Sara Teasdale, The Wine
I cannot die, who drank delight
From the cup of the crescent moon,
And hungrily as men eat bread,
Loved the scented nights of June.
The rest may die—but is there not
Some shining strange escape for me
Who sought in Beauty the bright wine
Of immortality?
Der Wein
Ich kann nicht sterben, da ich Wonne
aus Mondes weißem Becher trank.
Die macht satt das Korn der Sonne,
mich Duft der Juninächte krank.
Den Rest ins Grab – doch ist mir kein
fernes Eden prophezeit,
der Schönheit glomm wie goldner Wein
der Unsterblichkeit?
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