Getrost
Das Bluten der Zeit
kannst du nicht stillen
mit einem Notverband.
Doch wirst inniger du,
fühlst du die Tropfen rinnen
wie Harz aus hohlem Ast.
Das Jenseits weht herein,
wie durchs offene Fenster
Sommers pollensatter Duft.
Streck dich auf dem Sofa hin,
verwirf den Wunsch,
das Fenster zu verschließen.
Und klopft es an der Tür,
als fielen in den Schoß des Herbsts
die dir versagten Früchte –
bleib getrost nur liegen,
dein Engel geht wie ein Gesang
durch deines Todes Wand.
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