Die Toteninsel
Im Zwielicht geben sich die Toten Zeichen
und entrücken Tag und Wort
in den alten Schweige-Ort,
wo große Asphodelenkronen bleichen.
Wie weiß an jenem Eiland Schwäne ziehen
ihre schaumgeseufzte Spur,
Flocken fallen auf die Flur,
wie Klagen, die in Himmelsauen blühen.
Wenn eines fremden Mondes purpurrotes
Mal verblaßt im schwanken Ried,
hören sie am Strand das Lied
beim Nähergleiten eines schwarzen Bootes.
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