Hohe Einsamkeit
Ein Messer ritzt der Schwalbe Schrei
die hohe Einsamkeit.
Die Himmelstafel zeichenlos.
Die Rätsel abgewischt.
Das Machwerk Mensch im Abendblatt
durchstöbert lasch der Wind.
Ich denke keinen, denke mich
sehr fern am Tagessaum.
Ich fühl hinab, bin goldnes Laub,
bin Dung dem Rosentraum.
Ein Messer ritzt der Schwalbe Schrei
die hohe Einsamkeit.