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Odysseus

06.04.2017

Hier, wo die salzige Zunge
des Winds den Sandstein leckt,
bis die Mulde groß genug ist
für das greise Haupt
des müde Gewanderten.

Das gebogene Ruder starrt
in einen Himmel,
blau wie das Auge
Nausikaas.

Im hellen Sirren
des Fliegenschwarms
ersticken die Rufe
der Ertrinkenden.

Mit seinem Stock
schreibt ein Schweinehirt
den Namen Ithaka
in den schwarzen Sand
des Traums.

Unkenntlich
für die Boten der Heimat
verwittert das Gesicht
unter dem Grabtuch der Nacht,
das keine Rosenfinger
mehr aufschlagen.

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