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Aus der Tiefe

14.05.2018

Rostige Späne fallen abends
vom dunkelroten Himmel.

Aus dem Hahn der Küche
tropft Geseufz von Toten.

Die Amsel, die am Firste singt,
ist eine Spieluhr des Geschicks.

All die Worte, all die Worte
fliegen aus der Asche nicht.

Wessen Gottes Odem
haucht die Seele neu?

(Graue Mücke, die im Staub
der Zimmerecke sirrt.)

 

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