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Totenspende

11.05.2018

Nur der Edle kann das Leben preisen,
das in hell und dunklen Kreisen
sich um ihn ergießt.

Sanfter Wind hat ihm das Blatt entwunden,
Efeudunkel hoher Stunden,
da die Klage fließt.

Abend ruht, ein veilchenblauer Flügel,
auf des Herzens kleinem Hügel
wie auf einem Grab.

Nacht weht wie aus mütterlichen Händen
Tropfen Taus als Totenspenden
auf das Moos hinab.

 

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