Die Leiche Wort
Denn nicht die Meinung zählt, nur warm
der Hauch auf kaltem Spiegelglase,
von Träumen blind, nur nackt ein Arm,
der seine Blöße fühlt im Grase.
Die Meinung nimmt, des Parasiten Bauch,
vom Blut der Bilder angeschwollen,
die Sicht ins Wahre wie ein Rauch,
aus Phrasenmunde aufgequollen.
Die Meinung macht die Lücke dicht,
die Leere zwischen Geist und Sinnen,
sie löscht der Wunde dunkles Licht,
aus der gefühlter Tropfen rinnen.
Die Meinung ist die Leiche Wort,
einbalsamiert von totem Wissen,
Empfindung aber bettelt fort
und wühlt im Dung nach einem Bissen.
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