Verse, Mücken
Stimmen, Wasser, wildes Kräuseln
hat sich unterm Mond geglättet.
Seufzer, fast im Schmerz ertrunken,
die ans Ufer sich gerettet.
Worte, Knospen, die verschlossen
bang sich vor dem Weltengrauen,
tuen auf die trunknen Lider,
in das Morgenrot zu schauen.
Verse, Mücken, die am Abend
durch den blauen Äther schwimmen,
scharen sich im Dämmerlaube,
und ihr Herz fängt an zu glimmen.
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