Schnee XIII
Gestiebe von Schmerzkristallen.
Furien der Luft.
Weiße Blendung.
Unser Harren gilt der dunklen Krume,
die unterm Bildersturm des Schnees
von zarten Sprossen träumt,
ein Ahnen der Gestalt.
Gestiebe von Schmerzkristallen.
Bacchanal der Flocken.
Weißer Staub des Schlafs.
Unser Warten gilt der grünen Schwelle,
die mit Tropfen Weines trinkt
den liebend hingesungnen,
den Segensspruch.
Weißer Staub des Schlafs.
Bacchanal der Tränen.
Gelall der leeren Masken.
Unser Sehnen gilt dem schönen Scheine,
der von eines Vogels Sang
auf dein offnes Wort hinsinkt,
Auge, das im Morgen blaut.
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