Vincenzo Cardarelli, Marzo

Oggi la primavera
è un vino effervescente.
Spumeggia il primo verde
sui grandi olmi fioriti a ciuffi
dove il germe gia cade
come diffusa pioggia.
Fra i rami onusti e prodighi
un cardellino becca.
Verdi persiane squillano
su rosse facciate
che il chiaro allegro vento
di marzo pulisce.
Tutto è color di prato.
Anche l’edera è illusa,
la borraccina è più verde
sui vecchi tronchi immemori
che non hanno stagione.
Scossa da un fiato immenso
la città vive un giorno
d’umori campestri.
Ebbra la primavera
corre nel sangue.

März

Heute ist der Frühling
ein prickelnder Wein.
Es schäumt das junge Grün
in den hohen Ulmen mit ihren Blütenbüscheln,
von denen der Same schon fällt
wie versprengte Regentropfen.
Inmitten der lastenden, sich verschwendenden Zweige
pickt ein Zeisig.
Grüne Fensterläden klappern
auf roten Fassaden,
die der heiter-klare Wind
des März poliert.
Alles taucht in die Farbe der Auen.
Auch der Efeu ist Teil des Gaukelspiels,
das Moos grünt dunkler
auf den alten, unvordenklichen Knorren,
die keine Jahreszeit kennen.
Erbebend unter einem ungeheuren Atem,
lebt die Stadt einen Tag
von ländlichen Säften.
Trunken rinnt
der Frühling im Blut.