Hesperische Frucht
Der goldenen Sage müde,
die in den Früchten trog,
ruht deine Hand im Grase nun.
Sanfte Schimmer deines Haars,
Abendwinds Gespielin,
erlöschen bald im Schnee der Haut.
Die Wimpern über weichem Wasser,
das deinen Schmerz umblaut,
rudern heim ins Schilf der Nacht.
Des Himmels Iris, sie dämmert auf,
wenn der Ruf des Kuckucks
sich im Traumgestrüpp verirrt.
Glatt und kühl, Opal der schwarzen See,
wär dein Schlaf, überglühte ihn nicht,
wie hesperische Frucht, der Mond.
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