Auf nächtlicher Schwelle
Aug, vom Tau der Nächte ward es fahl,
und das Hirn, zerkocht von Gottes Strahl,
hält an losen Nervenfäden kaum,
was geblüht an früher Pfade Saum,
fern geglänzt im heimatlichen Tal.
Herz, das mit dem Quell im Moosgrund sprang,
übersprüht von funkelndem Gesang,
starrt, ein graues Loch, mit Müll verstopft.
Keiner ahnt, wie freudig es geklopft,
als im Moosgrund einst die Quelle sprang.
Wort, das du geformt als edlen Krug,
feuchter Erde Ton war dir genug,
fließt nicht über mehr von dunklem Glanz.
Keine trockne Seele fühlt sich ganz,
brach entzwei des Wortes edler Krug.
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