Traumreste XIX
Nur ein zarter Schatten
steht aufrecht auf der Linie.
Eine Muschel oder ein Krug
sind schon zu schwer.
Die Köpfe der späten Rosen
sinken nach unten.
In welcher Gestalt
können wir bestehen?
Das verwischte Bild,
wiegt es leicht genug?
Das verschwiegne Wort
hält es ein wenig uns noch?
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