Poetologisch
Die Birken rauschen nur in dir
und nur in dir ist jene Trauer,
die in ihren schweren Zweigen
scheinbar fällt und fällt.
Die Welt der Dinge, diese Welt,
ist ohne Sinn und Seele.
Der Wind bauscht jene Zweige:
Es bleibt totenstill.
In Tiergesicht und Tiergeheul
kriechst du dir entgegen.
Verweile doch beim Lächeln der Verkäuferin:
Darin bist du dir ganz nah.
Der Dichter mit dem Blatt im Mund
ist ein milder Scharlatan.
Die Äolsharfe sagt es dir nicht:
Zittert sie von Engelshauch,
ist es die Wolke Mäusedreck,
die ein Penner warf?