Dante Gabriel Rossetti, The Orchard-Pit

Piled deep below the screening apple-branch
They lie with bitter apples in their hands:
And some are only ancient bones that blanch,
And some had ships that last year’s wind did launch,
And some were yesterday the lords of lands.

In the soft dell, among the apple-trees,
High up above the hidden pit she stands,
And there for ever sings, who gave to these,
That lie below, her magic hour of ease,
And those her apples holden in their hands.

This in my dreams is shown me; and her hair
Crosses my lips and draws my burning breath;
Her song spreads golden wings upon the air,
Life’s eyes are gleaming from her forehead fair,
And from her breasts the ravishing eyes of Death.

Men say to me that sleep hath many dreams,
Yet I knew never but this dream alone:
There, from a dried-up channel, once the stream’s,
The glen slopes up; even such in sleep it seems
As to my waking sight the place well known.

My love I call her, and she loves me well:
But I love her as in the maelstrom’s cup
The whirled stone loves the leaf inseparable
That clings to it round all the circling swell,
And that the same last eddy swallows up.

Grube im Obstgarten

Gehäuft tief unter des Apfelbaumes Schatten,
da liegen sie, mit bitteren Äpfeln in der Hand:
Manche sind bloß alte Knochen, die ermatten,
manche, die jüngst auf hoher See noch Schiffe hatten,
manche, gestern hohe Herren hier im Land.

Im sanften Tal, in den Apfelbaumwiesen,
steht sie hoch über der Grube, der verdeckten,
dort singt sie für immer. Sie gab diesen,
die unten liegen, Wonne aus Paradiesen
und jene Äpfel, die sie in den Händen reckten.

Dies tat mit kund der Traum: Ihr Haar strich
um meinen Mund und schürte des Atems Glut.
In die Luft spreizte ihr Lied den goldenen Fittich,
von ihrer Stirne strahlten Augen, mütterlich,
und von ihren Brüsten Augen tödlicher Wut.

Man sagt mir, Träume sind Rätsel dann und wann,
doch diesen Traum, ihn verstand ich sofort:
Von dürrer Furche, wo einstmals Wasser rann,
steigt auf das Tal. Und wie im Wachen kann
im Traum ich sehn den mir vertrauten Ort.

Liebe nenn ich sie, und sie liebt mich heiß:
Ich aber liebe sie, wie vom Malstrom gewetzt
der kreiselnde Stein das fest an ihm klebende Reis,
das ihn umklammert im immer wirbelnden Kreis
und das derselbe Strudel schluckt zuletzt.