Georges Rodenbach, La ville est morte

La ville est morte, morte, irréparablement !
D’une lente anémie et d’un secret tourment,
Est morte jour à jour de l’ennui d’être seule…
Petite ville éteinte et de l’autre temps qui

Conserve on ne sait quoi de vierge et d’alangui
Et semble encor dormir tandis qu’on l’enlinceule ;
Car voici qu’à présent, pour embaumer sa mort,
Les canaux, pareils à des étoffes tramées

Dont les points d’or du gaz ont faufilé le bord,
Et le frêle tissu des flottantes fumées
S’enroulent en formant des bandelettes d’eau

Et de brouillard, autour de la pâle endormie
- Tel le cadavre emmaillotté d’une momie -
Et la lune à son front ajoute un clair bandeau !

Die Stadt ist tot

Die Stadt ist tot, ist tot, keine Rettung mehr!
Ihr Blut verblaßte wie Milch, heimlich litt sie schwer
und siechte hin Tag um Tag, einsam, unerfüllt …
Kleine erloschene Stadt, aus ferner Vergangenheit, die

ihr etwas rätselhaft Reines, etwas Mattes verlieh,
sie scheint zu schlafen noch, ins Leichentuch gehüllt.
Wie nun, ihren Tod zu salben in duftigen Linnen,
die Kanäle, gleich Stoffbahnen mit dem Einschußfaden,

deren goldflackernde Tupfen am Kai lang rinnen,
und der zarte Taft rauchig flatternder Schwaden
schlingen ein mit schmalen Streifen besticktes Gewand

aus Wasser und Nebel um die eingeschlafene Bleiche
– so ist eine Mumie eingewickelt, eine Leiche –,
legt der Mond auf ihre Stirne noch ein helles Band.