Niemand tritt ins Bild
Bleiches Linnen
Schnee
über Wurmes Schlaf.
Weißer Knebel
im ausgeseufzten Mund
der Nacht.
Fleckiger Gips,
starre Mumie
Schmerz.
Ein Knirschen dann,
doch niemand
tritt ins Bild.
Ausgerupfter Flaum,
der Mond
schwebt fahl herab.
Und Flocken wieder,
Odem
grauen Stäubens.
Kristalle ritzen
in der Birke Lende
Traum.
Ein roter Tropfen,
Sonne,
rollt ins Tal.
Ein Rieseln dann,
doch niemand
kommt und trinkt.
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