ich’s noch einmal vor die Seele rufen!

Friedrich Hölderlin, Der Tod des Empedokles

Es ist vorbei. Erinnerung, ein Glanz,
der matt sich nur in Tränen spiegelt.
Und kam aus einem Himmel, einem Wort,
von blauen Äthers Hauch beflügelt.

Als wär der dunkle Brunnen, der Gesang,
vertrocknet unter scharfen Strahlen,
und die genährt einst hat des Gottes Huld,
des Mundes Blumen mußten fahlen.

Wo Rose übersonnt den Lilienschnee,
zerschlagen hat die edle Vase
die Niedertracht, der Mißgunst dumpfer Knecht,
enthemmt vom Chloroform der Phrase.

Es ist vorbei. Der Völker Herz, es schlägt
nicht mehr, ward Hertha aus der Brust gerissen
von Klauen, scharf gewetzt am Totenmal,
von dunklen Meuten totgebissen.

Sprach uns wie eine Laute, die nachtönt,
läßt müde Hand sie los, daß wiederkehre
die Seele noch, der Abendwind?
Ein Schluchzen war’s, Gewürg der Leere.

Siehe:
Der Tod des Empedokles, Regie Danièle Huillet, Jean-Marie Straub (1987):
https://www.youtube.com/watch?v=2LIBvXmX4ww

The post Es ist vorbei appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Abendrot, ein edler Purpursaum
um ein ländlich blaues Linnen.
Blumen, Sehnsucht nach des Mondes Tau.
Glanz will noch zur Erde rinnen.

Einsam bist, o Freund, du nun nicht mehr,
Stimmen sind ja, die dich meinen,
silbern wie in Grotten wachen Schlafs
fallen Tropfen, Wasser weinen.

Und sie rufen zärtlich, kehre heim,
wo wie Glas hell tönt die Grille,
aber ewig ihre Bläue wölbt
überm Spiel der Schatten Stille.

The post Abschied, dämmerweiche Welle appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Regenbogenfarben Vibratoren,
kaum berührt, erwacht ein dumpfer Klang
wie von Schlegeln aufgeputschter Mohren,
trommeln sie den Weißen Untergang.

Eingelegt in Formaldehyd, erstarren
Tiere mumienhaft in Glasvitrinen,
Töten für die Kunst scheint woken Narren
fast so schön wie baden in Latrinen.

Eine Miniatur der Sphinx, die golden
ihren Arsch für Kitschvoyeure reckt.
Der sich Musen hingab, Wollust holden,
Fuchs hat sie im Wiener Wald entdeckt.

Doch zuunterst liegt ein Ding, ein schweres,
einst bestimmt zum Ablauf von Urin,
dann als Meisterwerk gekürt, ein hehres
Vorbild für den postmodernen Spleen.

Hör, weshalb sie hier im Dunkeln dämmern,
Mißgestalten, die kein Licht mehr preist:
Sie erwarten Schlag auf Schlag von Hämmern,
kühl vollführt von einem freien Geist.

Zur Veranschaulichung:
https://www.alamy.de/fotos-bilder/damien-hirst-schaf-formaldehyd.html?sortBy=relevant

https://www.arsmundi.de/ernst-fuchs-skulptur-die-sphinx-mit-dem-goldhelm-die-miniatur-bronze-teilvergoldet-916503/

https://de.wikipedia.org/wiki/Fountain_(Duchamp)#/media/Datei:Duchamp_Fountaine.jpg

The post Die Wunderkiste appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Zu Totholz, um das Parasiten zanken,
ward, was du lasest, was du einst geschrieben.
Sieh, wie an Dämons Drähten Schädel schwanken,
die von der Musen schönen Leibern blieben.

Grab, Dichter, dir in Gaias Tiefe Stollen,
wie Tiere, scheue, die auf Stille sinnen.
Lausch nicht den Seufzern, bang emporgequollen,
laß ungerührt der Klage Quell verrinnen.

The post Auf der Flucht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

An zerborstenen Mauern:
weichen Wehens Ranken.
Blumen, die verdämmernd
auf Gewässern schwanken.

Schwäne aber tunken
Schlafes Flaum ins Wasser.
Mond, ins Laub der Träume
sinkt er blaß und blasser.

Hirten, hingelagert
auf den Bausch der Moose,
singen, wie gerettet
ward der Schönheit Rose.

In der Ferne ragen
blauer Nacht Zypressen.
Gold von hohen Sommern
bleibet unvergessen.

Sterne sind wie Tränen,
die zur Erde quillen,
um der Schwermut Becher
noch mit Glanz zu füllen.

Säumt auch Nacht den Teppich,
Schneelicht floß von droben.
Schnee auf Orchideen,
Vlies, aus Licht gewoben.

Daß kein dumpfer Zeitgeist
das Gewirk zertrete,
sein Gedächtnis schimmre,
darum Dichter bete.

The post Auch ein Teppich des Lebens appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wo auf lichten Wellen Sehnsucht schwankt,
bläht sich weißes Segel weich im Winde,
grünt Efeu schon an filigranen Gittern.

Die Tiere gehen leicht, wie Wolken gehen,
derselbe klare Dunst, der beide trägt,
läßt, was entschwindet, liebend auferstehen.

Die Ziegen, Schafe, Rinder wandeln frei,
kein Pferch beengt, kein Brandmal wird geprägt,
sie fesselt einzig Wohllaut der Schalmei.

Er aber ragt in bläulichem Gewande,
ein Gärtner wie für Edens Überfluß,
und vor ihm kniet die schönste der Marien –

jetzt salbt sie ihn mit ihres Blickes Kuß.
Die Scherstern stehen staunend noch am Rande,
leer ist das Grab, entrückt, die sterbend schrien.

Ascanius hat den Bogen straff gespannt,
doch lässest du das Purpurrot nicht rinnen,
der heilige Hirsch schaut ruhig nur, gebannt.

Du überwölbst den Abgrund mit dem Schein
von sanften Flammen. Heiteres Besinnen
schenkst du wie milde Sonnen dunkler Wein.

Die uns den Geist, das müde Herz zerstücken,
die rohen Bilder, trüber Sud des Wahns,
kann uns das Auge noch dein Dämmer feuchten,

die Ufer, zart gesäumt vom Schnee des Schwans?
Wird deine Pastorale je entzücken,
die stieren, wenn Kadaver faulig leuchten?

Siehe auch:
https://sammlung.staedelmuseum.de/de/werk/landschaft-mit-christus-der-maria-magdalena-erscheint

https://en.wikipedia.org/wiki/Landscape_with_Ascanius_Shooting_the_Stag_of_Sylvia#/media/File:Ascanius_Shooting_the_Stag_of_Sylvia_1682_Claude_Lorrain.jpg

https://www.meisterdrucke.com/kunstdrucke/Claude-Lorrain/267259/Pastorale-Landschaft,-1645.html

The post Claude Lorrain appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Auch wenn die Blume Wort sich aufgetan,
spät schien ihr Lächeln noch, das wehmutbleiche,
verströmte keinen Duft ihr Mund, der weiche,
wie blauen Hauch im Schnee der Enzian.

Und lauschtest du im Dunkel, ob ein Quell
im dürren Gras, im dürstenden, entspringe,
ein Vogel süß im Laub des Dämmers singe,
schlug dir nur jäh Pans Huf ans Trommelfell.

Dir blieben, Dichter, tauben Nervs Chimären,
ein Rauch, der aus der Sehnsucht Asche weht,
nur ausgelöschte Augen edler Sprossen.

Getrübtes Bildnis läßt sich nicht verklären.
Es ätzte ein Erinnerungssekret
das Inkarnat, vom Reimvlies einst umflossen.

The post Unerfüllt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Glücklich, die, verschont vom Todesgrauen,
sich in stiller Bläue Nester bauen.

Alle Tage hat Kairos verdichtet,
alle Sommer bündeln sich zum Strahl,
und der Sehnsucht dunkles Muttermal
ist von feuchtem Tauglanz schon durchlichtet.

Uns zerläuft der Augenblick in Ringen,
die an schroffer Norne Stirn zerspringen.

Sorge nährt uns, eine düstre Amme,
Schwermut, reife Traube, purpurn, süß,
ungepflückter Traum vom Paradies,
bis das Mark verzehrt hat Dämons Flamme.

Wenn sich Sänge abendlich erheitern,
tragen stumm wir heim die Last von Scheitern.

The post Der getrübte Augenblick appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Noch glühen Tropfen Lichts im Dämmerlaub,
und wenn sie fallen, seufzt die Erde.
Uns hat der Vers gewirbelt, goldner Staub,
Eratos liebliche Gebärde.

Und hüllt uns ein die Nacht in schwarzen Samt,
sei er bestickt mit Blüten, weißen.
Die Sonne sank, die unser Lied entflammt,
Mond schenkt ihm noch ein fahles Gleißen.

Der Schatten löst sich ab vom Leichnam jäh
und wandert noch allein ein Weilchen.
Doch kehrt er um, als ob er weinen säh
von ihm verdunkelt holde Veilchen.

The post Pfad ins Abendrot appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

The post Der wundersame Parasit appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Knospen, wie sie bang erbleichen
vor dem rauhen Ruf der Schnitter.
Verse, ach, sie schmecken bitter,
wenn sie unsren Nächten gleichen.

Seelen, die nach Angeln schnappen
mit dem Köder toter Worte.
Wüsten, einst ergünte Horte,
wo geweht das Lilienwappen.

Glieder, die sich blind umschlingen,
wild gepeitscht von Gottes Ruten.
Verse, die nicht wollen bluten,
wenn auch Bisse in sie dringen.

Dichter, wirf die blauen Blüten
in die Flut, sieh, wie sie treiben.
Wohlgestalt kann hier nicht bleiben,
und kein Duft der schönen Mythen.

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Ins Finstre knisterte die helle Gischt,
den Mond verschlang des Abgrunds schwarze Welle.
Die Blüte, bleich auf undankbarer Schwelle,
hat barsch ein harter Besen weggewischt.

Am Grab des Ahnen mag die Irrfahrt enden.
Kratz, Dichter, Moos und Farn vom Totenmale,
und lies die Zeichen, die schon fast verwittern:

Wie eine Knospe in bemalter Schale
ging auf mein Vers, um Licht zu spenden,
daß Herzen fern der Heimat nicht verbittern.

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Den milden Duft von Eden, trink ihn, trink.
Mag er dein Blut, das trübe, auf noch hellen.
Und flutet rings ihr Haar, versinke, sink,
dein Vers kehrt wieder auf den weichen Wellen
bei ihres Blickes zauberischem Wink.
Den milden Duft von Eden, trink ihn, trink.

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We are the Dead. Short days ago
We lived, felt dawn, saw sunset glow,
Loved and were loved, and now we lie,
In Flanders fields.

Take up our quarrel with the foe:
To you from failing hands we throw
The torch; be yours to hold it high.
If ye break faith with us who die
We shall not sleep, though poppies grow
In Flanders fields.

Auf Flanderns Feldern

Auf Flanderns Feldern weht der Mohn
zwischen Kreuzen. Sie sind Legion.
Da liegen wir. Die Lerchen hoch im Blauen,
wie kühn zu singen sie sich trauen,
was unter Helmen lang verklungen schon.

Wir sind die Toten. Gestern noch am Leben,
sahn die Sonne wir zum Abgrund schweben.
Wir, liebend und geliebt, nun hingestreckt
auf Flanderns Feldern.

Zu vollenden unseren Kampf sei euch Mission:
Aus Händen, die zerbrach Soldatenfron,
nehmt die Fackel. Daß in die Höhe ihr sie reckt!
Verleugnet ihr, die hier die Erde deckt,
werden wir nicht schlafen, mag blühen auch der Mohn
auf Flanderns Feldern.

Gesprochen von Leonard Cohen:
https://www.youtube.com/watch?v=cKoJvHcMLfc

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Den du geküßt, schläft süß, Endymion,
und was er träumt, sind weicher Lüfte Schwestern,
Gezwitscher, aufgeweht aus schwanken Nestern,
als wär sein Schlaf bestäubt von blauem Mohn.

Uns blieb allein ein stummer öder Stein,
den Hybris mit Titanengeifer fleckte,
ein Fühlen dumpf, wenn Gischt der Ozeane

dringt in der Seele taube Poren ein.
Die Sehnsucht aber, die einst Luna weckte,
verfiel der Mahd wie Veilchen und Zyane.

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Und hüllt sie ein Selenes Tuch,
Erinnern zehrt vom Wohlgeruch.

Am Wasser fühle süßes Bangen,
aus Tiefen springen feuchte Funken,
gleich Seelen, die nach Ufern langen,
kaum aufgeblitzt, sind sie versunken.

Und ewig gärt, was ungestalt.
O Tropfen Wort, aus Schaum geballt.

An Wolken lerne das Verwinden,
wie sie des Abends Purpur saugen,
macht Feuer, himmlisches, erblinden,
an zartes Grün gewohnte Augen.

Und kommt die Nacht, Mond kühlt den Sinn,
fliegt über Vers und Wolke hin.

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Ich war die Kerze, flackernd vor dem Bild,
die am Abend du hast angezündet.
Ich war der Duft von Honig, der noch quillt,
wenn ein banger Traum in Seufzen mündet.

Ich war der Schnee und knirschte silberhell
unter deinen nächtlich-trunknen Schritten.
Ich war ein Strahl aus einem süßen Quell,
der in deiner Schwermut Tal geglitten.

Nun bin ich eine bleiche Träne bloß,
die an deiner tauben Wimper zittert.
O stürzte ich hinab in deinen Schoß,
ihn zu küssen, daß er nicht verbittert.

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Papierne Knospen, starren Lids verschlossen.
Woher der Duft? Sie hat sich drauf ergossen.

Ein Kitsch, der blutet, leckt devot die Hand,
Krepp, leise knisternd, möchte uns verstören.
Wo Sapphos Wort erglomm, umrankt von Chören,
verdüstert sie den Vers mit Rilke-Schmand.

Des Beifalls sicher, schüttelt sie die Mähne.
Die Muse seufzt: Verzeihung, wenn ich gähne.

Was sie in Wohllauts Lücken schmiert, der Graus
rührt von den Föten, die sie abgetrieben.
Uns narren Geister, die dem Geist geblieben,
bespie die Manen er im Vaterhaus.

Wie, in die Küche sollten wir sie sperren,
stumm Teig zu kneten für das Wort des Herren?

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Bottich, bemoost, im alten Garten, Regen-
wasser für die Beete aufzufangen.
Daß sich lichtvoll balle Wortgekrause,
fassen es der Verse goldne Spangen.

Starren Takt auf harten Marmor schlagen
Tropfen, magst du sie auch rhythmisch zählen.
In die dunklen Himmelsgründe stieben
Funken, mit der Nacht sich zu vermählen.

Öffne, Dichter, uns den Born der Tränen,
die ins dürre Gras des Herzens quillen.
Spreng Liedes Tau auf Knospen, Liebesfunken,
ihren Durst mit feuchtem Glanz zu stillen.

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