Der Schwermut leise Winke
Fühl dich vom Maul des Markts nicht angesprochen,
mit jeder Antwort machst du dich gemein.
Was man dir einschenkt, ist kein reiner Wein,
bloß Schaum, in den der Zeitgeist sich erbrochen.
Zum Urinoir ward nun das Marmorbecken,
wo einst die Muse ihre Haare wrang,
zum Surren heißer Kabel Chorgesang,
woran betäubte Sklavenzungen lecken.
Auf schroffe Gipfel, frostzerfurchte, klimme,
wo keiner Hoffart Lärm dich mehr erreicht.
Dort tauch den Schmerz ins Blau des Enzians.
Auf Wogen von kristallenen Träumen schwimme,
bis über dir der Venus Glanz erbleicht
und du entschläfst im warmen Schnee des Schwans.
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