Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung

Jun 28 13

Philippe Jaccottet, À la lumière dʼhiver

Parler est facile, et tracer des mots sur la page,
en règle générale, est risquer peu de chose :
un ouvrage de dentellière, calfeutré,
paisible (on a pu même demander
à la bougie une clarté plus douce, plus trompeuse),
tous les mots sont écrits de la même encre,
« fleur » et « peur » sont presque pareils,
et jʼaurais beau répéter « sang » du haut en bas
de la page, elle nʼen sera pas tachée,
ni moi blessé.

Aussi arrive-t-il quʼon prenne ce jeu en horreur,
quʼon ne comprenne plus ce quʼon a voulu faire
en y jouant, au lieu de se risquer dehors
et de faire meilleur usage de ses mains.

Cela,
cʼest quand on ne peut plus se dérober à la douleur,
quʼelle ressemble à quelquʼun qui approche
en déchirant les brumes dont on sʼenveloppe,
abattant un à un les obstacles, traversant
la distance de plus en plus faible – si près soudain
quʼon ne voit plus que son mufle plus large
que le ciel.

Parler alors semble mensonge, ou pire : lâche
insulte à la douleur, et gaspillage
du peu de temps et de forces qui nous reste.

Im Winterlicht

Reden ist leicht, und Worte aufs Blatt zu werfen
heißt im Großen und Ganzen wenig riskieren:
eine Spitzenklöppelei, Garn an Garn,
bedächtiges Tüfteln (man hat sogar nach
Kerzen verlangt, die betörender scheinen, gaukelnder),
alle Wörter werden mit derselben Tinte geschrieben,
„Gras“ und „Gas“ sind beinahe gleich,
und ich kann noch so oft das Wort „Blut“ die Seite
hoch und runter schreiben, sie färbt sich davon nicht,
noch werde ich verwundet.

So kommt es, dass einen Abscheu befällt vor diesem Spiel,
und man weiß nicht mehr, was man damit im Sinn hatte,
anstatt sich nach draußen zu wagen
und mit seinen Händen Nützlicheres zu tun.

Das ist der Punkt,
an dem man sich nicht mehr vor dem Schmerz davonschleichen kann,
wo er einem Mann ähnelt, der herannaht,
und er zerreißt die Nebel, in denen man sich versteckt hielt,
er räumt ein Hindernis nach dem anderen fort,
er durchmisst den Abstand, der kleiner wird und kleiner –
und plötzlich ist er so nahe, du siehst nichts als sein Maul,
das breiter ist als der Horizont.

Reden scheint somit lügen – oder ärger: ruchlos
das Leiden verhöhnen und das bisschen Zeit
und Kraft verschwenden, das wir noch haben.

Jun 28 13

Philippe Jaccottet, À la lumière dʼhiver

Et moi maintenant tout entier dans la cascade céleste,
enveloppé dans la chevelure de lʼair,
ici, lʼégal des feuilles les plus lumineuses,
suspendu à peine moins haut que la buse,
regardant,
écoutant
– et les papillons sont autant des flammes perdues,
les montagnes autant de fumées –,
un instant, dʼembrasser le cercle entier du ciel
autour de moi, jʼy crois la mort comprise.

Je ne vois presque plus rien que la lumière,
les cries dʼoiseaux lointains en sont les noeuds,

la montagne?

Légère cendre
au pied du jour.

Toi cependant,

ou tout à fait effacé
et nous laissant moins de cendres
que feu dʼun soir au foyer,

ou invisible habitant lʼinvisible,

ou graine dans la loge de nos coeurs,

quoi quʼil en soit,

demeure en modèle de patience et de sourire,
tel le soleil dans notre dos encore
qui éclaire la table, la page et les raisins.

Im Winterlicht

Und jetzt erfassen mich die Wirbel des Himmels,
eingewickelt in den Haarschopf der Luft,
bin ich hier angesichts von Blättern mit höchster Leuchtkraft,
in der Luft schwebend gleich unter dem Bussard,
der Schauende,
der Hörende
– und die Schmetterlinge sind so viel verirrte Flammen,
die Berge Rauchschwaden –,
einen Moment lang, den weiten Kreis des Himmels um mich her
zu umfassen, offenbarte sich mir das Geheimnis des Todes.

Ich sehe nichts mehr als lauter Licht,
die fernen Schreie der Vögel sind seine Schwingungsknoten.

Das Gebirge?

Leichte Asche
am Fuße des Tags.

Du jedoch

bist wahrhaft bescheiden
und lässt uns weniger Asche
als Feuer für den Abend am Kamin,

oder bist der Unsichtbare, der das Unsichtbare bewohnt,

oder das Samenkorn in der Loge unserer Herzen,

was es auch sei,

bleibe als Urbild der Geduld und des Lächelns,
wie die Sonne in unserem Rücken noch bleibt,
die den Tisch erhellt, das Blatt und die Trauben.

Jun 27 13

Deiner Sehnsucht heiße Zunge

Die Melodie erklingt,
und du gehst ihren Pfad,
wohin sie auch führe.

Durch Beete beschaulichen Gartens,
Labyrinthe an Koketterie und galanten Schöntuns
oder hoch auf die jähen Grate des Schnees
glitzernder Einsamkeit.

Die Melodie durchwandert dich,
ein glühender Pollen durch Venen,
ein sanfter Blitz die Nervenbahnen herab –
sie furcht den Kiel ihres Fernwehs
in der Erinnerung schäumende Wasser,
sie röten sich unter der grauen Gischt.

Weiter zieht sie mit dir,
weiter zieht sie dich
ins unvermessne Gelände –
gleich schwellenden Halmen
wellt es sich seitwärts,
wenn dein Schatten jagt
über jungfräuliche Matten.

Wie die feinnervigen Hände des Töpfers
modelliert die Melodie
dein unförmiges Fühlen
zu harmonisch gestuften Gebilden,
bauchigen Vasen der Tränen,
schlanken Karaffen,
die sich hoheitsvoll recken
wie starrende Reiher.

Und du wiederum knetest
mit geheimen Fingern des Ahnens und Liebens
die warme Materie der Zeit –
mit dem hellen Mund deiner Seele
schöpfst du aus dem Rieseln der Töne,
Schluck für Schluck,
was deiner Sehnsucht heiße Zunge
netzet und kühlt.

Jun 27 13

Philippe Jaccottet, À la lumière dʼhiver

III

Jʼai relevé les yeux.

Derrière la fenêtre,
au fond du jour,
des images quand même passent.

Navettes ou anges de lʼêtre,
elles réparent lʼespace.

Lʼenfant, dans ses jouets, choisit, quʼon la dépose
auprés du mort, une barque de terre :
le Nil va-t-il couler jusquʼà ce coeur ?

Longuement autrefois jʼai regardé ces barques des tombeaux
pareilles à la corne de la lune.
Aujourdʼhui, je ne crois plus que lʼâme en ait lʼusage,
ni dʼaucun baume, ni dʼaucune carte des Enfers.

Mai si lʼinvention tendre dʼun enfant
sortait de notre monde,
rejoignait celui que rien ne rejoint ?

Ou est-ce nous quʼelle console, sur ce bord ?

Im Winterlicht

Wieder hebe empor ich die Augen.

Jenseits des Fensters,
im Hintergrunde des Tags,
schweben noch Bilder vorbei.

Fähren oder Engel des Seins,
sie fügen zusammen den Raum.

Ein Kind greift, unter all seinen Spielgeräten,
wenn du sie nur an die Grenze des Todes stellst,
nach der Barke aus Lehm.
Sollte der Nil fließen bis hinan an dieses Herz?

Lange war ich an fernem Ort versunken vor diesen Totenbarken,
sie ähneln dem Horne des Monds.
Ich glaube nicht mehr, dass heutzutage die Seele sich ihrer bedient
noch des Balsams oder der Karte der Höllen.

Wenn indes der zarte Fund eines Kindes
unsere Welt verließe,
träfe er jenen wieder, den keines mehr trifft?

Oder sind wir es, die er tröstet, an jenem Ufer?

Jun 27 13

Philippe Jaccottet, À la lumière dʼhiver

Déja ce nʼest pas plus lui.
Souffle arraché : méconnaissable.

Cadavre. Un météore nous est moins lointain.

Quʼon emporte cela.

Un homme – ce hazard aérien,
plus grêle sous la foudre quʼinsecte de verre et de tulle,
ce rocher de bonté grondeuse et de sourire,
ce vase plus lourd à mesure de travaux, de souvenirs –,
arrachez-lui le soufflé : pourriture.

Qui se venge et de quoi, par ce crachat ?

Ah, quʼon nettoie ce lieu.

Im Winterlicht

Schon ist er nicht mehr er selbst.
Würg ihn ein wenig: du erkennst ihn nicht wieder.

Kadaver. Ein Meteor ist uns weniger fern.

Man möge das Ding entfernen.

Ein Mensch – der Zufall ballte die Luft,
spindeldürr unter dem Blitz: Insekt aus Gaze und Glas.
Dieser Brocken, der lächelt und begütigend brummt,
diese Vase, zu plump bei all dem Schweiß, all den Erinnerungen.
Würg ihn ein wenig: Fäulnisgeruch.

Wer rächt sich mit diesem Abschaum und wofür?

O, man säubere diesen Ort.

Jun 27 13

Philippe Jaccottet, À la lumière dʼhiver

On le dèchire, on lʼarrache,
cette chambre où nous nous serrons est déchirée,
nortre fibre crie.

Si cʼétait le « voile du Temps » qui se déchire,
la « cage du corps » qui se brise,
si cʼétait lʼ« autre naissance » ?

On passerait par le chas de la plaie,
on entrerait vivant dans lʼéternel.

Accoucheuses, si calmes, si sévères,
avez-vous entendu le cri
dʼune nouvelle vie ?

Moi, je nʼai vu que cire qui perdait sa flamme,
et pas la place entre ces lèvres sèches
pour Iʼenvol dʼaucun oiseau.

Im Winterlicht

Man zerreißt es, man zerfetzt es,
dieser Raum, wo wir uns herzten, ist zerrissen,
unsere Faser ist Schrei.

Sollte dies der „Vorhang der Zeit“ sein, der reißt,
der „Käfig des Körpers“, der zerbricht,
dies die „zweite Geburt“?

Hebammen ihr, so still, so streng,
habt ihr den Schrei vernommen
eines neuen Lebens?

Ich indes sah, wie das Wachs seine Flamme verlor,
und zwischen diesen spröden Lippen keinen Ort
für den Abflug eines Vogels.

Jun 27 13

Charles Baudelaire, Le Vin des Amants

Aujourd’hui l’espace est splendide !
Sans mors, sans éperons, sans bride
Partons à cheval sur le vin
Pour un ciel féerique et divin !

Comme deux anges que torture
Une implacable calenture,
Dans le bleu cristal du matin
Suivons le mirage lointain !

Mollement balancés sur l’aile
Du tourbillon intelligent,
Dans un délire parallèle,

Ma sœur, côte à côte nageant,
Nous fuirons sans repos ni trêves
Vers le paradis de mes rêves !

Der Wein der Liebenden

Wie leuchtet heut uns der Raum!
Ohne Trense und Sporn, ohne Zaum
Reiten wir auf den Wogen des Weins
In das Blau paradiesischen Scheins.

Von Engeln ein zuckendes Paar,
Vom Fieberwahn unheilbar,
In des Morgens blauem Kristall
Keuchen nach Wahn wir überall.

Weich über den Flügel geneigt,
Ein Windgeist hat uns umsungen,
Ein Rausch, in zwei Körper verzweigt,

Meine Schwester, wir schwimmen umschlungen,
Wir fliehen ohne Rast, ohne Ruh
Meinen Träumen vom Paradiese zu.

Jun 26 13

Unterm blauen Gewölbe der Luft

Die Birken zitterten leise.
Die Kiesel waren noch warm.
Erinnerung, eine Fledermaus,
überschattete die Minute deines Innehaltens.

Die Birken, der helle Schimmer
der Birken, waren dein.
Wie seufzte das Wasser im Kraut.
Du schienst dir nicht ganz fremd,
doch heimisch mitnichten.

War hier nicht im tiefgeschichteten Löß
das Nest der Hornissen?
Das Völkchen war ausgewandert, gestorben,
wie deiner Schicksalsgenossen Schar.

Rufe, girrend unterm blauen Gewölbe der Luft,
Echos, Wahngebilde des Schweigens.
Dir bleibt ein verwildertes Beet am Wegsaum,
herben Duftes Worte,
wild blühend.

Jun 26 13

Charles Baudelaire, De profundis clamavi

J’implore ta pitié, Toi, l’unique que j’aime,
Du fond du gouffre obscur où mon cœur est tombé.
C’est un univers morne à l’horizon plombé,
Où nagent dans la nuit l’horreur et le blasphème ;

Un soleil sans chaleur plane au-dessus six mois,
Et les six autres mois la nuit couvre la terre ;
C’est un pays plus nu que la terre polaire ;
Ni bêtes, ni ruisseaux, ni verdure, ni bois !

Or il n’est pas d’horreur au monde qui surpasse
La froide cruauté de ce soleil de glace
Et cette immense nuit semblable au vieux Chaos ;

Je jalouse le sort des plus vils animaux
Qui peuvent se plonger dans un sommeil stupide,
Tant l’écheveau du temps lentement se dévide !

De profundis clamavi

Du blicke herab, meiner Liebe heiliges Licht,
In das schwarze Loch, wo meine heillose Seele haust.
Wo die Hoffnung der Ferne zerschlägt mit nächtiger Faust
Ein Hanswurst des Grauns, ein fluchender Wicht.

Eine kalte Sonne gilbt mir das Blatt der steigenden Zeit,
Der Schnee der fallenden graut unter dem Schattenmond.
Der Schoß meines Sagens ist des Taues der Freude entwohnt,
Kein raunendes Laub, kein rauschendes Blut ihm zu Geleit.

Gedenke deines Mundes ich, deines Wortes Wärme,
Vereist diese Sonne das Bild, um das ich mich härme.
Wie maßlos die Nacht, da ich in altem Wahn mich verliere.

Ich beneide das Schicksal der einfach gebildeten Tiere,
Die können das Hirn in der Jauche des Schlafes baden.
So langsam umstickt mich die Spinne Zeit mit ihrem Faden.

Jun 26 13

Charles Baudelaire, La Vie Antérieure

J’ai longtemps habité sous de vastes portiques
Que les soleils marins teignaient de mille feux,
Et que leurs grands piliers, droits et majestueux,
Rendaient pareils, le soir, aux grottes basaltiques.

Les houles, en roulant les images des cieux,
Mêlaient d’une façon solennelle et mystique
Les tout-puissants accords de leur riche musique
Aux couleurs du couchant reflété par mes yeux.

C’est là que j’ai vécu dans les voluptés calmes,
Au milieu de l’azur, des vagues, des splendeurs
Et des esclaves nus, tout imprégnés d’odeurs,

Qui me rafraîchissaient le front avec des palmes,
Et dont l’unique soin était d’approfondir
Le secret douloureux qui me faisait languir.

Das abgetane Leben

Ich hauste lange unter hohen Säulenhallen,
Im Schimmer von tausend Flammen der Meeressonnen,
Deren lange Pfeiler, abendlichtumsponnen,
Wie Falten aus Basalt durch Grotten fallen.

Die Wogen trugen des Himmels Bilder mir an Land.
Über die mächtigen Stufen ihres Palastes aus Klang
Ergossen sich in feierlich-mystischem Überschwang
Die Farben des sinkenden Lichts: Mein Blick hielt ihm stand.

Solch abgetanen Lebens Ufer überspülten
Nur leise Genüsse, von Wellen, von sprühenden Lüften
Getragen, von nackten Sklaven, bekleidet mit Düften,

Die mit Palmenwedeln die heiße Stirne mir kühlten.
Sie waren erfüllt von der einen Sorge: vertiefen
Die heimliche Wunde, der mir Tropfen des Glückes entliefen.

Jun 23 13

Kleines, leises Gewese

Chinesischer Garten, Bethmannpark, Frankfurt am Main

„Wie das Leben tut …“

Deine Flauschlinge leuchten im Dämmer
an den roten Schnäbeln.
Die klappen sich auf zu stummem Lamento,
wenn das Muttertier
mit der Wärmeumfiedrung pausiert.

Weithin vernimmst du Jammern,
wenn eins zu kühn für hohe See
sich ans Sandsteinufer des Teiches gerettet.
Kommt endlich das Alttier gerudert,
verebbt das Fiepen gleich bei der Ankunft,
erstirbt im Gruß-Geschnäbel.

Ihr Hort, die Wasser- und Felsenburg:
eine enge Höhlung im Tuffstein,
die der freundliche Gärtner gemeißelt.
Dort kriechen die Wasserhühnchen
unter die Flügel der Alten.

Eines lugt schlaflos ins Freie –
das Wasser schwappt
unter den schwanken Tellern der Rosen
vom braunen Glucksen schlammiger Wälse.

Es reckt sich und watschelt herab,
aus der grünen Feuchte zu trinken.
Ein Geschwister tut es ihm nach,
und gemeinsam plätschern sie
um das hohe Riff, den erhabenen Ort
ihres Werdens, Wachsens und Lernens.

Hier nämlich lernen sie, zu sein
und im Leben zu bleiben,
die Wärme der Liebe und die Kälte
von Feindschaft, hoch rüttelnder Fährnis.

Bis die Alten sie scheuchen, verstoßen,
auf dass sie solo picken und nisten.

Jetzt aber wackeln sie wieder munter
auf grünen Füßen zurück ins Nest,
das Muttertier stopft ihre Mäulchen
mit sanftem Gepicke.

Über all dem kleinen, leisen Gewese steht,
steht und steht,
über dem äußersten Giebel des Tempels
ein Geist,
der graue Reiher,
der große Schamane in Trance.

Da: Er spreizt ganz sacht das Gefieder
dem ersten Wehen
der allbezwingenden Nacht.

Jun 23 13

Giuseppe Ungaretti, Veglia

Un’intera nottata
Buttato vicino
A un compagno
Massacrato
Con la bocca
Digrignata
Volta al plenilunio
Con la congestione
Delle sue mani
Penetrata
Nel mio silenzio
Ho scritto
Lettere piene d’amore

Non sono mai stato
Tanto
Attaccato alla vita.

Wache

Eine volle Nachtwache
geduckt im Graben neben
dem massakrierten
Kameraden,
mit dem Mund,
der grinste,
dem Schädel im Vollmond,
mit der Blutleere
seiner Hände,
halb mir zugereckt
in die Stille,
habe ich
Liebesbriefe geschrieben.

Nie war ich je
so tief
im Leben verwurzelt.

Jun 23 13

Giuseppe Ungaretti, Sono una creatura

Come questa pietra
del San Michele
così fredda
così dura
così prosciugata
così refrattaria
così totalmente
disanimata.
Come questa pietra
è il mio pianto
che non si vede
La morte
si sconta
vivendo.

Kreatur bin ich

Wie dieser Stein
von San Michele,
so kühl,
so hart,
so ausgedörrt,
so unempfindlich,
so ganz
entseelt.
Wie dieser Stein
ist meine Trauer,
die unsichtbar bleibt.
Den Tod
bezahlt man
mit dem Leben.

Jun 22 13

Giuseppe Ungaretti, Natale

Non ho voglia
di tuffarmi
in un gomitolo
di strade

Ho tanta
stanchezza
sulle spalle

Lasciatemi così
come una
cosa
posata
in un
angolo
e dimenticata
Qui
non si sente
altro
che il caldo buono
Sto
con le quattro
capriole
di fumo
del focolare.

Weihnachten

Nichts vermöchte mich,
einzutauchen
in das Gewimmel
der Straße.

So müde
beugt sich
mein Rücken.

Also lasst mich,
wie ein
Ding,
abgestellt
ins Eck
und dort vergessen.
Hier
fühlt es
einzig
die wohlige Wärme.
Ich begnüge mich
mit den vier
Rauch-
kringeln
des Ofens.

Jun 22 13

Giuseppe Ungaretti, Fratelli

Di che reggimento siete
fratelli?
Parola tremante
nella notte
Foglia appena nata
Nell’aria spasimante
involontaria rivolta
dell’uomo presente alla sua
fragilità
Fratelli

Brüder

Zu welchem Regiment gehört ihr,
Brüder?
Wort, das bebt
in der Nacht.
Blatt, kaum gekeimt,
durchzuckt es die Luft.
Des Menschen Unruh
von Anbeginn schart
um ihre Schwachheit sich
Brüder.

Jun 21 13

Kleine Szenen am Morgen

Bethmannpark, Frankfurt am Main

Der Gärtner war schon geschäftig
mit Jäten und Rupfen.
Ein Alterchen hockte im Morgenschein,
Rätsel lösend.

Ein Wasserhühnchen watschelte des Wegs,
Samen zu picken.
Die Mutter, abhold dem schnäbelnden Bettel,
scheuchte es fort ins Gebüsch.

Der Reiher, fürstlich-keck im Geflausch,
starrte über dem Teich.
Sein schmales Leben war satt,
glanzlos das Aug.

Im Dämmergeviert des Tempels,
der Stille geweiht,
vernimmst du heilloses Klatschen
unzarten Manntums.

An fühllosen Lederkissen der Faust
übt sich Boxen.
So entsteigen sinistre Dämpfe Gonaden
unter entheiterte Stirn.

Der Reiher drehte gelangweilt den Hals,
grünberingten Augs.
Der Park deiner Schattenspiele
entließ dich weich.

Jun 21 13

Giacomo Leopardi, Lʼinfinito

Sempre caro mi fu quest’ermo colle,
e questa siepe, che da tanta parte
dell’ultimo orizzonte il guardo esclude.
Ma sedendo e mirando, interminati
spazi di là da quella, e sovrumani
silenzi, e profondissima quïete
io nel pensier mi fingo, ove per poco
il cor non si spaura. E come il vento
odo stormir tra queste piante, io quello
infinito silenzio a questa voce
vo comparando: e mi sovvien l’eterno,
e le morte stagioni, e la presente
e viva, e il suon di lei. Così tra questa
immensità s’annega il pensier mio:
e il naufragar m’è dolce in questo mare.

Das Unendliche

Immer war mir lieb der öde Hügel hier
und dieser Hain, verhüllt er dem Blick
so viel doch vom letzten Horizont.
Ich aber sitze und sinne, weit hinaus
stifte ich unermessliche Räume im Geist,
Stille hoch über den Menschen, ungeheure
Ruhe, wo einem unheimlich wird.
Da hör ich die Blätter rauschen im Wind
und halte dies kleine Geräusch gegen
das unendliche Schweigen: Es berückt
das Ewige mich, die abgestorbenen Jahre
und das lebendige Jetzt, und ich höre es tönen.
In solch einem Unmaß zergeht mein Denken:
Welch eine Lust: mein Schiffbruch in diesem Meer.

Jun 21 13

Gabriele dʼAnnunzio, O falce di luna calante

O falce di luna calante
che brilli su l’acque deserte,
o falce d’argento, qual mèsse di sogni
ondeggia al tuo mite chiarore qua giù!

Aneliti brevi di foglie,
sospiri di fiori dal bosco
esalano al mare: non canto non grido
non suono pe ’l vasto silenzio va.

Oppresso d’amor, di piacere,
il popol de’ vivi s’addorme…
O falce calante, qual mèsse di sogni
ondeggia al tuo mite chiarore qua giù!

O sinkend, du Sichelmond

O sinkend, du Sichelmond,
auf wüsten Wassern dein Flimmern,
o Silbersichel, welch Träume-Mahd
weht mit deinem süßen Strahlen herab!

Kleines Gekeuche der Blätter,
Seufzer von Blumen des Walds,
meerhin gehaucht: nicht Singen hab ich,
nicht Schrei noch Wort: nur Stille spricht.

Liebebezwungen, gesättigt,
der Lebenden Völkchen döst ein …
O verzitternd du Sichel, welch Träume-Mahd
weht mit deinem süßen Strahlen herab!

Jun 20 13

Das Leere und das Volle

… der Dolden zarte Finger sind hohl …

In die warme Höhle der dir geöffneten Hand
bettet deine Freundschaft sich gern.

Und deine Zunge trinkt gern
aus den Lippen dir aufgeblühter Liebe.

Der volle Klang der Stimme, mündend
aus Gefäßen und Höhlungen der Stirn,
der Nase, der Lungen, des Bauchs,
hebt dich, eine Fontäne, ins Licht.

Wie wähnte die Luft sich
ohne die Röhren und Pfeifen?
Alles schwebte klanglos im Ungefähren,
eine verpantschte Urwelt-Suppe.

Also blästʼs und pfeiftʼs
mit der Luft der Vokale
durch der Konsonanten Röhricht –
ein herrliches Lied!

Sätze mit allzu steilem Gefälle
verrauschen, verschäumen –
sie bleiben unvermerkt
wie vom Bier der Schaum,
den unwirsch du vom Munde wischst.

In die liebliche Enge des Maßes entführt,
winken sie dir mit zarten Gliedern.

Gepresst an den Klippen harscher Zäsur,
bilden sie Gegen-Rhythmen,
unvermutete Schneisen
dem überraschten Blick,
oder über die Ufer schwappend
wässern sie Wiese und Rain.

Gelockt an burleske Kaskaden,
spielt das Licht an ihnen
mit bunten Reflexen
auf neckisch platzenden Blasen.

Gestaut an Mauern epischer Wucht,
überblaut ihre spiegelnde Stille
der reine Klang des Azurs.

Jun 20 13

Tito Maniacco, La farinata

Nach einer allegorischen Erzählung aus den „Chassidischen Geschichten“ von Martin Buber

«Negli ultimi due anni della sua vita Rabbi Elimelech mangiava e beveva pochissimo, e anche quel poco soltanto per le insistenze dei suoi. Una volta che suo figlio, Rabbi Eleasar, lo pregò piangendo di mangiare un po’ di piú per mantenersi in vita, disse con un sorriso sulle labbra: “Ah, che rozze pietanze mi servite! Se potessi avere quella farinata che una volta mi fu servita nella piccola osteria rossa sul Dnjestr, nel tempo dei viaggi con mio fratello Sussja!”. Qualche tempo dopo la morte di Rabbi Elimelech, suo figlio si mise in viaggio per trovare la piccola osteria rossa sul Dnjestr. Arrivato, chiese alloggio per la notte e domandò che ci fosse per cena. “Siamo povera gente” disse la moglie dell’oste. “Noi diamo ai contadini acquavite in cambio di farina e legumi, mio marito ne porta in città la maggior parte e la baratta con acquavite, e il resto lo consumiamo noi. Cosí non posso offrirvi altro che una farinata”. “Preparamela subito” disse Rabbi Eleasar. Quand’ebbe detto la preghiera della sera, trovò la minestra sulla tavola. Finí il piatto e ne chiese un secondo, finí anche quello e se ne fece dare un terzo. Quand’ebbe vuotato anche quello, chiese alla moglie dell’oste: “Ma dimmi, che cos’è che hai messo nella minestra e che la rende cosí saporita?”. “Credetemi, signore” rispose la donna, “non vi ho messo niente”. Ma poiché egli insisteva, alla fine disse: “Bene, se vi piace tanto, sarà merito del paradiso”. E raccontò: “Sono passati molti anni da quando un giorno due uomini devoti si fermarono qui, e si vedeva loro in faccia che erano veri zaddikim. Poiché non avevo da servir loro altro che una farinata, mentre cuocevo pregai Dio: ‘Signore del mondo, io non ho altro e tu hai tutto, abbi compassione dei tuoi servi stanchi e affamati e metti nella loro minestra un po’ di erbucce del tuo paradiso!’. E quando la minestra venne in tavola, i due me ne vuotarono la scodella grande una volta e poi un’altra, e uno di loro mi disse: ‘Figlia, la tua minestra sa di paradiso!’. E oggi ho pregato di nuovo”».

Die Mehlsuppe

In den letzten Jahren seines Lebens aß und trank Rabbi Elimelech kaum noch etwas, und das auch nur, weil seine Liebsten ihn drängten. Einmal, als sein Sohn Rabbi Eleasar ihn unter Tränen anflehte etwas zu essen, auf dass er noch ein wenig lebe, sagte er mit einem Lächeln auf den Lippen: „Was tischt ihr mir auch für rohes Zeug auf! Könnte ich einmal noch jene Mehlsuppe essen, die man mir einst in der kleinen roten Herberge am Dnjestr aufgetischt hat, damals, als ich mit meinem Bruder Sussja über Land zog!“ Einige Zeit nach dem Tode des Rabbi Elimelech machte sich sein Sohn auf die Reise zu der kleinen roten Herberge am Dnjestr. Dort angekommen, bat er um Logis für die Nacht und frug, was es denn zum Abendessen gebe. „Wir sind arme Leute“, sprach die Frau des Wirts. „Wir geben den Bauern Branntwein und bekommen dafür Mehl und Gemüse, mein Mann bringt den Gutteil des Weins und der Mauschelware in die Stadt, den Rest verzehren wir selbst. Deshalb kann ich Euch nur eine schlichte Mehlsuppe anbieten.“ „Dann mach schnell!“, sprach Rabbi Eleasar. Kaum hatte er das Abendgebet gesprochen, stand die Suppe schon auf dem Tisch. Er beendete die Mahlzeit und verlangte eine zweite, er beendete auch diese und wollte noch eine dritte. Nachdem er auch diese verschlungen hatte, wollte er von der Wirtsfrau wissen: „Sag mir mal, was hast du nur in die Suppe getan, dass sie so gut schmeckt?“ „Glaubt mir“, mein Herr, „gar nichts habe ich hineingetan.“ Doch weil er weiter in sie drang, sprach sie endlich: „Nun, wenn sie Euch gar so mundet, dann liegtʼs am Paradies!“ Und sie erzählte: „Vor langer Zeit geschah es, da machten zwei fromme Männer hier Rast, von ihren Gesichtern konntest du ablesen: das waren echte Zaddikim. Und weil ich ihnen nichts als eine Mehlsuppe zubereiten konnte, betete ich beim Kochen zu Gott: „Du Herrscher der Welt, ich hab nichts anderes, doch du hast alles. Habe denn Mitleid mit deinen müden und hungrigen Dienern und tue in ihre Suppe ein paar Kräuter aus deinem Paradies!“ Und als die Suppe auf den Tisch kam, vertilgten mir die beiden eine große Schüssel, und dann noch eine. Und einer von ihnen sprach zu mir: „Meine Tochter, deine Suppe stammt aus dem Paradies!“ Und heute habe ich wieder gebetet.

Jun 20 13

Unterm Schnee verwehter Küsse

Leicht verträumst du dich in der Hohlform,
ist sie Abdruck der Kraft, Spur einer Geste
athletisch durchpulsten Leibs
oder das geheime Zeichen für Liebe.

Die Puppe aus Spänen, die Gipsfigur
zerfließt im Glanz vollendeter Bronze.

Eine wimmelnde Meute
mit unterwürfiger Schnauze
und Schmeichelgeschwänzel,
umringeln und umkringeln dich,
kommst du nach Hause,
überzüchtet, fett glänzend,
kupierte Worte.

Eine Wildkatze blickt aus dämmerndem Busch,
mit dem Funkeln des Absprungs,
dem du in mondlosen Steppen entgegengebangt,
auf Sehnsuchtswogen und -türmen,
das bannende, springende Wort.

Auch in der gefiederten Hege verliebten Plauderns
mag dich, mein Lieber, bei halb unterdrücktem Gähnen,
ein süßer Schrecken narren,
wenn im Dämmerlicht die Gesichter plötzlich vertauscht
die Laune eifersüchtiger Muse
oder unter dem Schnee verwehter Küsse
eines dem anderen nachruft
mit wildfremdem Namen.

Jun 17 13

Einfach gesagt

Begnügen wir uns mit einem bäurischen Mahl –
sagen wir, Bratkartoffeln, Speck,
ein Omelette und frischen Salat
stell ich dir auf den Tisch, mein Lieber.

Ach was, auf die warme Schieferplatte im Rain,
so sparen wir uns
unter Holunder- und Ginstergebüsch
den zierlichen Aufwand der Vasen.

Einen reifen Bordeaux hab ich dir mitgebracht
und zwei Gläser, ungeschliffen,
doch feingeblasen und handlich.

Einen Anwuchs poetischer Zierden
erwartest du dir an dieser Stelle,
so duftigem Plätzchen,
als müssten Zikaden oder Nachtvögel
streichen und schwingen?

Das war, das ist, mein Lieber,
die einfache Dichtung,
die nach ein wenig Geplauder,
genüsslichem Schlürfen
und kleinen aparten Rülpsern
beim fahlen Rufen des Uhus
mit leichtem Atem sich dehnt
bis an den Rand der Nacht,
unter das Rätselgeflimmer
astraler Inschrift.

Jun 17 13

Tito Maniacco, Fra poco

Mit Dank an H. P.

Fra poco
qui
a Oltris
tintinnerà
il rosso autunno

le mele cadranno
i fagioli non raccolti
scoppieranno
e le pannocchie
frusceranno fuori dalle seriche custodie

sarà più freddo
il vento della sera
ad annunciare l’arrivo
della prima neve

quattro metri
segna una casa
millenovecentonove
così
dirai all’osteria
le stagioni
non sono più
chês di une volte

Schon bald

Schon bald
wird hier
in Oltris
ertönen
der rote Herbst.

Die Äpfel fallen herab
die keiner mehr aufliest, die Bohnen
platzen auf
und die Maiskolben
rascheln aus ihren Seidenhüllen.

Er wird kälter sein,
der Abendwind,
um zu verkünden die Nähe
des ersten Schnees.

Vier Meter
reichen für ein Haus
im Jahre 1909.
Siehst du,
wirst du
in der Schenke sagen,
die Jahreszeiten sind auch nicht mehr,
was sie mal waren.

Jun 17 13

Tito Maniacco, Dondolano I

Dondolano i fagioli
i loro tigrati involucri
sarchi
strappi le erbacce
tagli le lunghe orecchie del radicchio
là è la cipolla
e sull’angolo fra tanto verde
le pompose ortensie
e qui lungo il muretto di pietre
la nuvola delle belle di notte

per l’inverno
sfrigola la piccola sega
spargendo bionda segatura
e la legna segue il suo severo e profumato
ordine architettonico
e le mele secche riposano
trasalendo di profumo nel canestro
e le bottiglie di sidro
senza etichetta
che han spremuto a Verzegnis stanno nel buio
ottantun bottiglie da tre quarti
per settanta chili

Sie schaukeln I

Die Bohnen schaukeln,
ihre gestreiften Hülsen
jäte,
rupf das Unkraut aus,
kappe der Zichorie die großen Ohren.
Da ist ja die Zwiebel,
und unterm Winkel bei so viel Grün
die pompösen Hortensien
und hier der Steinmauer entlang
die Wolke der Schönen der Nacht.

Für den Winter
reibe die kleine Säge ab
und verstreu dabei das gelbe Stroh.
Schichte die Klafter im strengen,
wohlduftenden Aufbau.
Und die getrockneten Äpfel ruhen
im Korb, verströmen guten Duft.
Und die Apfelweinflaschen
ohne Etikett,
die in Verzegnis gepresst wurden,
bleiben im Dunklen,
einundachtzig Flaschen zu drei Schoppen,
macht rund 100 Liter.

Jun 17 13

Tito Maniacco, Oltris

Oltris
disse san Cristoforo
mentre guadava l’impetuoso Lumiei
che gli antichi chiamavano “fra i bianchi monti”
Oltris
disse san Cristoforo
al Bambin Gesù che portava sulle spalle
Oltris
è il più bel paese del mondo
disse
san Cristoforo al Bambin Gesù
ripeti
e il Bambin Gesù gridò con voce squillante
Oltris è il più bel paese del mondo
disse san Cristoforo
Oltris al è il plui biel paîs dal mont
ripeti
e il Bambin Gesù gridò con voce squillante
Oltris
al è il plui biel paîs dal mont

Oltris,
sprach der heilige Christophorus
angesichts des herabstürzenden Lumiei,
den die Alten „Fluss zwischen den weißen Bergen“ nannten,
Oltris,
sprach der heilige Christophorus
zum Jesuskind, das er auf den Schultern trug,
Oltris
ist das schönste Land der Welt.
Sprach
der heilige Christopherus zum Jesuskind:
Wiederhole es!
Und das Jesuskind rief mit gellender Stimme:
Oltris ist das schönste Land der Welt.
Sprach der heilige Christophorus:
Oltris al è il plui biel paîs dal mont.
Wiederhole es!
Und das Jesuskind rief mit gellender Stimme:
Oltris
al è il plui biel paîs dal mont.

Jun 16 13

Verschränkt

Auch Flügel brauchen Widerspruch, die Luft …

Das rechte Bein kann nur spielen, wenn das linke Bein
den Ernst des Stehens übernimmt.

Wenn du das Ruder rechter Hand eintauchst,
dreht sich das Boot nach links.

Wenn du jetzt diese Zeilen liest,
liegt der Rest alles Geschriebenen dir im Rücken.

Wenn du umarmst, der dich umarmt,
umarmst du ihn und dich.

Solange du die Hasen-Ente als Hasen siehst,
bleibt die Ente im Versteck.

Je tiefer die Sonne des Glaubens sinkt,
umso länger wird der Schatten tatenloser Lauheit.

Die lichte Frucht der Einsicht kann nur ernten,
wer das dunkle Erdreich der Intuition wässert.

Die Kiesel der Konsonanten erglänzen
unter dem strömenden Wasser der Vokale.

Die Zeichnung atmet
vor der Leere des Hintergrunds.

Die Wirklichkeit des Bösen
ist die Möglichkeit des Guten.

Der Heilige ist erst heilig,
wenn er der Versuchung Satans widersteht.

Die Wirklichkeit von Feindschaft und Hass
ist die Möglichkeit von Freundschaft und Liebe.

Die Wahrheit des Gedankens,
die Schönheit des Verses:
einzelne Mündungen
eines unendlich verzweigten Deltas.

Jun 16 13

Stimmen des Sommers

Eine Locke blieb von dem Gesagten,
ein Löckchen, Gekringel –
oder wie im Walde der Kinder
geknickte Zweige, ein Schal,
der müde baumelt am Ast.

Im Garten des Sommers
mauscheln Motoren,
bohren sich Insekten
in das Klirren von Tassen und Löffel –
ein Ringelreihen von Namen,
Klatschen, Kichern, Knattern, Knuffen.

Ruft da wer nach dir?
Spricht man denn über dich?
Eine Condor oder Boeing zerfräst
den laut gewordenen Gedanken.

Dann kommt der Abend und mildert.
Nur noch Geflüster im Blattwerk,
nur noch das schlaftrunkene Lied der Amsel.
Dann ist es dunkel, alles still,
alles wartet bei angehaltenem Atem.

Knistert es dort, zischt es nicht auf
wie von Flammen, die endlich
Nahrung finden die Fülle?

Jun 15 13

Auf Jenseitspfaden II

… denn in ewigem Streit umarmen sich Satan und Gott …

Gebannt vom Funkeln im Auge des andern
oder vom eignen dort widergespiegelt –
näht ihnen Wangen und Stirnen zusammen,
Lenden und Bäuche,
wenn umeinander sie sich wälzen und walzen,
mit elektrischem Kleber
die universelle Liebe.

So zerfetzen sie sich die Häute,
wenn sie sich trennen,
in den Winkeln Atem zu schöpfen.

Die sie gedacht, sie geschaffen,
die höchste Macht allen Anfangs,
stürzt die Kreaturen des Abfalls in Nacht,
wie sie strahlt aus den Augen der Engel.

Betäubt vom Geruch fremden Fleisches
oder vom eignen mit diesem vermengt –
verbeißen sie sich in Ohren und Hälse,
Hände und Eingeweide,
reißt ihnen auf mit Messern der Blicke
die Krusten tauben Gefühls
die universelle Liebe.

So sehen sie sich entstellt,
wenn sie sich trennen,
in den Winkeln zu schlafen.

Die sie gedacht, sie geschaffen,
die höchste Macht allen Anfangs,
stürzt die Kreaturen des Abfalls in Nacht,
wie sie strahlt aus den Augen der Engel.

Behext vom Hauch fremden Mundes
oder vom eignen mit diesem zurückgeströmt –
schlagen sie sich mit Beilen
des Banns und der Flüche
einander die Köpfe vom Rumpf,
verrunzelte Früchte am Baum
der universellen Liebe.

Satan näht ihnen die Köpfe wieder an,
doch falsche, vertauschte,
für ein blutiges Maskenfest.

Die sie gedacht, sie geschaffen,
die höchste Macht allen Anfangs,
stürzt die Kreaturen des Abfalls in Nacht,
wie sie strahlt aus den Augen der Engel.

Jun 14 13

Metamorföschen

Ein Tropfen Spätburgunderwein
roll ich über deine Zunge,
wenn im Traum du sprichst.

Ein Sonnenfleckchen tänzel
ich im Haargeflausch,
wenn du dich kämmst.

Ein feinstes Flimmertierchen schwimm
unter deinem Lid ich,
wenn du dich schlaflos wälzt.

Eine Sommersprosse platzʼ
auf deiner Stirn ich plötzlich auf,
wenn dir ein Seufzen kommt.

Im Ticke-Tack der Küchenuhr
geh um ich irrend her und hin,
wenn du einen Kuchen backst.

Der upps! vom Blatt abfällt,
der goldgrüne Käfer bin ich,
wenn du die Pflanzen gießt.

Jun 13 13

Wiederkehr

Es bläst durchs Geblatt –
aus tiefer Zeit aufrauscht
verheißene Huld, verharschter Harm
und vom flirrenden Flötengetöse
junger Vögel fast ganz überronnen
das silberne Rascheln des Weinlaubs.

Also gehst den Saumpfad du wieder
allein – umflossen von Gruß und Botschaft
der Luft in Fäden, Pollen und Düften
aus Gegenden, die du nicht ahnst,
denen du selbst nicht entgegengeblüht,
aus Gegenden fern.

Du sprichst ein Schatten mit Schatten,
mit weisender, malender Hand,
den angefangenen Bogen
ergänzt der Sturz einer Schwalbe.

Es teilt sich die Welle, die Wolke –
was sich verlor, kehrt
ein südliches Wort
mit der Anmut gewanderten Sinns
des Abends barhaupt
über die Schwelle.

Jun 11 13

Die weiße Welt

Weiß sind die Flüsse, weiß die Steine,
weiß sind die Haare,
die Augen, die Lippen, die Zungen sind weiß.

Das Oben ist weiß wie das Unten,
das Gestern so weiß wie das Morgen,
gleich weiß sind Ich und Du.

Mit den weißen Zungen schlürfen
die Wesen auf weißem Hügel,
wie zu Gebeten gereckt
zur blühenden weißen Wolke,
milchige Tropfen Lichts,
Nahrung, die das Hunger-Grau
ihrer qualligen Leiber wieder
ausbleicht und weißt.

Manchmal verfinstert die Wolke sich purpurn.
Ein Wind kommt auf, ein Brausen.
Dann halten die Weißen sich
an den Tentakel-Händen
und summend wiegen sie sich.

Es fallen wie schwarze Tropfen
Rätselworte von der Wolke herab,
und wie Scharen von Schrecken
den weißen Weizen schwärzen –
wird den weißen Wesen schwarz
vor den Schwärmen der Sprüche.

Jun 11 13

Der Schatten von Naumburg

Abgezählt von der Parze Tropfen für Tropfen
fließt das Gift, die Pest der Verneinung,
in sein fassungsloses Bewusstsein.

Auf der Veranda im Rollstuhl
oder von der Mutter mit Decken umhüllt
in der Weinlaube des Gärtchens –

das späte Licht zittert, säuselt
die Ranken herab und zu seinen Füßen
narren ihn huschend Sonnenflecken
mit südlichen Namen … Genova …
Milano … Torino … San Marco.

Schein, in den das Wesen sich ausleert,
Gespenst, kippt er mählich nach vorn.

Als er durch nächtliches Schreien und Toben
den Zartsinn der Nachbarn verletzt,
wird die Veranda verschlossen.

Das letzte Zeichen Venedigs,
ein blutdunkler Rubin,
zertritt aus Versehen der stämmige Wärter,
der jetzt als Gast getarnt
Quartier bezog im Parterre.

Der sich vermaß, neben dem Gesalbten
rebenumrankt unter gelben Wettern
im Weinberg zu schreiten,
einen fügsamen Panther zur Seite –

der vom Sehnsuchtsquai in genuesischem Hafen
im kehligen Sang brauner Matrosen
das verwehte Echo tragischer Chöre vernahm –

der aus dem Crucifixus die Nägel zog
und mit Küssen umschuf die Wunden in Rosen –

versinkt stumm in einem Bett sonnenärmster Kleinstadt
im Kot, in nihilistischem Aussatz.

Ein Wanderer klopft an der Tür und
schwenkt beim Grüßen den Hut aus Filz
von der Farbe des Ölbaumblatts.

Echsenrissig die Hand,
das Gesicht aus Terra Sigillata,
ernst und zärtlich der Blick.
Ein Büschel Jasmin quillt aus der Tasche.

Behutsam rollt er vom weißen Linnen des Siechtums
den Schatten blutleeren Selbst auf –
birgt das leblose Bündel geschickt unterm Gürtel,
findet bald das Ufer der Saale –
singend vertraut er den Schatten eigener Wüste
der Weisheit, der Torheit der unermüdlichen Wellen.

Jun 10 13

Der Schatten eines Gespenstes

Dem Andenken an Max Beckmann

Was ist denn ein Vlies? Ein Lappen,
ein stinkendes Fell mit goldenem
Flitter bestreut, Heroen ein Schneuz-
tuch, Heroinen ein Tüchlein,
die falschen Tränen zu tupfen?

Zwischen den Sternen hellenischer Nacht –
es ächzen die Balken, es knacken die Masten –
schäumt die Argo ins Wahnland
blaugrüner, goldener Schatten.

Was ist denn ein Vlies? Im Einsatz
des Lebens, von Göttern gehetzt,
von Drachen phosphorbeschnaubt,
erhaschen wollen Mythenwisch,
ein Gespinst, ein Gespenst,
den Schatten eines Gespenstes?

Aufreißen die Siegel des Herzens,
schlürfen das Blut des Entblößten,
Gifte mischen mit geilen Hexen,
töten für Phantasmagorie,
zu steigern das flüchtige Leben?

Wenn das Schwert nicht mehr sich kreuzt
mit dem Zartsinn des weiblichen Fleisches,
verstummt die Musik von Mund und träumender Hand –
die in die ewige Bläue gereckte Leiter zerbricht.

Ein Kometenschweif kielt die Spur
für den Aufbruch ohne Wiederkehr.

Du aber klebst eine Eintagsfliege
am Honigpapier in der Küche,
ein wenig noch zitternd.

Jun 9 13

Die Verborgenheit der Gnade

Ein Theologumenon Francofurtense
Aveborn, Affentor, Frankfurt am Main, Sachsenhausen

An der Stelle habe der Franken König,
die Zukunft der Deutschen,
die Fahne der Jungfrau gehisst,
gesenkt den Stab in den mürben Boden
noch weihlosen Lands.

Zu Ehren der himmlischen Huldin
und wider unheiligen Unmut des Feinds
den unübersteiglichen Wall
jubelnder Chöre
Stimme für Stimme zu schichten,
ertönte weithin über die Wasser des Mains
das Ave Maria.

So groß, so glühend war der Glaube
an das Recht rechten Daseins, lauteren Weilens.
So offenbarte das Echo des Heils sich
bis in die lauschenden Adern
der Gegenmutter, der Erde –
so tat ihren Mund bezaubert
von den Sängen sie auf
und quoll von lieblichem Liede des Borns.

Die Verborgenheit der Gnade,
die unter Schleiern lächelnde,
lockende, weckende Grazie
ließ die Quelle verschütten,
ließ den verrenkten Arm eines Affen
baumeln über dem Born.

Die göttlich-ironische Weisheit
ließ einen Affen mit wahntriefender
Zunge überschreien
das Ave Maria,
ließ unter satirisch verjucktem Fell
verhüllen Gratia plena.

Jun 7 13

Endmoränen

Von den Privilegien und Charismen
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Der da stirbt früher als ich, die da überlebt mich.“

Vom Unterschied der Geschlechter
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Bist du eine rechts- oder linksdrehende Retorte?“

Von den Distinktionen der Bildung
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Ist sein Doktorhut aus Pappe oder Filz?“

Von der Vielfalt der Landschaften
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Ist dies noch Mannheim oder schon Frankfurt?“

Von der Vielfalt der Sprachen
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Ist dies noch Imperial 8.0 oder schon 9.0?“

Vom Unterschied der Rassen
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Bist du terrestrisch oder kosmisch verdünnt?“

Vom Unterschied zwischen Tier und Mensch
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Ist dein Echolot transplantiert oder schon Eigengewächs?“

Vom Unterschied zwischen Sommer und Winter
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Blüht es oder schneit es?“

Vom Unterschied der Religionen
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Tippst du auf Gog oder Magog?“

Vom Unterschied der Küchen
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Spritzt du noch oder benutzt du schon die Kanüle?“

Von der Vielfalt der Gesichter
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Wechselst du die Maske täglich oder wöchentlich?“

Vom Unterschied der Lebenden und der Wiedergänger
wird bleiben am gleichguten Ende:
„Zeugst du noch oder klonst du schon?“

Jun 6 13

Das fliegende Herz

Zergliedere deine Sinne und lebe entbunden

Als würde ein Wasserlilienblatt dein Ohr
über das Flüssige gleiten,
den glückglucksenden Kanon der Fische erlauschen
und der Mücken Sumsegebet,
das Zwiegespräch der Wellen mit dem Mond
in weichem Schaukeln nachbuchstabieren.

Als würde deine Hand ein Luftartist
mit den Fledermäusen ihr Echolot
in das Flüstern der Schatten tauchen
oder ein verschreckter Mauersegler
von den blauen Wellen der Glocken
sich tragen lassen in das Gefieder
schneeschüttelnder Wolke.

Als würde dein Auge ein Wimperntierchen
gründeln in mooshellem Teiche
oder die grüne Tiefe ersinnen
zwischen den Lippen des singenden Delphins.

Als würde dein ausgerissenes Herz
sein Zucken geben anheim
dem goldenen Schnabel des Adlers
und hochgestiegen in die unermessliche Bläue
niederfallen in wetterleuchtende Chöre,
die Tropfen letzter Liebe verspritzend,
klatschen auf ein Plumeau
purpurn flammenden Schnees.

Jun 5 13

Auf Fingers Spitze

Zwischen den Kuppen von Daumen und Zeigefinger
prüfst du den Feingehalt der Welt,
deines Anteils am Schicksal,
schnipst du Samenfädchen der Luft,
zählst du den Zyklus des Gelds,
streust du Würze ins Leben,
streifst du den Ring um das Ja.

Zwischen dem Daumen und dem Ringfinger
kehrst du dich blumenhaft schließend zu dir zurück,
unbeladen von Bildern und Sprüchen,
wie die Zaubertafel des Kinds,
die alles Gekritzel-Gekringel gelöscht hat –
so bist du die dünne Membran
des atmenden Zwischen.

Die schweren und leichten Elemente des Daseins,
Kampf und Freude, Staub und Fontäne,
Not und überfließendes Fest,
lernst du mit dem Nervengeflecht deiner Hände.

So hart der Stein, so trocken das Holz,
so weich das Wachs, so rissig die Haut.

Wie sänftigt das Wasser den Mut.
Wie berückt das Feuer mit Träumen.

Wie fein wirst du beim Zupfen, Fädeln und Wickeln.
Wie scharf beim Klatschen, Schnipsen und Hauen.

So birgst du zwischen Händen das Kind vor Gespenstern.
So schöpfst du das Wasser zu Taufe und Weihe.

Was du im Auge des Freundes erblicktest,
wird wahr, wenn es von Hand zu Hand
die Wärme getauscht.

III

Mit Fingern liest von der Haut der Dinge
du ihre verborgene Wahrheit.

Die warme, weiche Fläche äugend
mit Poren, die sich öffnen, sich schließen,
die hohen Ebnen grasüberhaucht –
an jähen Beugungen, Buchten nächtig verschilft –
die Finger erspüren die Brandung des Bluts,
das Schwellen von Adern, der Pulse
Pochen, die flauen und fluten.

Die an der Wimper schwebt wie leuchtende Frucht
und Botschaft bringt von Neigung und Liebe,
die Träne liest zärtlich mit der Fingerspitze du auf.

Jun 4 13

Vertanes Leben

Wie fad ist die Liebe in muffigen Kissen,
im Alkoven bemusterten Fühlens,
betäubt von den Düften lässlicher Gesten.

Wo aber ist das Meer der Aventiure,
auf dem du Triton singend umschiffst
und die Muschel zur Liebesgabe ihm raubst?

Wie fad ist das Leben gewerblicher Arbeit
unter dem Banne flackernden Screens,
betört von dumpfem Kantinengeklapper.

Wo aber ist jungfräulicher Schnee der Verheißung,
aufgewirbelt von prophetischem Atem,
Ankunft zu stiften freisinnigem Enkel?

Wie fad, sterben zu sollen im Bett,
betüttelt von amtlichen Schwestern,
die Gedanken in Windeln erstickt.

Wo aber ist das Feld einer Ehre,
wo der besprengte Altar für ein Opfer,
angenommen von deinem gnädigen Gott?

Jun 4 13

Abziehbildchen

Wieder kam Großvater heim vom Garten im Winter.
Hat den Teich aufgeklopft, in der Hütte gekramt,
Bast aufgewickelt, ein Pfeifchen geschmaucht.
Die Zeit vergehen lassen, und sie verging.

Jetzt hockt er in der blauen Joppe im Sessel.
Du hast ihm den Stiefelknecht gebracht.
„Geh, Jungchen, hol mir den Stiefelknecht!“
Ächzend zwängt der Alte den Fuß hervor.

Sehen wolltest du es, doch grauste es dich,
es zu befühlen, das tiefe Loch in der Ferse,
Erbschaft vom Erbfeind damals bei Verdun.
„Hol mir den Schürhaken, Jungchen!“

Und geschickt hebt er in der spundigen Öse
die heiße Scheibe auf dem gusseisernen Ofen.
Facht die Glut an, legt ein Holzscheit nach.
Stille. Dämmern. Es flackert gespenstisch.

„Opa, hast du die Hexe gesehen?“
„Nein, mein Junge, gesehen hab ich sie nicht,
aber gehört, wie sie gesungen hat, so hoch
und zittrig. Sie muss sehr einsam sein.“

Großmutter kroch zu uns in die Küche,
ihr Lieblingshuhn, das gescheckte, unter dem Arm.
Versank im Sofa, das Huhn auf dem Schoß.
Es gackerte leise vor sich hin, grad wie im Traum.

Was hast, mein Junge, du damals im Herzen gewusst,
als der warme Schein dich in Träume gebettet,
immerfort flackernd und fließend über die Wand,
die Scheite knirschten, es sangen die Flammen?

Hat es draußen geschneit? Hat eine Uhr geschlagen?
Krähte der Hahn? Waren das Glocken?
Die kalten Flammen der Zeit haben alles verzehrt.
Ein Abziehbildchen blieb für dein Album.

Jun 3 13

Ich will dein Smartphone sein

Dann bin ich Tag und Nacht bei dir.
Du lässt mich nicht mehr aus den Augen.
Du kannst die Finger von mir nicht lassen.