Es gibt kein Ufer, wo sie nicht den Halmen
ihr Gift verspritzte, keinen Gnadenhort,
zu betten noch das ruhelose Wort
auf stille Moose, Davids Segenspsalmen.

Das Untier füttern sie, wie man dem Moloch
das Fleisch vom eignen Fleisch geopfert einst,
mit Fetzen, die sie aus dem Sprachleib reißen.

Und hältst du zitternd dich ans Versmaß noch,
kein Flügel schwingt hernieder, weil du weinst.
Geduld, bald wird dein Vers im Abgrund gleißen.

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De ce blanc flamboiement l’immuable accalmie
T’a fait dire, attristée, ô mes baisers peureux
» Nous ne serons jamais une seule momie
Sous l’antique désert et les palmiers heureux !  »

Mais la chevelure est une rivière tiède,
Où noyer sans frissons l’âme qui nous obsède
Et trouver ce Néant que tu ne connais pas.

Je goûterai le fard pleuré par tes paupières,
Pour voir s’il sait donner au coeur que tu frappas
L’insensibilité de l’azur et des pierres.

Traurigkeit des Sommers

Die Sonne, o Ringerin, vom Schlummer in den Sand gestreckt,
das Bad der Schwermut dampft im goldenen Haargerank,
der Weihrauch, den gierig deine feindliche Wange leckt,
vermischt sich mit den Tränen zu einem Liebestrank.

Dieses reinen Loderns wandellose Stille
läßt dich, Betrübte, o meine furchtsamen Küsse, sagen:
„Niemals umfaßt uns einer gemeinsamen Mumie Hülle
in der antiken Wüste, wo selig Palmen ragen!“

Doch das Vlies des Haares ist ein Strom, noch warm,
zu ertränken schauerlos die Seele, all unsern Harm,
und jenes Nichts zu finden, das du nie erfrugst.

Ich will die Schminke schmecken, die deine Wimpern weinen,
zu sehen, ob sie dar mir reiche ins Herz, das du schlugst,
des Himmels Unempfindlichkeit und die von Steinen.

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was glanzlos aus enttäuschten Händen floß,
im Hades Hoffnung schöpfend, Danaiden,
was sich umarmend ewig blieb geschieden,
kein Kuß ward Schlüssel für der Schwermut Schloß –

aus wessen Mund mag kommen denn der Atem,
daß trübe Feuchte zum Kristall sich balle,
der Angstgespinste läßt ins Blau verzittern,

wer küßt, damit sie nicht ins Leere falle,
die Träne, wie Suleika küßte Hatem?
O Wort, das einst erblüht an Schattengittern.

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A dit un jour, tragique abandonnée – épouse –
A la Mort séduisant son Poëte : « Trépas !
Tu mens. Ô vain climat nul ! je me sais jalouse
Du faux Éden que, triste, il n’habitera pas. »

Voilà pourquoi les fleurs profondes de la terre
L’aiment avec silence et savoir et mystère,
Tandis que dans leur coeur songe le pur pollen :

Et lui, lorsque la brise, ivre de ces délices,
Suspend encore un nom qui ravit les calices,
A voix faible, parfois, appelle bas : Ellen !

Im Garten

Sie, wandelnd jugendlich im hohen Grase,
der Sommer reicht die Frucht ihr, der Schimmer Strauß,
zwölf Rosen prangen in des Mittags Vase,
ihr hemmt den schönen Fuß Gewog des Blaus,

sprach einst, Braut tragisch erloschener Ekstase,
zum Tod, der ihren Dichter bannte: „Hauch aus!
Du lügst. O tote Tropen! Mich würgt die Gaze
Wahndunst um Eden, wo er nie zu Haus.“

Ja, sie liebkosen die tiefen Blumen der Erde
mit stiller wissend-mystischer Gebärde,
als ob in ihr Herz sich reiner Pollen sehne:

Und während der Lufthauch, trunken von solchen Wonnen,
noch schwankt um den Namen, der sie küßte, die blühenden Sonnen,
ruft er manchmal mit leiser Stimme: Helene!

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Der Unschuld quietschendes Kreisen steht still,
das Mädchen sitzt im Büro.
Mein Herz aus Pappe zerfällt
unterm raspelnden Nagen des Wurmes.

Ich war die lauernde Kuhle,
von Kinderhänden gebuddelt,
und schluckte begierig die Murmeln,
von Freudenfieber erwärmte.

Lang ist das Klicken verklungen,
nun bannen die Spieler Chimären
aseptisch befingerter Scheiben.

Kleines Leben ist’s, was ich nun berge,
die Waldmaus und ihre wispernde Brut.

Ich war im laubichten Dämmer
die gelbe Sonnenorange,
wilde Süße ward in mir reif
für schmachtend geöffnete Lippen.

Ich habe lang vergebens geglüht
in einem verlassenen Garten,
von Schatten schon überwuchert.

Bald fall ich, im Dunkel zu faulen.
Vielleicht, daß ein Vogel noch pickt,
ein Eichhorn die Kerne hinabschlingt.

The post Was ich war, was ich bin appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Menschen stürzen hin und die wilden Tiere des Erdreichs
und was wimmelt im Wasser, das Vieh und bunt schimmernde Vögel
in dies glühende Rasen: Amor ist allen gemeinsam.
Dies war die Zeit, da vergaß ihre Jungen die Löwin,
ungestüm streifend durchs Steppengras. Schwerfällige Bären
zogen hinter sich her eine blutige Spur in den Wäldern.
Wie der Keiler tobt, wie nie böser wütet der Tiger.
Wehe den Nomaden in der libyschen Wüste.
Siehst du nicht, wie der Pferde Flanken erbeben
unter solch Schauern, sie wittern den Ausdunst der Stute von ferne.
Niemandes Zügel hält sie zurück, nicht das Knallen der Peitsche,
weder Felsen noch enge Schluchten, auch nicht der Flüsse
Anprall, und nicht die Woge, die Brocken wälzt von Gebirgen.
Selbst der sabinische Eber rast und schärft seine Hauer,
wühlt die Erde auf und reibt am Baumstamm die Rippen,
beide Schultern verkrustet er sich gegen die Wunden.
Wie nun der Jüngling, dem in den Knochen Glut hat entzündet
grausamer Amor? Er taucht in von Stürmen durchtobter
Nacht noch spät ins schwarze Rauschen, da jählings ins Schloß fallt
über ihm die Pforte des Himmels, wenn brausen an Riffen
brechende Wellen. Nicht hört er den Ruf der elenden Eltern,
nicht das Mädchen, das aushaucht über dem greulichen Leichnam.

Anmerkung zum Verständnis:
Die Übersetzung bewegt sich atmosphärisch frei im hexametrischen Rhythmus, ohne sich beckmesserisch durch jedes Nadelöhr des Metrums fädeln zu müssen.

Der zentrale Begriff „amor“ bleibt unübersetzt, da ein Wort wie „Liebe“ den Aspekt archaisch-grausamer Gewalt verdunkeln würde. Bei dem Jüngling, der in der Sturmnacht im schwarzen Rauschen des Meeres versinkt, handelt es sich natürlich um den sagenhaften Leander, bei der Braut, die sich sterbend über den angeschwemmten Leichnam beugt, um Hero. Vergil nennt die mythischen Namen nicht, um das Überindividuelle des triebhaften Geschehens zu betonen und jeden idyllischen Beigeschmack zu vermeiden. Die semantische Pointe, daß Leander in eine Reihe mit den brünstigen Tieren gestellt wird, bricht nicht ab, auch nicht und gerade dann nicht, wenn wir der düsteren Flamme Amors gedenken, wie sie uns aus der Dido-Tragödie der Äneis entgegenschlägt.

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Was macht sie weiter, Räume, Seelen,
als ginge auf ein Vorhang? Licht.
Wir können es nicht lang verhehlen,
löst uns den trüben Ernst das Licht.

Was macht vereiste Liebe schmelzen,
daß Rauschen glänzt im Dämmerhang?
Was von der Brust den Stein kann wälzen,
den Flammen küßten, Dankgesang.

The post Wind, Licht, Gesang appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Brach nicht jäh
in deiner Schwermut Grotte
ins Leben rufend der Strahl?

O daß du sagen könntest:
Heil dir, Sonne!
Heil dir, Licht!

Stiegst nicht auch du
aus nächtigen Wassern
ans Ufer des Tags?

O daß du sagen könntest:
Heil der Mutter,
die mich gebar!

Ward erweckt dir nicht
die Seele, Fülle des Seins
zu empfinden?

O daß du sagen könntest:
Heil dir, leuchtender Tag!
Lang war mein Schlaf.

Sogst du nicht Honig
süßen Traums
aus des Gesanges Wabe?

O daß du sagen könntest:
Heil der Erde,
die mich genährt!

(kursiv: Zitat Libretto)

Siehe:
https://www.youtube.com/watch?v=3qiKfTnOi_o&list=RD3qiKfTnOi_o&start_radio=1

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Aus harter Kruste wundersam geflossen,
löst weiches Wasser ab der Seele Grind.
Den Gnadenglanz, für den sie lange blind,
sieht sie im Tau von traumgewiegten Sprossen.

Hauch, Dichter, in dein grünes Blattwerk Frische,
daß Frühling atmen, die sich drunter betten.
Laß auf die Müden Tropfen Lichtes wehen,

die sie vorm schwarzen Abgrund Schwermut retten.
Ins Blau des Himmels zarten Purpur mische,
wenn heim sie in die Abendröte gehen.

The post Was die Wunde kühlt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

*

Die Schwermut lehnt sich aus dem Fenster,
als wehe Duft der Sommernacht,
und atmet Aschenrauch, Erinnerung.

*

Du schreist entsetzt: „Was stinkt hier so barbarisch?“
Es ist der Rachen eines Ungeheuers,
worin dein heller Kopf ins Dunkel sinkt.

*

Auf der Bank sitzt, neben sich die Krücke,
Sappho, Aphrodites runzliges Gespenst,
und lallt obszöne Worte vor sich hin.

*

Rankengrüne Dämmerung,
als gingen, die sich lieben,
schweigend Hand in Hand
durch eine Birkenlichtung.

*

Auf eines Putto runden Wangen,
vom lauen Sommerabendwind
in Sanssouci sanft weggewischt,
gleisnerische Tränen.

*

Im Ohr der Müdigkeit,
einer dunklen Grotte gleich,
wo jäh die Nymphe taucht,
Silberschaum von Tönen,
die am Perlmutt der Lenden
sanft verklingen.

*

Als Proselyten blutiger Mysterien
kehrten kahlgeschoren sie aus Wien,
Mann wie Weib, zu künden uns am Rhein,
daß Sexus ohne Liebe einzig wahr,
Liebe ohne Fick neurotisch sei.
Noch immer schrie im Kahn der Fischer,
sinkend in die Flut: „O Loreley!“

*

Krächzt die Krähe,
schweigt die Nachtigall.

*

Gilt der Blinde auch als große Leuchte,
gibt hier vor den hohen Takt der Taube,
preist der Lahme Pindars Sonnenflug,
zupft Euterpes Laute gichtiger Finger:
Die vom Zotenschnaps gegerbte Zunge
spuckt den Wein der Hymne aus.

*

Das Gift der Phrase
tropft in die Honigwabe
Hölderlins.

*

Im Frost der Nacht vereist
Gesanges Purpurwolke
zu einem dünnen Zapfen
grauen Klirrens.

The post Schrei und Silberschaum von Tönen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Seele Mund hat Salzflut schon geschluckt,
mag ihr von Heimkehr süßes Bild auch gaukeln.
Es stillt kein Traum ein wahngepeitschtes Schaukeln,
wenn triefend Tritons schwarze Flosse zuckt.

Kein Vers ist wie der Abschiedsschrei Leanders,
als tot ihm Heros Liebesfeuer schien.
Ans Niemandsland speit aus den Atemlosen

das Rauschen dumpfen Bluts, der Schwermut Spleen.
Die stille Anmut aber blüht woanders,
bei Goethes Lilien oder Rilkes Rosen.

The post Der Schwermut Spleen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Den Dichtern, die von Edens Früchten singen,
spricht der Prophet vom kargen Abendmahl
und was ins Leere ragt, vom Holz der Qual,
worein des Todes kalte Nägel dringen.

Blüht dir ein Vers noch auf in irdener Schale,
laß Schwermut ihn mit bittrem Glanz besprengen,
der aus dem Kelch von Golgotha geronnen.

Daß er nicht wie des Toten Antlitz fahle,
halt ihn empor, wenn sich die Schatten längen,
als wecke ihn ein Licht von fernen Sonnen.

The post Licht von fernen Sonnen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Schwermut, die am offnen Fenster lehnt,
Orions Winterlicht zu schauen,
atmet längst erloschener Rosen Duft.

Auf des Kranken heiße Stirne
sinkt im Fieberwahn herab
der Sanftmut kühle Hand.

Verwilderten Wortes fahler Sproß
lockt noch Gesumm der Sehnsucht an,
kann auch kein Nektar sie mehr stillen.

The post Gaukeleien appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie eine Muschel schluchzender Schlick
verdunkelt der Kapelle Bergkristall
die Wucherung der Ackerwinde.

Runzlig gleich den Wangen
greiser Witwen fahlen Trauben,
die keines Dichters Lied mehr pflückt.

Auf grauem Schotter starrt die Echse,
als wäre jählings sie versteinert
am Gorgonenblick des Monds.

The post Im aufgelassenen Wingert appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

*

Siehst du im Wald die Bakchen schweifen?
Sie kehren wie der Mond zurück,
wenn seine Lenden schwellen.

Doch die deinen Samen nahm,
wird ihre Frucht zerreißen,
sie einem wüsten Oger opfern.

*

Der Schnee auf Hymnengipfeln
schmolz unter Satans schwarzer Sonne.
Ein Wirbel steigt aus stummen Furchen,
Geflock verglühter Dankgesänge.

*

Der Herbst hat dir den Mund verstopft
mit Büscheln trockener Gräser.
Statt Augen blitzen, die dir eingesetzt
die Meute, blinder Sehnsucht Scherben.
Ins Schambein hat man dir gerammt,
das keinem Hochfest je geschallt,
ein Widderhorn.
Die Krähe höhnt auf deiner Schulter
der lächerlichen Vogelscheuche.

*

Gedämpfte Stimmen,
Murmeln wie von Pilgern,
die ins hohe Gras der Hymnen sanken.

Vom Abendwind verschluckte Vogelrufe,
ein leises Schluchzen nur,
als tropfe Harz
aus einer Rinde,
nachdem der bronzene Klang
der Axt im Laub der Dämmerung
verwehte.

*

Als ob der Sprachstrom münden wollte,
ward über ihm der Himmel weit,
und weicher glitt der azurgrüne Vers.
Leichter, wie das Bild der Wolken,
trägt er nun der Schwermut schwarzen Schaum.
Und was ihm dämmernd Ufer streuten,
des Sommers leer gesungene Nester,
ausgepreßter Früchte Schalen,
der Blüten Purpur, den verblaßten,
hüllt ein er wie die dunkle Göttin
alles Unerlöste
in einen Nimbus gnädigen Verrauschens.
Ihm ist, er dürfe endlich schlafen,
nachdem sie Salz geschmeckt,
die lange heimatlos gelallt, die Lippe.

The post Geflock verglühter Dankgesänge appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie mit den gleisnerischen Tropfen Mücken
in ihr Verderben lockt der Sonnentau,
wird Einfalt, von utopisch stillem Blau
gebannt, jäh blitzender Messer Nacht zerstücken.

Halt, Dichter, fern dich von den Ungetümen,
an deren Lefzen glitzernd Lethe trieft,
von Fleurs du Mal, mag purpurn ihr Schoß auch blenden.

Der Unschuld Schnee, der Hoffnung Grün zu rühmen,
ward dir von Mnemosyne früh verbrieft –
doch mußt den Blick du ab von Sodom wenden.

The post Der Dichter und die Pest appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Es weiß die Rose nicht um ihren Duft,
nicht, wie des Falters Schillern sie entfacht.
Der Sehnsucht Anhauch gleicht, wenn er uns streift,
dem Wehn, das hellen Schmerz mit Nacht umwölkt.

Es weiß, der aus dem Quell des Helikon
geschöpfte Vers nicht, ob den Durst er stillt
dem Pilger, wenn ins Gras des Schlafs er sinkt,
ob seinem Traum der Heimat Strom nicht rauscht.

Ob aber Glut noch unter Liedes Asche schwelt,
weißt, Dichter, du, reicht noch dein Odem hin,
ein Feuer anzufachen für der Liebe Herz,
das friert und deiner Flammenküsse harrt.

The post Es weiß die Rose nicht um ihren Duft appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Der Wange zarte Haut für Eros Kuß
hat dürren Alters Dorngestrüpp zerstochen.
Die Schlange fraß das Kraut an Uruks Fluß,
das jung zu bleiben Gilgamesch versprochen.

Der Klage Fittich stieg um Enkidu
und sank bald schlaff herab auf die Gebeine.
So deckt ein Bahrtuch Dichters Antlitz zu,
die Verse Moos, daß keine Muse weine.

Mag hingerissen von der Lerche Sang
die wilde Sehnsucht in die Sonne taumeln,
im Dämmerschilf verirrt flicht sie den Strang,
am ächzenden Geäst der Nacht zu baumeln.

The post Schwarze Flocken stäuben appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Üppiger Blätter Glanz
überwuchert das Dunkel,
verheimlicht die Leere.

Falsche Fülle verdeckt
die geistige Öde,
trunkenes Rascheln
gesanglose Dürre.

Nicht Glanz nährt,
sondern Frucht.

Tautropfen,
hohlen Wortes Geglitzer
zerrinnt im Abendhauch.

Süß ist die Frucht,
die im Laube der Dämmerung nachglüht
und in die Nacht der Schwermut noch lächelt.

Feuchtes Lallen
gleisnerischer Lippen
verstummt
unter des Meerwinds salzigen Küssen.

Vor dem Meister,
heilig-nüchternen Blicks,
ist der Unzucht fauliges Prangen,
der triefende Wortwuchs
im Moraste des Wahns
längst schon verdorrt.

The post Der verdorrte Feigenbaum appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

In dir aber brennt die Glut der Steppe
und der Schwermutödnis unbefleckter Schnee.
In dir wühlt der Strahl der grünen Tropen
und ewigen Eises klirrender Dolch.

Hier spulst du ab den Rosenkranz
der immer gleichen Worte,
kahl und glatt geschabt.
Hier reißt die Kette jählings auseinander
Traum und Tod.
Wie die Perlen sprühend klackern
auf den kalten Fliesen
mit ihren stummen Blumenornamenten.

In dir aber brüllt der Sturm der Meere,
seufzt der Moose Abendtau.
In dir schlagen heiße Dschungel Trommeln,
schwingt den dumpfen Fittich Dämmerung.

Hier graviert man dir ins Herz
Namen, Maß und Zahl,
hängt der Wohlfahrt feiste Amme
dir die Karte um den Hals,
damit du heim noch an die Krippe findest.
Hier ist das Planquadrat schon angekreuzt,
wo man dir die Grube schaufelt.

In dir aber wehen namenlose Aschen,
in deinen Abgrund rinnt ein Strom aus Teer.
In dir singen Quellen sich ins Uferlose,
vom Silberhuf des Flügelpferds geschürft.

The post Was willst du, Dichter, hier appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Worauf wir ruhlos wandeln,
der Erde Kruste schwimmt
auf einem Meer aus Flammen,
einer dunklen Gottheit
lodernde Qual.

Sieh, wie der Schönheit Rose
vorm Abendgrauen zittert.

In den Falten der Gewandung
leicht lebender Gestalten
hoher Tempelfriese
rinnt ein bitterer Tau,
die Tränen unerhörter Klage.

Den Glanz der Ähren
in den Opferschalen
umschatten Seufzer
ungestillten Hungers.

Der Zug der Völker
von Assur, Ninive und Babylon
versank im Wüstensand,
in mythischen Gebirges Schnee
verwehte
Hellas hymnischer Gesang.

Sieh, wie der Schönheit Rose
vorm Abendgrauen zittert.

Die Tische mit den schimmernden Krügen
goldenen Weins
stieß das Horn des wilden Stiers,
den keine Anmut zähmt,
in den Morast der Finsternis.

Die leuchtende Lilie,
Liebe hält sie in der Hand,
zerrupft ein Drache,
aus jenem Sumpf gekrochen,
den kein Heros trockenlegt.

Der Grund, auf dem wir stehen, schwankt.

Der Worte Spiegel ist getrübt,
unter Schlieren des Verschwiegenen
verwischt sich uns der klare Sinn.

Dem Panzer der Kröte gleich
schleppen wir das Leben hin,
die Zunge reckend in ein lichtes Grün,
vor der Nacht uns bergend
in die Höhle des Traums.

Doch im Dunkeln wurzelnd
sagt die Rose uns,
was dem Sommertag gelang.

The post Rose, vorm Abendgrauen zitternd appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Die vor dem Bild der Liebe sollten blauen,
die Veilchen welken. Pfleglich sie zu tränken
vergißt ein Herz, das bittre Träume kränken,
in denen kalter Lethe Wasser grauen.

Dir aber, Dichter, scheint ein Duft zu wehen
durch der Erinnerung Fenster, fern aus Gärten,
mild wie von Rosen hingehauchte Zärten,
als würde Anmut deinen Schmerz verstehen.

Doch war es gleisnerischen Dunstes Schwüle,
die dir den Atem hat, das Wort benommen.
Schließ zu. Du kannst dem Dämon nicht entkommen:
Bald zerrt dich Traum ins Ächzen seiner Mühle.

The post Kein Entkommen, nirgends appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

In Traumes Schluchten ist es wildes Brausen,
als würden Brunnen schmerzlich überquellen,
als wölke Gischt von aufgepeitschten Wassern
am Fels der Angst, wo sie zum Abgrund schnellen.

Der Tag indes ist nur ein ödes Ächzen
in ungeölten Angeln loser Pforten,
die dumpf im Wind der Langeweile schlagen,
nur Wiederkäuen von entseelten Worten.

Daß endlich Stille kehrt im Dämmerlichte,
muß edler Geist der Torheit Mund verstopfen,
das Blut, das ihren Wangen Rosen malte,
in dunkler Schwermut Kammern niedertropfen.

The post Daß Stille kehrt im Dämmerlichte appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Verglühter Oden
trockenes Laub
weht herab nur dürres Rascheln.

Vom Aronstab,
der wie aus Psalmenzwielicht starrt,
tropft ein blasser Reim.

Wohin denn, Dichter,
führt Schwermut dich
zu später Stunde?

Spricht dir geisterhaftes Schimmern
zwischen Dorngestrüpp und Eichenstrunk
von einer Lichtung noch,
betaut vom dunklen Glanz
der Elegie?

Da ist bloß ein Geweb von Spinnen,
wo unterm schwärzlichen Grind
der Todgeweihten
im kalten Mondlicht
lacrimae rerum glimmen.

So leg dich hin,
wo Melde kriecht
und Löwenzahn um Disteln bleckt.

Kaum eingeschlafen
fühlst du Tau
von den Lidern
nie geküßter Himmelsrose
auf die Stirn dir rinnen.

Breitet Nacht ein Vlies
für unerfüllter Liebe
hoffnungslose Klage?

Ist es noch Dämmerung,
ist es schon Traum,
als würden ferner Heimat,
bitterer Legende Brunnen
überfließen?

Es ist das Gurren einer wilden Taube,
die bangen Schwunges flattert,
wenn herniederweht
der Eule Schatten.

Kein Adoneus,
kein Iambus
kann den Riß ermessen
durch süßer Minne Lied,
der Waldmaus jähes Todesschrillen.

Es ist vorbei.

Dich reißt das Heulen der Motoren,
der Moloch mit dem Schlund aus Stahl
und gläsern-tränenlosen Augen
aus der Mulde
vergilisch-grünen Dämmers.

Stopf den abgerupften Vers,
Holunders schwarze Glykoneen
in den Rucksack
eines biederen Studienrats
auf Bildungsreisen.

Schlepp dich durch Attrappen
totgereimten Walds
ins städtische Büro.

Die nichts nährt
als deinen Überdruß,
der Phrasen harte Kruste
würg hinunter.

The post Durchs Gehölz verdorrter Worte appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Müdigkeit läßt hin die Ruder fahren,
und die Wellen werden langsam glatt.
Daß an Ufern fern noch Geister winken,
hofft dein Herz nicht mehr, vom Schaukeln matt.

Boten dunkler Abkunft, wie sie knistern,
Motten, von der Kerze Schein gelockt.
Verse kommen nicht, nur dumpfes Stöhnen,
wenn auf deiner Brust der Nachtmahr hockt.

Quellen, Blüten aus der Jugend Auen,
lang verrauscht, im Abendzwielicht fahl.
Aschengrau das goldne Haar der Frauen,
taub der Mund, den du geküßt einmal.

The post Müdigkeit appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Anmut schmiegt sich an des Scheusals Kralle,
bis sie ihrer Lenden Taft zerfetzt.
Unschuld lockt es in die Labyrinthe,
wo ein Stiermensch sie zu Tode hetzt.

Feuchter Glanz steigt in der Liebe Auge,
würgt sie kalte Hand der Phrenesie.
Der Ophelia sterbensbleiche Lippen
rötet wilder Schwermut Elegie.

Dionysisch läßt sich Unzucht feiern,
Geifer ätzt vestalisch reine Haut.
Freies Wort durchbricht den Firn der Phrase,
wenn Apollos hoher Strahl ihn taut.

Der gewandert durch La Douce France,
schritt im bittern Staub auch der Vendée.
Dem des Wortes Rose glomm auf Wolken,
fand den Enzian nicht mehr im Schnee.

Erläuterungen:
Gegenstrebige Fügung ist die Übersetzung des heraklitischen Ausdrucks palintonos harmonie.

Das heiße Blut ist orientalischer Herkunft; es hat sich die Religion der Unterwerfung verordnet.

Unschuld: Ariadne kehrt ins Labyrinth des Ungeheuers zurück.

Ophelia liebt den Prinzen Hamlet, wird von diesem aber zurückgewiesen. Sie verfällt nach
dem tragischen Tod ihres Vaters von Hamlets Hand dem Wahnsinn und geht ins Wasser.
Georg Heym, Arthur Rimbaud und Peter Huchel schrieben Gedichte über das traurige Schicksal Ophelias.

Auserlesene Jungfrauen, Vestalinnen, hatten als römischen Staatskult das Herdfeuer im Vestatempel zu hüten.

La Douce France: Herkunft aus dem altfranzösischen Rolandslied, findet sich auch bei Stefan George.

Hölderlin wanderte von Nürtingen bis Bordeaux, auf dem Rückweg durchquerte er auch die Vendée, deren Aufstand gegen den Terror der Jakobiner von diesen blutig niedergeschlagen worden war.

The post Gegenstrebige Fügung appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Und trieben Blüten leuchtend auf Wassern hin,
die aufgetan ihm Kelche geheimen Dufts,
trug sanfter Welle gleich sein Lied sie
seufzend ins Dämmern geneigter Schilfe.

Wir aber kamen, grauenden Herzens schon,
als blind ein Rinnsal über die Hänge floß,
Schmelzwasser, fahl herniederschäumend,
allzu getrübt, um den Vers zu waschen.

Wo einst sich Blumen wiegten geschwisterlich,
starrt jetzt Asphalt und ölige Lache glänzt.
Brutale Schnauzen recken geistlos
blecherne Monster hybrider Inzucht.

The post Blumen und blecherne Monster appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Sein Bauch setzt an kein Fett, und nicht sein Geist.
Kein Caesar lädt ihn ein wie jene Dicken,
die sich in wohlgenährte Knechtschaft schicken.
Er scheint ein Irrstern, der im Abgrund kreist.

Und ist er Dichter, schreibt er keine Oden,
die Blüten streuen auf den jähen Grat,
als würd ihr Schnee die Finsternis erhellen.

Er hört gemeine Gier die Wälder roden,
wo er sich barg auf Mnemosynes Rat.
Ihm bleibt nur Seufzen nach versiegten Quellen.

Erläuterung zu Caesar:
„Laßt wohlbeleibte Männer um mich sein,
mit glatten Köpfen und die nachts gut schlafen.“
William Shakespeare, Julius Caesar (1. Akt, 2. Szene)

The post Seufzen nach versiegten Quellen appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Warum wohl Liebe Tau auf Rosen gleicht?
Im Glutstrahl will sie noch auf Milde sinnen,
läßt kühlen Glanz auf heiße Wangen rinnen.
Vor ihrem Blick scheint selbst der Dorn erweicht.

Nimm, Dichter, Tau als Sommers letzte Spende
und salb damit der Worte mürbe Haut,
bis sie im Abendlicht noch einmal glänzen

und süßer Reim den herben Vers vollende.
Die Schwester nahet, die verlassene Braut:
Sie mag Verschwiegnes zarten Hauchs ergänzen.

The post Sommers letzte Spende appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Das Bild der Hoffnung, Hen kai Pan,
verehrt, gemalt wie einst Ikonen,
ein Antlitz, Schnee auf goldnem Plan,
wo wir vereint mit Engeln wohnen,
hat kalter Einsicht Kalk verätzt,
das Gold ward grauer Staub zuletzt.

Das Mahl der Liebe, Brot und Wein,
die uns noch Dichterworte priesen,
als könnten wir Geschwister sein
auf Abendlichtes stillen Wiesen,
hat Schwermut abgetan als Spleen,
als Wahn entlarvt ein Arzt aus Wien.

The post Als Wahn entlarvt appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie aus verwaisten Nestern lichten Flaum
der Herbstwind bläst auf öde Auen,
muß Euphrosynes goldnes Haar ergrauen,
zerrann am Fels der Trübsal Liedes Schaum.

Blieb, Dichter, dir am Rand der Nacht kein Wort,
als Sternbild es zu schleudern in die Leere,
daß es uns leuchte auf des Irrsals Pfaden?

Vergebens hofften wir auf einen Hort,
wo Glut von Rosen unsre Angst verzehre,
im Rauschen kühlen Quells den Schmerz zu baden.

The post Am Rand der Nacht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Morgen schlägt wüst an die Pforte
wie mit Eisenhämmern.
Könntest du, gelähmt vom Mohne
stumm den Tag hin dämmern.

Mittags auf der Parkbank, fahles
Laubvlies, ausgewrungen.
Tau, statt Wortes Sproß zu feuchten,
leckten Flammenzungen.

Lockt der Abend nicht mit Stimmen,
blauen Abgrunds Boten?
Du verstopfst das Ohr der Seele
vorm Gesang der Toten.

The post Dichters Tageszeiten appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Das Hoffen lern an sanfter Tropfen Pochen,
von stillen Gräsern, die im Wind sich wiegen,
wie niedersinkend Demut kann obsiegen.
Doch Schauer flöße ein die Gruft der Knochen.

An Ufern, Perlen quellend aus Geysiren,
trinkt das Gedicht ein träumerisches Raunen.
Aus Nestern, die verlassen, pflückt es Daunen,
zu retten Schwermutkranke vorm Erfrieren.

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Daß im Dunkel Rose glüht,
muß dein Herz ihr Funken schlagen,
Glut die Rinde Angst zernagen,
die aus deiner Esse sprüht.

Schmiede uns den Zauberring,
der uns hebt, wenn wir ihn drehen,
ins Gefild, wo Blüten flehen:
Seufze, Mund der Liebe, sing.

Daß dein Puls nicht werde schwach,
kannst du trunkne Bilder saugen
aus der Muse feuchten Augen.
Träumend bleibst du, Dichter, wach.

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Unter den Talaren,
Pöbel riß sie nieder,
Ungeist hat gespien,
klang von ferne wider
Dichtung der Scholaren,
Walthers Minnelieder,
Goethes Elegien.
Anmut ist verpönt,
nur das Schrille gilt.
Würde wird verhöhnt,
wenn der Phallus schwillt.
Frucht von tausend Jahren
warf ein dumpfes Meinen
in den Trog von Schweinen.

Unter dem Asphalt
ward der Quell erstickt.
Dichters Herz, vergebens
sucht es nach dem Spalt,
daß den Vers erquickt
süßer Tau des Lebens.
Wiesen, die planierten,
baumlos starrend Hügel,
Haut von Tätowierten,
Eros Mißgestalt
mit zerrissenem Flügel
spotten allem Sang,
der aus Tiefen drang.

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Und doch verströmt sie töricht ein Arom,
süß, Falter, die schon taumeln, anzulocken.
Aufs Antlitz aber schweben Ascheflocken,
ihr blasser Mund schmeckt Bitternis von Chrom.

Ist, Dichter, nicht dein Vers wie diese Blüte?
Sein Sommer ward vom Dunst der Angst entrückt.
Er aber duftet innig wie im Traume,

als hätte ihn der Anmut Herz erblickt,
als ob an ihrem Hauch er neu erglühte.
Doch wacht er auf an öden Schneefelds Saume.

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Die vor Ikonen Honigduft entsandt,
geweihter Kerzen Flammen, wie sie zittern.
So neigen sich an fahlen Dichtwerks Gittern
die Rosen, ist ihr Herz erst ausgebrannt.

Dir bleiben Blüten, wie sie Witwen sacht
ins Album kleben. Süß ist es, zu trauern
und Zeilen, die der Ferne schrieb, zu küssen.

Der Schwermut Auge sieht in blauer Nacht
die goldne Locke Euphrosynes schauern.
O Dorn des Verses, der sie ihr entrissen.

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Dem Hündchen stellst einen Blechnapf du hin:
Schlürft Jamben, schlabbert Trochäen die Zunge.
Wie sprühende Woge der Daktylus rinn
am Busen entlang, Zephyr atme die Lunge.

Dann wieget sie Morpheus gnädig in Schlaf,
das Hündchen streckt alle Viere.
Schön, daß ein fühlendes Herz er noch traf,
dein Vers, verständlich selbst einem Tiere.

Erstickt rings auch das Wort in Gebrüll
und schleudert der Pöbel verächtliche Blicke,
es schirmet die beiden ein spätes Idyll,
den Dichter und seine Muse, die dicke.

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Er wähnte, sacht wie der Pardel
auf moosigem Grund dahinzuschweben
oder nackt zwischen kitzelnden Halmen
bacchantisch zu tanzen.

Doch ihm blieb nur, starr wie der Felsen,
auf dem einzig Moose und Flechten sich wandeln,
in das neblige Tal
versteinerter Gegenwart zu blicken,
und zum Unterschlupf die Höhle
des Eremiten, den er erschlagen,
einzig das Zwielicht des Irrealen
und der Schlund des Nichts,
den umsonst er stopft
mit den Innereien der Unschuld
und den dürftigen Gaben
einer verkarsteten und zur Steppe
gewordenen Erde.

Beim dumpfen Gelage
mit den längst zu Schatten entwesten
alten Kämpen der großen Endschlacht
wider den Sinn des Daseins,
dem Teufelsgeiger, dem fetten Falstaff des Geifers
und dem Alchemisten der tödlichen Schmelze,
füttert er zuerst die schuppige Echse,
die zwischen seinen zitternden Knien schwänzelt,
mit blassenden Herzen von Nymphen,
die ihm die Angel mit dem Köder
gleisnerischer Verheißung
ihrer Erlösung vom Bann
gefischt hat,
daß von Liebe sie lispelt,
die giftige, widrige Lippe.

Oger, sein Meisterkoch,
garniert die Festtagsplatte
mit zierlichen Füßen
abgetriebener Föten.

In der trüben Suppe
schwimmen die glasigen Augen jener,
die seinetwegen geweint,
Saphir und Aquamarin
unter exotischen Wimpern,
verschleierter Sklavinnen,
die nicht er,
der Impotente,
sondern Oger entjungfert.

Die zarte Lende,
honiggolden mit Sirup überstrichen,
mundet ihm bestialisch,
hat er gestreichelt sie,
sanft mit Küssen bedacht
doch gestern noch,
als er die Keuschheit der Kindfrau verhöhnte.

Beeren, Pilze, Trüffel,
sie atmen den Humus der Beete,
die er sorgsam gedüngt
mit dem Aas von Schakalen
und den Zungen von Nachtigallen.

Edel glimmt der Bernstein des Weins.
Den Pokal haben einst die Frevler
geraubt aus dem Tempel des alten Gottes,
dessen Tod er prahlerisch verkündet,
indes würgt ihm seine Asche
die Kehle noch lange.

Einen neuen Gott aber fand er sich nicht,
dem die düster schwelende Glut
animalischer Leidenschaft zu opfern
den Sinn veredelte,
nur eine Fratze zusammengeleimter Mythen.

Endlich lehnt er sich rülpsend zurück,
und seine altersfleckige Haut
schwitzt glitzernde Perlen
sentimentalen Gefühls aus,
ein Aroma verströmend
aus Veilchen und Urin.

Ein Schnalzen, ein Händeklatschen,
schon ist sein Dichter zur Stelle,
in seiner dunkelsten Ängste Abgrund
lilafarbene Blüten und purpurnes Blattwerk
lieblicher Oden zu streuen.

O Grauen
in den Labyrinthen des Traums,
worin er vergebens dem nahen
und fernen und wieder nahen
Brüllen des Minotaurus
zu entfliehen sucht.

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Ferner Heimat Melodien
mahnen weicher Wehmut Waisen,
wenn durch Zwielichts Dämmerschneisen
sie an fremde Ufer fliehen.

Heimkunft, sprachst du, gibt es keine.
Auf die Lauben goldner Sonnen
war schon matter Tau geronnen,
daß es schien, die Sehnsucht weine.

Laß uns, sprach ich, hier nur liegen.
Moose seufzten, und uns kühlten
Abendlüfte. Was wir fühlten,
war wie dunkler Schilfe Wiegen.

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Der Strom des Daseins hebt ins Sonnenlicht,
was auf ihm treibt, ob Knospen oder Leichen.
Woraus er quillt, wie lang die Pulse reichen,
verrät kein Code uns und kein Urgesicht.

Nimm, Dichter, was erscheint, für offenbar.
Wir sind nicht frei, der Strömung zu entkommen.
Auf welches Ufer sie uns mag auch setzen,

ob endet, sich erneut der Seele Jahr,
hier gilt nur: sinken oder fortgeschwommen
mit Schaum von Blüten, Schatten, Traumes Fetzen.

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Wo magst, Dichter, Träume du noch pflücken,
daß dir zarten Dufts der Vers kann glücken?

O Tropfen Lichtes, die am Morgen glänzten.
In ein fahles Dämmern hingeronnen,
ausgelöschter Sehnsucht Sonnen.
O Tropfen Lichtes, die am Morgen glänzten.

Blauen Blumen noch auf fernen Auen,
dir den Vers zu heben aus dem Grauen?

O Augen, feuchter Glanz für trübe Blicke.
Quellen in Oasen, nahen, fernen,
ausgetrocknete Zisternen.
O Augen, feuchter Glanz für trübe Blicke.

Wird ins finstre Tal noch Gnade leuchten,
Träne stillen Danks den Vers dir feuchten?

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Sehnsucht wandert durch die Nacht.
Ferne sieht sie Blüten leuchten.
Wer hat ihr den Wahn entfacht,
daß sich dürre Auen feuchten?

Schwermut ist erstarrt im Eis.
Gottes Sonne sieht sie schweben.
Wird ihr Herz je wieder heiß
unter Gnadenstrahlen beben?

Dichten ist ein Pilgertum.
Schweigend geht es zwischen Schreien.
Vers, dreht er ins Licht sich um,
wenn ihm sanfte Hymnen schneien?

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Säulen stehen wir, salzige, erstarrt
vor der Feuersbrunst in Sodoms Mauern.
Unsre Herzen sind, Lavaklumpen gleichend, fahl,
Glut, erloschen unter Ascheschauern.

Wie die Blüte des Lichts dunkle Woge wiegt,
muß der Geist auf wilden Wellen reiten.
Fiedriger Pollen nur, sanft umhaucht von lauer Luft,
wird zur schwesterlichen Knospe gleiten.

Ach, wir schliefen ein auf dem lecken Kahn,
und uns träumt von Avalon, wo goldne Äpfel wuchsen.
Schwarzer Abgrund, der jählings sich aufgetan,
fesselt uns mit stygisch-süßem Glucksen.

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Warum führt er den Krieg wider die Heiden hier
auf den Straßen des Lands, das ihn willkommen hieß?
Schon als eigenes gilt’s ihm:
es zu reinigen dünkt ihm Pflicht.

Heuchelei ist der Gram über die Opfer, Hohn
Trauerrede, Gebet jener, die rückgratlos
Tür und Tore geöffnet,
Blumen streuten, die Wahn gepflückt.

Wer den Phallus des Ich schamlos zur Sonne reckt,
nackt torkelnd und verzückt ruchlose Zeichen schwingt,
muß wohl rechnen damit, daß
Allahs Krummdolch ihn jäh kastriert.

Aller Anmut Gespött feiern sie dämlich-stolz
das sich brüstende Nichts. Finsteren Angesichts
blickt auf Sodom der Engel:
Keiner, den er erretten mag.

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Scheint auch bäurisch die Form, fahl schon das blaue Zeug,
lang in Truhen verwahrt: wasche, polier es gut,
und mit herbstlichem Most ge-
füllt, weht dich Mnemosyne an.

Überwuchert von Moos, ward unlesbar die Schrift.
Rätsel munkelt der Spruch, muß an Fragmenten sich
müde tasten das Auge.
Schab den Wildwuchs vom Stein und lies.

Trügend hat uns ein Bild, dunstigem Schleier gleich,
Wortes offenen Sinn mystisch verhüllt. Es glänzt
transparent nur ein Tropfen,
kondensiert er, sagt Wittgenstein.

Doch braucht dürres Gemüt, rätselzerfurchte Stirn,
Wunde, brennend für nichts, Wandern im wüsten Land
Schatten dichteren Wortes,
grünes Laub, das von ferne rauscht.

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Jugend, die sich entstellt, spuckt auf die Anmut, glotzt
Ärschen, wackelnden, nach, Brüsten, die angeklebt
weibisch kreischenden Männern,
jubelt, wird nur beschmutzt die Scham.

Greis, verkleidet als Hund, hechelt dem Beau hinterher.
Welke Vettel auf Pumps leckt sich die Nippel hart.
Geiler Affe umtänzelt
wild mit zuckendem Schweif die Schar.

Nacktheit hat sich obszön übergestülpt, was blind
dumpfes Dasein vergötzt, Streifen der Perversion,
Iris Bogen, den Goethe
als den Abglanz des Lebens sah.

Dieser Schandfleck entstieg Abwässern, kotverseucht,
Zeichen raschen Verfalls, Fetisch des Untergangs
jener, die zeugen nicht wollen,
Onanisten vorm Spiegelbild.

Hauch des Wortes: Gestank, Zeichen, daß Sodom stürzt.
Doch kein Engel, kein Lot, seiner Errettung wert.
Feuer, sie legten es selber:
Gottes Asche versprüht noch Glut.

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Von all den Worten, sorgsam gefügt zum Vers,
ist keins aus fremden Quellen dir zugeströmt.
An Hertas Brüsten saugst du Milch ja,
schmeckt sie bisweilen auch bitter: Trinke!

Ihr weißen Flocken, Boten der Winternacht,
wie machen harte Grenzen des Tags sie mild.
Voll Unschuld sind gedämpfte Schritte.
Falten der Trübsal, sie glättet Neuschnee.

Von all den Bildern, Fenstern weit aufgetan,
hast jedes du mit sehender Hand gemalt.
Die Farben liehen Luft und Wasser,
Erde und Feuer, sie mischte Sehnsucht.

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Delphis Grotte ist nah, Pythia trunknen Munds,
Rätsel raunend in Trance, Schicksal dem Ödipus:
Retter Thebens, der hinkte,
blinder Bettler im Hain Athens.

Giftig schwirrte sein Pfeil. Heilung dem siechen Geist
sandte manchmal sein Lied, wenn ein Horaz es sang.
Doch um Marsyas Flöte
fahlt des Satyrs geschundne Haut.

Seine Schwester ist keusch, aber genauso wild.
Opfer ward der Voyeur, der sie beim Bad erspäht.
Lächelnd sah sie Aktaion
bluten, eigener Meute Riß.

Schlaf im blendenden Strahl spendet die Rebe kaum,
wie es Nietzsche gewähnt, der an Migräne litt.
Bruder Christi war Bacchus
nicht. Hob ER doch den Wein ins Licht.

Daseins Zwiespalt und Angst sinnt uns der Mythos an.
Gibt uns göttliche Schrift Zeichen der Gnade noch,
daß von Hoffnung uns singen
Quellen rein wie das Schöpferwort?

The post Mythos und Schrift appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.

Wie, der Liebe Gesicht stieg aus dem Dunkel auf
und von Tränen ein Glanz hätte gezittert bang?
Die Chimäre der Sehnsucht
hat dich, närrisch vom Wein, gefoppt.

Wie, dein Herz fand den Takt, rhythmisch wie Sapphos Sang,
klar in heiterem Maß sagte dein Schmerz sich aus?
Es war Schäumen des Blutes,
als die Lunge umkrallte Angst.

O, Freund, kehre ins Licht, dulde dein Schattenbild,
arglos wandle den Pfad, mündet in Nacht er auch.
Grüßt wer lächelnd, so schenke
ihm die Blume des Munds, den Vers.

The post Chimäre der Sehnsucht appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.