Der Schwermut Spleen
durus amor
grausamer Amor
Vergil, Georgica, 3, 259
Im Wellendunkel geistert auf ein Licht,
wie Glanz von Muscheln, ferner Sehnsucht Weinen.
Doch blitzt nur Schaum. Poseidon rettet keinen,
wo den Delphin der spitze Dreizack sticht.
Der Seele Mund hat Salzflut schon geschluckt,
mag ihr von Heimkehr süßes Bild auch gaukeln.
Es stillt kein Traum ein wahngepeitschtes Schaukeln,
wenn triefend Tritons schwarze Flosse zuckt.
Kein Vers ist wie der Abschiedsschrei Leanders,
als tot ihm Heros Liebesfeuer schien.
Ans Niemandsland speit aus den Atemlosen
das Rauschen dumpfen Bluts, der Schwermut Spleen.
Die stille Anmut aber blüht woanders,
bei Goethes Lilien oder Rilkes Rosen.
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