Das Blatt auf der Schwelle
Dämmert uns das Schattenblatt
auf des Abends Schwelle,
o sinke, goldne Welle,
unser Herz ist weich und matt.
Trudeln Blätter durch die Luft,
Abschieds Farben sprühen,
und es sinken unsre Mühen
zu der Erde dunklem Duft.
Raunt leb wohl welkes Laub
unsern müden Schritten,
Menschenwort hat ausgelitten,
auf der Schwelle singt der Staub.