Der frühe Hirte
Ungepanzert, Feingefühl der Haut.
Augen, jäh vom Gegenlicht geblendet.
Unschuld, unbewachte, schon geschändet.
Schlaflos von der Wölfin Klagelaut.
Höhle, der Bedrängnis Zwielichtheim,
Ruß der Flammen, der die Masken schwärzte.
Blauer Lufthauch, der mit Faltern scherzte,
fand auf herben Lippen keinen Reim.
Einen Kühnen rief’s, daß er entspränge,
und er ging dem Monde nach zum Born,
schöpfte aus dem Schaum sich reine Klänge.
Schafe trotteten mit krummem Horn.
Und er ward ein Hirte. Seine Sänge
wehten in ihr Herz ein goldnes Korn.
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