Triolett vom hohen Busen
Ein Pflug der Lüfte, eines Seglers Bug.
Der Blicke Halme rauschen, hingemäht.
Kein Durst hat an den Krügen je genug.
Die Träume-Blasen schillern an dem Bug.
Er ist sich Lebensfülle praller Trug,
bis ihn der Gott des heißen Pfeils erspäht.
Das Blau der Luft verdunkelt dieser Bug.
Der Blicke Halme rauschen, hingemäht.