Yves Bonnefoy, L’abeille. La couleur

Cinq heures.
Le sommeil est léger, en taches sur les vitres.
Le jour puise là-bas dans la couleur l’eau fraîche.
Ruisselante, du soir.
Et c’est comme si l’âme se simplifie
Etant lumière davantage, et qui rassure.
Mais, l’Un se déchirant contre la jambe obscure.
Tu te perds, où la bouche a bu à l’acre mort.
(La corne d’abondance avec le fruit
Rouge dans le soleil qui tourne.
Et tout ce bruit
D’abeilles de l’impure et douce éternité
Sur le si proche pré si brûlant encore).

Die Biene. Die Farbe

Fünf Uhr.
Der Schlaf ist leicht, in Flecken auf den Fensterscheiben.
Der Tag schöpft da unten in der Farbe frisches Wasser.
Rieselnd, aus dem Abend.
Es ist, als werde die Seele einfacher,
mehr und mehr Licht, und das beruhigt.
Doch das Eine reißt auseinander am finsteren Bein.
Du verlierst dich, wo der Mund vom bitteren Tode getrunken.
Das Füllhorn mit der Frucht
rötet sich in der Sonne, die sich wendet.
Und dies Bienengesumm
der unreinen und sanften Ewigkeit
auf der so nahen Wiese, die noch so glüht.)