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Letzte Fahrt

01.03.2018

Hohe Bläue,
Wimper hüllt,
Blüten flehen,
ungestillt.

Worte stechen
rätselhart
auf den Pfaden
letzter Fahrt.

Lachen Fenster
hell im Tal,
Sternen-Nägel
wissen Qual.

Dornen hat die
Dunkelheit,
Wundenkranz am
Pilgerkleid.

Atmen müssen
ohne Wald,
Brennholz ist
die Urgestalt.

Trockne Quelle
mir beschied
tränenloses
Abschiedslied.

 

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