Sonett vom Sonett
Dies Spielwerk, Kleinod, feines Fluidum,
aus nichts als lauter Lautenschaum,
fliegt flockenleicht und ist kein Abstellraum
vergilbter Bilder, kein Herbarium.
Was hier nicht niet- und nagelfest, fliegt zum
Gewölk der Silben, Atempollen, kaum
berührt es dich, es schneit im Traum,
es singt, ein Schatten im Scriptorium.
So hat des Klangbilds Flimmern nichts zu sagen?
Dann können wir im Sprunge alles wagen,
entschlacken uns von Sinn- und Erdenschwere,
damit uns laue Laute in die Wolken tragen,
ins Blaue warme Winde uns verschlagen,
Sonett, du Feder, schwebst in lichte Leere.