Des Wortes Sauerteig
Der Mistkäfer rollt seine Kugel aus Dung,
die ihn wie Sisyphos sein Schicksalsbrocken
beschattet, und rollt sie ihm davon,
aufs Neue dann, kein Halt, kein Stocken.
Das Tier willfahrt dem eingeschriebenen Zweck,
die Eier brütet aus das warme Dunkel
und seine Zukunft nährt der edle Dreck.
Nährt, Mensch, dich nächtens noch Gefunkel?
Der Dichter walkt des Wortes Sauerteig,
er hat nur Tränen, ihn zu nässen,
sinkt, die ihn buk, Sonne ins Schattengezweig,
gefiederter Sänger, magst davon essen.
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