Yves Bonnefoy, La maison natale

Je m’éveillai, c’était la maison natale,
L’écume s’abattait sur le rocher,
Pas un oiseau, le vent seul à ouvrir et à fermer la vague,
L’odeur de l’horizon de toutes parts
Cendre, comme si les collines cachaient un feu
Qui ailleurs consumait un univers.
Je passai dans la véranda, la table était mise,
L’eau frappait les pieds de la table, le buffet.
Il fallait pourtant qu‘elle entrât, la sans-visage
Que je savais qui secouait la porte
Du couloir, du côté de l’escalier sombre, mais en vain,
Si haute était déjà l’eau dans la salle.
Je tournai la poignée, qui résistait,
J’entendais presque les rumeurs de l’autre rive,
Ces rires des enfants dans l’herbe haute,
Ces jeux des autres, à jamais des autres, dans leurs joies.

Das Haus, wo ich geboren

Ich wachte auf, es war das Haus, wo ich geboren,
die Gischt stürzte vom Felsen herab,
kein Vogel, nur der Wind, die Woge zu öffnen, zu schließen,
der Geruch des Horizonts von allen Seiten
Asche, als verhüllten die Hügel ein Feuer,
das anderswo eine Welt verzehrte.
Ich ging auf die Veranda, der Tisch war gedeckt,
das Wasser schlug an die Tischbeine, die Anrichte.
Dennoch mußte sie Einlaß finden, die Gesichtslose,
die ich kannte, sie rüttelte an der Tür
des Korridors, neben der düsteren Treppe, doch vergebens,
so hoch stand das Wasser bereits im Saal.
Ich drehte die Klinke, die widerstand,
ich hörte vag den Lärm vom anderen Ufer,
dies Lachen von Kindern im hohe Gras,
diese Spiele der anderen, immer der anderen, in ihren Freuden.

Vom Dichter gelesen:
https://www.youtube.com/watch?v=K_FMD4QF59w