Am Rand der Geschichte notiert

In der Mitte prangen die wuchtigen Begriffe. Ich. Absolut. Geschichte. Geist. Dialektik. Umschwung. Verführt durch ein Bild: das Abschlagen der Kronen samt der sie tragenden Köpfe. Als könne das Gemeinwesen kopflos weiterleben. Verführt durch ein Bild: Als breche mit dem, der zufällig heute dahinlebt, die große neue Zeit an. Und alles zuvor war unterwegs zu ihm.

Die Überhöhung und Verklärung des Geschehens zum ironischen Gang des Geistes, zum Schauspiel heiliger Intrigen, maieutischer Krämpfe und letzter Entscheidungen, zur allmählichen oder plötzlichen Offenbarung des Eigentlichen: deutsche Tragik, deutsche Komik, deutsche Dummheit. Als gebe es inmitten aller Wechsel der Zeiten, dem Auf und Ab der Geschichte, dem Irren und Wirren, dem Aufstieg und Untergang der Reiche und Mächte die große Geschichte und das große Erwachen in andere Zeit.

Wir aber kehren nach dem Massenauflauf und dem Ausgriff ins große Ganze zum Nächsten zurück, zum Kleinen, zum Leib, zu dir und mir. Wir bleiben daheim bei dem, was unser Leib uns erzählt und der Leib unsrer Nächsten und wie die Schatten darüber wandern gleich Masken, die Schatten, wie wir Seelen zu nennen gewohnt sind.

Auf was kannst du bauen, auf wen zählen? Wo sind die Getreuen? Welch kleine Schar! Und unter diesen auch immer ein Judas, eine Herodias. Und am Ende, wenn es hart auf hart kommt, schließt du die Tür hinter dir und bist allein.

Schauen wir mit den Eulenaugen des Thukydides auf den Schlachtplatz zur Nacht und wie noch dies und jenes Mäuschen davonhuscht, dies und jenes Gerippe in sich zusammenfällt. Wittern wir mit der Schlangenzunge des Ecclesiastes nach den Düften und Schäumen des Tags, den Düften und Träumen der Nacht, wie der Tod die einen zur Paarung, die anderen zur Folter peitscht, wie die Blume nur vom Licht, des Menschen Seele nur von Nacht zu sagen vermag.

Seien wir in den Ruinen der großen Deutungen getrost, im rätseldunklen Dasein das Brot der Freundschaft brechen und den Wein des Vergessens trinken zu dürfen.