Kleine Ars poetica
Da war ein grauer, hochgelehrter Kopf,
zog wie ein alter Ackergaul die Zeilen,
der Mond stieg bleich, er mußte sich beeilen.
Da flötet über ihm ein Wiedehopf:
„Vergebens rinnt dein Schweiß zur Erde hin,
aus Saaten nur, nicht Tropfen saurer Mühen
kann Gold der Ähre, Korn des Sangs erblühen.
Ins Brachland Furchen ziehen, o Widersinn!“
Ein Jüngling, lockig, schön, doch etwas dumm,
strich durch die Auen, vom Morgenstrahl erwärmte,
da hat’s die wilde Rose ihm gehaucht:
„Hör nur der Bienen trunkenes Gesumm,
wie Dichter wirst du, von zarter Gunst umschwärmte,
die ihren Vers in meinen Duft getaucht.“
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