Im Schlafe zwitschernd
Vögel, die im Röhricht schwanken,
zwitschern leise noch im Schlaf.
Hoher Woge mag er danken,
wenn den Vers ihr Rauschen traf.
Die sich ballen, wieder reißen,
Wolken, loser Lüfte Spiel.
Nachts ein Schimmern, tags ein Gleißen
rankt der Reim um das Gefühl.
Dunkeln müssen blaue Glocken,
Laub der Dämmerung, es weht.
Kaum erblühte Verse stocken,
wenn die Liebe abseits steht.
Schwäne sind, das Haupt zu tunken
in gründämmerndes Geschling.
Vers, ist er zum Grund gesunken,
hält das Gold ins Licht, den Ring.
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