Das mürbe Mark der Sprache
Wo auf grüner Lache
Schlaf die Blüte haucht,
ist das Mark der Sprache
mürbe schon, verbraucht.
Schwanken auf den Wellen
Rosen, Schwäne fahl,
ist ihr Fest nur Gellen,
und ihr Wein ist schal.
Wo sich Abgrund heitert,
Indigo der See,
ist ihr Kahn gescheitert,
Nymphe ruft, vergeh.
Wenn aus Veilchen steigen
Seufzer blauer Nacht,
müssen wir verschweigen,
was uns elend macht.
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