Christina Rossetti, If all were rain
Sing-Song XII
If all were rain and never sun,
No bow could span the hill;
If all were sun and never rain,
There’d be no rainbow still.
Sing-Sang XII
Wär Regen immer, Sonne nie:
kein Bogen über Berges Rücken.
Wär Sonne immer, Regen nie:
kein Regenbogen würde glücken.
Sing-Song XI
A linnet in a gilded cage,
A linnet on a bough,
In frosty winter one might doubt
Which bird is luckier now.
But let the trees burst out in leaf,
And nests be on the bough,
Which linnet is the luckier bird,
Oh who could doubt it now?
Sing-Sang XI
Ein Fink im goldenen Käfig sitzt,
ein Fink auf kahlem Zweige,
im harten Winter zweifelst du,
wem Glück sich eher neige.
Doch bricht aus allen Bäumen Grün
und Nester wiegen Zweige,
Nun, welchem Vogel lacht das Glück?
Dein Zweifel geht zur Neige.
Sing-Song X
O wind, why do you never rest
Wandering, whistling to and fro,
Bringing rain out of the west,
From the dim north bringing snow?
Sing-Sang X
Warum, o Wind, magst du stets sausen,
hin und wider ohne Pausen,
bläst Tropfen her der blauen See,
aus Nordlands Düsternis den Schnee?
Sing-Song IX
I dug and dug amongst the snow,
And thought the flowers would never grow;
I dug and dug amongst the sand,
And still no green thing came to hand.
Melt, O snow! the warm winds blow
To thaw the flowers and melt the snow;
But all the winds from every land
Will rear no blossom from the sand.
Sing-Sang IX
Ich grub im Schnee und hab gefleht,
als wär schon jeder Keim verweht.
Ich grub und grub im öden Sand,
doch streifte mir kein Grün die Hand.
Schmilz Schnee, ihr lauen Winde weht,
daß tauend Blume aufwärts fleht.
Doch kam kein Wind vom Sonnenland
und lockte Blüten aus dem Sand.
Christina Rossetti, Dead in the cold
Sing-Song VIII
Dead in the cold, a song-singing thrush,
Dead at the foot of a snowberry bush,
Weave him a coffin of rush,
Dig him a grave where the soft mosses grow,
Raise him a tombstone of snow.
Sing-Sang VIII
Tot im Schnee, Drossel, die dem Lied gelebt,
tot wo Schnee der weißen Beeren schwebt.
Hast aus Gras ihr einen Sarg gewebt,
schürf ein Grab bei weicher Moose Trauf.
Von Schnee richt ihr den Grabstein auf.
Sing-Song VII
There’s snow on the fields,
And cold in the cottage,
While I sit in the chimney nook
Supping hot pottage.
My clothes are soft and warm,
Fold upon fold,
But I’m so sorry for the poor
Out in the cold.
Sing-Sang VII
Schnee glänzt auf Feld und Scheuer,
es zieht durchs kleine Haus.
Ich hock am Ofenfeuer,
schlürf heiße Suppe aus.
Warm ist, weich mein Kleid,
Falte flauscht in Falten.
Mir tun die Bettler draußen leid,
wo Hand und Herz erkalten.
Christina Rossetti, Bread and Milk
Sing-Song VI
Bread and milk for breakfast,
And woolen frocks to wear,
And a crumb for robin redbreast
On the cold days of the year.
Sing-Sang VI
Zum Frühstück Milch und Brötchen
und warm ein wollen Kleid,
fürs Rotkehlchen ein Bröselchen,
sieh nur, wieʼs saust und schneit.
Christina Rossetti, Kookoorookoo!
Sing-Song V
“Kookoorookoo! kookoorookoo!”
Crows the cock before the morn;
“Kikirikee! kikirikee!”
Roses in the east are born.
“Kookoorookoo! kookoorookoo!”
Early birds begin their singing;
“Kikirikee! kikirikee!”
The day, the day, the day is springing.
Sing-Sang V
Kukuruku! Kukuruku!
Hähne krähn im Dämmergrau.
Kirikiri! Kikiriki!
Rosen weckt der helle Tau.
Kukuruku! Kukuruku!
Frisches Vogelzwitschern schrillt.
Kirikiri! Kikiriki!
Der Tag, der Tag, der Tag, er quillt.
Sing-Song IV
Our little baby fell asleep,
And may not wake again
For days and days, and weeks and weeks;
But then he’ll wake again,
And come with his own pretty look,
And kiss Mamma again.
Sing-Sang IV
Unser Baby schläft so tief,
als würd es nicht mehr wach
für viele Tage, lange Zeit.
Doch wird es wieder wach,
kommt es gelaufen, strahlt sein Kleid,
und küßt die Mama, ach!
Sing-Song III
Love me, I love you,
Love me, my baby;
Sing it high, sing it low,
Sing it as may be.
Mother’s arms under you,
Her eyes above you;
Sing it high, sing it low,
love me, I love you.
Sing-Sang III
Hab mich lieb, ich liebe dich,
hab mich lieb, mein Kind.
Singe leise, singe laut,
singe mit dem Wind.
Mutters Armen anvertraut,
und ihr Blick behütet dich.
Singe leise, singe laut,
hab mich lieb, ich liebe dich.
Sing-Song II
Angels at the foot,
And Angels at the head,
And like a curly little lamb
My pretty babe in bed.
Sing-Sang II
Engel bei den Füßen,
Engel bei dem Köpfchen,
wird mein Schätzchen hüten,
Schäflein mit den Löckchen.
Christina Rossetti, Growing in the Vale
Sing-Song I
Growing in the vale
By the uplands hilly,
Growing straight and frail,
Lady Daffadowndilly.
In a golden crown,
And a scant green gown
While the spring blows chilly,
Lady Daffadown,
Sweet Daffadowndilly.
Sing-Sang I
Die dort wächst im Tal,
dort im Hochland wisse
wächst sie rank und schmal,
hohe Frau Narzisse.
Mit der goldenen Locke,
luftig grünem Rocke,
kühl sind Frühlings Küsse,
Dame Osterglocke,
liebliche Narzisse.
Christina Rossetti, An October Garden
In my Autumn garden I was fain
To mourn among my scattered roses;
Alas for that last rosebud which uncloses
To Autumn’s languid sun and rain
When all the world is on the wane!
Which has not felt the sweet constraint of June,
Nor heard the nightingale in tune.
Broad-faced asters by my garden walk,
You are but coarse compared with roses:
More choice, more dear that rosebud which uncloses
Faint-scented, pinched, upon its stalk,
That least and last which cold winds balk;
A rose it is though least and last of all,
A rose to me though at the fall.
Garten im Oktober
Im Herbst ging ich in meinen Garten gern,
um welken Rosen Tränen hinzugießen.
Ach, letzter Rose scheues Schließen
vor Schauern, herbstlich blassem Stern,
wenn Glanz und Fülle weichen fern.
Sie spürte nicht des Sommers süßen Drang,
sie hörte nicht der Nachtigallen Sang.
Großäugig wandeln Astern dort am Rand,
doch könnt ihr nicht wie Rosen sanft verfließen
und nicht wie jene zart die Lider schließen.
Sie schwankt, kaum duftend, wirren Traums gebannt,
die kleinste, die noch fröstelnd widerstand.
O Rose mein, auch wenn du kaum dich hältst,
du Rose mir, auch wenn du niederfällst.
Christina Rossetti, The Rose
O Rose, thou flower of flowers, thou fragrant wonder,
Who shall describe thee in thy ruddy prime;
Thy perfect fulness in the summer time;
When the pale leaves blushingly part asunder
And show the warm red heart lies glowing under?
Thou shouldst bloom surely in some sunny clime,
Untouched by blights and chilly Winter’s rime,
Where lightnings never flash, nor peals the thunder.
And yet in happier spheres they cannot need thee
So much as we do with our weight of woe;
Perhaps they would not tend, perhaps not heed thee,
And thou wouldst lonely and neglected grow;
And He Who is All-Wise, He hath decreed thee
To gladden earth and cheer all hearts below.
Die Rose
O Rose, Blume der Blumen, Wunder an Duft,
Wer steht nicht stumm vor deinem Purpurkleid
und deinem Königskelch zur Sommerzeit?
Wenn fahle Blätter rötend sich entfalten,
glüht nackt das Herz, das sie in Händen halten.
Du scheinst für Südmeers blauen Kuß geweiht,
vor faulem Tau und kaltem Reif gefeit,
wo nicht des Donners Glocke Blitze spalten.
Doch sattes Leben kennt nicht das Verlangen
wie wir nach dir, gezeichnet von Verzicht.
Es würde wohl um dich nicht hoffen, bangen,
bewundert und besungen wärst du nicht.
Der Weisheit Ratschluß ist an dich ergangen:
Laß Erde lächeln, Herznacht lock ins Licht.
Hope is like a harebell trembling from its birth,
Love is like a rose the joy of all the earth;
Faith is like a lily lifted high and white,
Love is like a lovely rose the world’s delight;
Harebells and sweet lilies show a thornless growth,
But the rose with all its thorns excels them both.
Hoffnung gleicht der Glockenblume
Hoffnung gleicht der Glockenblume süßem Beben.
Rose Liebe glüht in Glückes Duft zu leben.
Glaube blickt mit Lilien auf zur Wolkenbläue.
Liebe sagt mit Rosen, wie die Welt sich freue.
Sanft sind Lilien, Glockenblumen, dornenlose.
Dornbewehrt rührst mehr als beide du, o Rose.
Christina Rossetti, Urbs beata
I saw the gate called Beautiful
And looked but scarce could look within.
I saw the golden streets begin
And outskirts of the glassy pool;
On harps, on crowns of plenteous stars,
On green palm branches many-leaved
Eye hath not seen, nor ear hath heard,
Nor heart conceived.
I hope to see these things again,
But not as once in dreams by night,
To see them with my very sight
And touch and handle and attain
To have all Heaven beneath my feet
For narrow way that once they trod;
To have my part with all the saints
And with my God.
Urbs beata
Ich sah die Pforte „Perle ganz“,
ich sah, und konnte doch nur ahnen.
Das goldne Strahlen reiner Bahnen,
ein Meer von lautren Glases Glanz,
und Harfen, Kronen voller Sterne,
und was an Palmen grüne Pracht
kein Aug geschaut, kein Ohr gehört,
kein Herz gedacht.
Ich hoffe all dies neu zu schauen,
doch nicht wie einst als Traum der Nacht,
zu schauen, da ich ganz erwacht.
Gefühl und Händen darf ich trauen,
der Himmel breitet sich, ein Teppich,
mich lähmt nicht mehr der Erden-Trott.
Der Schar der Heiligen bin ich nah
und meinem Gott.
Zur Sinnerhellung siehe:
Offenbarung des Johannes
Christina Rossetti, Song
Oh roses for the flush of youth,
And laurel for the perfect prime;
But pluck an ivy-branch for me,
Grown old before my time.
Oh violets for the grave of youth,
And bay for those dead in their prime;
Give me the withered leaves I chose
Before in the olden time.
Lied
Die Rose für das junge Blut.
Den Lorbeer hohen Lebensbahnen.
Mir aber Efeus dunkle Flut,
das Erbe meiner Ahnen.
Dem Veilchen, der zu früh entrückt.
Den Lorbeer, trübt Hochsommer Klagen.
Mir gelbe Blätter, früh gepflückt
in meinen Sonnentagen.
Stéphane Mallarmé, Sainte
À la fenêtre recélant
Le santal vieux qui se dédore
De sa viole étincelant
Jadis avec flûte ou mandore,
Est la Sainte pâle, étalant
Le livre vieux qui se déplie
Du Magnificat ruisselant
Jadis selon vêpre et complie :
À ce vitrage d’ostensoir
Que frôle une harpe par l’Ange
Formée avec son vol du soir
Pour la délicate phalange
Du doigt que, sans le vieux santal
Ni le vieux livre, elle balance
Sur le plumage instrumental,
Musicienne du silence.
Heilige
Am Fenster, überdunkelnd
das Sandelholz, dem Golde schon
verrinnt an ihrer Gambe, funkelnd
einst mit Flöten-, Lautenton,
die Heilige dort, erblaßt, entriegelnd
das alte Buch, dem ihr entweht
das Magnifikat, Tau spiegelnd
einst zu Vesper und Komplet:
an dieser Fensterpracht Monstranz,
die eines Engels Harfe streift,
nach seines Fluges Dämmerglanz
geformt, daß zarter sie umschweift
die Fingerspitze und sie gleitet,
das alte Holz, das Buch sank hin,
auf Klanges Flügeln, flaumbesaitet,
der Stille Harfenspielerin.
Somewhere or other there must surely be
The face not seen, the voice not heard,
The heart that not yet – never yet — ah me!
Made answer to my word.
Somewhere or other, may be near or far;
Past land and sea, clean out of sight;
Beyond the wandering moon, beyond the star
That tracks her night by night.
Somewhere or other, may be far or near;
With just a wall, a hedge, between;
With just the last leaves of the dying year
Fallen on a turf grown green.
Da oder dort
Da oder dort sind sie versteckt,
der Blick so müd, die Lippen bang,
das Herz, das niemals ich erweckt
mit meinem Sang.
Da oder dort, nah oder fern
ob Land ob Meer, der Sicht entrückt,
wo zieht der Mond, wo folgt der Stern,
von ihm berückt.
Da oder dort, fern oder nah,
ein Zaun davor, ein Wall, der blinkt.
Wo man am welken Laub schon sah,
das Jahr, es sinkt.
Vergleiche:
http://www.luxautumnalis.de/christina-rossetti-somewhere/
Christina Rossetti, Trust Me
Trust me, I have not earned your dear rebuke,
I love, as you would have me, God the most.
Would lose not him, but you, must one be lost,
Nor with Lot’s wife cast back a faithless look
Unready to forego what I forsook.
This say I, having counted up the cost;
This, though ‘t be the feeblest of God’s host,
The sorriest sheep Christ shepherds with his crook,
Yet, while I love my God the most, I deem
That I can never love you over much:
I love him more, so let me love you too;
Yea, as I apprehend it, love is such
I cannot love you if I love not him,
I cannot love him if I love not you.
Vertraue mir
Vertraue mir, dein Tadel ist verfehlt,
Ich liebe Gott am meisten, auch bei dir.
Wenn einer, dann bist duʼs, den ich verlier.
Nicht wie Lots Weib säh ich zurück zerquält,
im Aschenstaub dem Stein vermählt.
Dies sage ich, mir ist das Opfer klar.
Dies ich, die schwächste wohl in Gottes Schar,
das ärmste Schaf, das Christ der Hirt erwählt.
Schenkt Gottes Liebe mir das hellste Licht,
kann deine Liebe mir nicht heller scheinen.
Laß lieben dich, wenn ich auch mehr ihn liebe.
Ja, Liebe lehrt den Widersinn verneinen:
Ich liebe dich nicht, liebe ich ihn nicht.
Ich liebe ihn nicht, wenn ich dich nicht liebe.
In the bleak midwinter, frosty wind made moan,
Earth stood hard as iron, water like a stone;
Snow had fallen, snow on snow, snow on snow,
In the bleak midwinter, long ago.
Our God, heaven cannot hold Him, nor earth sustain;
Heaven and earth shall flee away when He comes to reign.
In the bleak midwinter a stable place sufficed
The Lord God Almighty, Jesus Christ.
Enough for Him, Whom cherubim, worship night and day,
Breastful of milk, and a mangerful of hay;
Enough for Him, Whom angels fall before,
The ox and ass and camel which adore.
Angels and archangels may have gathered there,
Cherubim and seraphim thronged the air;
But His mother only, in her maiden bliss,
Worshipped the beloved with a kiss.
What can I give Him, poor as I am?
If I were a shepherd, I would bring a lamb;
If I were a Wise Man, I would do my part;
Yet what I can give Him: give my heart.
Mitten im öden Winter
Mitten im öden Winter, Wind schrie seine Pein,
Erde hart wie Eisen, Wasser wie ein Stein.
Schnee auf Schnee, Schnee auf Schnee geschneit,
Mitten im Winter, vor langer, langer Zeit.
Unsern Gott, Ihn kann nicht Himmel halten, Erde tragen nicht.
Himmel flieht und Erde, erstrahlt sein Königslicht.
Mitten im öden Winter genügte ihm ein Stall,
dem Herren Jesu Christ, dem Gott des All.
Genug für Ihn, dem Engel sangen Tag und Nächte neu,
voll Milch die Brust, die Krippe voller Streu.
Genug für Ihn, vor dem sich Engel neigten,
was Ochs und Esel und Kamel an Ehrfurcht zeigten.
Dort hätten Engel und Erzengel sonst geschwärmt,
Cherubim und Seraphim die Luft erwärmt.
Nur seine Mutter hat jungfräulich unbeschwert
den teuersten mit einem Kuß verehrt.
Was kann ich geben Ihm, in allem klamm?
Wär ich ein Schäfer, brächte ich ein Lamm.
Wär ich ein Weiser, Weisheit hüllte ich in Scherz.
So geb ich alles, was ich hab: Ich geb mein Herz.
Christina Rossetti, Sweet Death
The sweetest blossoms die.
And so it was that, going day by day
Unto the church to praise and pray,
And crossing the green church-yard thoughtfully,
I saw how on the graves the flowers
Shed their fresh leaves in showers;
And how their perfume rose up to the sky
Before it passed away.
The youngest blossoms die.
They die, and fall, and nourish the rich earth
From which they lately had their birth.
Sweet life: but sweeter death that passeth by,
And is as tho’ it had not been.
All colors turn to green:
The bright hues vanish, and the odours fly;
The grass hath lasting worth.
And youth and beauty die.
So be it, O my God, thou God of truth.
Better than beauty and than youth
Are saints and angels, a glad company:
And Thou, O lord, our rest and Ease,
Are better far than these.
Why should we shrink from our full harvest?
Why prefer to glean with Ruth?
Süßer Tod
Die schönste Blüte muß vergehen.
Und da mich Tag um Tag mein Gang
zur Kirche führt zu Bitt- und Lobgesang,
blieb sinnend ich im grünen Kirchhof stehen
und sah die jungen Blätter Regen
von Knospen auf die Gräber fegen.
Sah ihres Duftes Hauch zum Himmel wehen
und schwinden, Windes Fang.
Die jüngste Blüte muß verwehen,
sie bietet fallend sich zur Nahrung dar
der fetten Erde, die kürzlich sie gebar.
Ist Leben süß, ist süßer Untergehen,
als ob nie nichts gewesen wär.
Und alle Farbe kehrt zum grünen Meer.
Der Duft entschwebt, kein Tupfer mehr zu sehen,
Nur Gräser währen Wandels bar.
Und Jugend trifft und alles Schöne Harm.
So sei es, o mein Gott, du Gott der Wahrheit.
Besser als Schönheit, Jugendzeit
sind Heilige und Engel, der Freude Schwarm.
Und Du, mein Herr, das Paradies,
wie schöner bist Du als all dies.
Warum vor vollen Speichern bleiben arm
und Ähren lesen, Ruths Geleit?
Anmerkung zur Sinnerhellung:
Das Buch Ruth des Alten Testamentes erzählt vom Schicksal der Moabiterin Ruth, die einen Juden heiratet, den es mit seiner Familie nach Moab verschlug. Ruth, die sich zum Herrn Israels bekennt, drängt nach dem Verlust ihres Mannes und aller anderen Angehörigen ihre Schwiegermutter, mit ihr in deren Heimatort, Bethlehem, zurückzukehren. Die Vorsehung läßt sie auf ihren zweiten Gatten, Boas, treffen, bei dem sie sich zunächst als Ährenleserin verdingt. Ruth ist die Ahnin von David und somit auch von Jesus.
Das letzte Wort
Ich sah um Mitternacht den goldnen Schein,
und wie im dunklen Spiegel glomm ihr Haar.
Gespaltnes Blumenblatt schien sich ein Paar.
Dann pochte Blut im Rosen-Herz allein.
Aus Schattenmund floß mir der schwere Wein
in einen Kuß, der rot von Seufzen war.
Die Flamme sang, die Flamme sagte wahr:
Ich bin der Sieg, du wirst die Asche sein.
Kein Mund singt, wie es Blut und Flamme tut.
Steigt Mondes Blume aus dem Grab der Nacht,
zerbricht das Herz an seiner weißen Glut.
Wie bleich verstummt der Mensch vor höchster Pracht,
wenn sich in Todes Staub ein Stern entlud.
Ihm schweigt das letzte Wort: Es ist vollbracht.
Christina Rossetti, The One Certainty
Vanity of vanities, the Preacher saith,
All things are vanity. The eye and ear
Cannot be filled with what they see and hear.
Like early dew, or like the sudden breath
Of wind, or like the grass that withereth,
Is man, tossed to and fro by hope and fear:
So little joy hath he, so little cheer,
Till all things end in the long dust of death.
To-day is still the same as yesterday,
To-morrow also even as one of them;
And there is nothing new under the sun:
Until the ancient race of Time be run,
The old thorns shall grow out of the old stem,
And morning shall be cold and twilight grey.
Die einzige Gewißheit
Alles ist eitel, Predigers Wort,
eitel jedes Ding. Kein Strahlen-Bild
den Blick, kein Klang das Ohr erfüllt.
Wie früher Tau, wie Hauch des Nord,
der jählings weht, wie Gras verdorrt,
so ist der Mensch, dem Wunsche mild,
den Ängsten arg, stets ungestillt,
bis Asche weht den Wahn hinfort.
Was heute Reif, war gestern Tau,
das Heute ziert den alten Kamm,
nichts Neues unterm Licht ersteht:
Solang der Zeiten Rad sich dreht,
bricht alter Dorn aus altem Stamm,
ist Morgen kühl und Abend grau.
I have no wit, no words, no tears;
My heart within me like a stone
Is numb’d too much for hopes or fears;
Look right, look left, I dwell alone;
I lift mine eyes, but dimm’d with grief
No everlasting hills I see;
My life is in the falling leaf:
O Jesus, quicken me.
My life is like a faded leaf,
My harvest dwindled to a husk:
Truly my life is void and brief
And tedious in the barren dusk;
My life is like a frozen thing,
No bud nor greenness can I see:
Yet rise it shall–the sap of Spring;
O Jesus, rise in me.
My life is like a broken bowl,
A broken bowl that cannot hold
One drop of water for my soul ‘
Or cordial in the searching cold;
Cast in the fire the perish’d thing;
Melt and remould it, till it be
A royal cup for Him, my King:
O Jesus, drink of me.
In Schönheit auferstehen
Klug plaudern, weinen kann ich nicht.
Mein Herz liegt taub in mir, ein Stein.
Kein Wunsch, kein Bangen färbt mein Licht.
Schau rechts, schau links, ich bin allein.
Ich heb das Aug, von Kummer matt,
ich sehe keiner Götter Hügel.
Ich bin, das fällt, das welke Blatt:
O Jesus, gib mir Flügel.
Mein Leben ist ein fahles Blatt.
Von meiner Ernte blieb nur Stroh.
Ich hab das leere Leben satt,
das in den öden Dämmer floh.
Mein Leben ist gefrorene Kraft,
kein Blühen, keine grüne Stelle.
Noch soll er sprudeln, Frühlings Saft.
O Jesus, sei die Quelle.
Mein Leben ging zu Bruch, ein Glas
in Scherben, birgt es keinen Trank,
woran die Seele einst genas,
der Traube Blut, wenn Schneelicht sank.
Ins Feuer mit dem toten Ding.
Schmelz um, form neu, daß schöner dir
für meinen Herrn ein Kelch geling.
O Jesus, trink aus mir.
Christina Rossetti, Good Friday
Am I a stone, and not a sheep,
That I can stand, O Christ, beneath Thy cross,
To number drop by drop Thy blood’s slow loss,
And yet not weep?
Not so those women loved
Who with exceeding grief lamented Thee;
Not so fallen Peter, weeping bitterly;
Not so the thief was moved;
Not so the Sun and Moon
Which hid their faces in a starless sky,
A horror of great darkness at broad noon –
I, only I.
Yet give not o’er,
But seek Thy sheep, true Shepherd of the flock;
Greater than Moses, turn and look once more
And smite a rock.
Karfreitag
Bin ein Schaf ich nicht, nur roh ein Stein,
daß unter deinem Kreuz, o Herr, ich stehe,
tropfenweis Dein Blut verrinnen sehe,
und keine Träne wein?
Anders jener Frauen Liebesschar,
die zur Trauerklage sich vereinte.
Anders Petrus, da er fiel und bitter weinte.
Anders sah das Herz des Schächers wahr.
Anders Mond und Sonne, als verblich
ihr Angesicht im sternenlosen Grauen,
Schrecken dämmerte im hellsten Blauen.
Nur ich, nur ich.
Noch wende das Geschick,
hol heim Dein Schaf, du Hirt, treu alle Tage,
Du mehr als Moses, gnädig schau zurück,
den Felsen schlage.
Zur Sinnerhellung siehe 4. Buch Moses, Kapitel 20, 1–11:
1 Und die Kinder Israel kamen mit der ganzen Gemeinde in die Wüste Zin im ersten Monat, und das Volk lag zu Kades. Und Mirjam starb daselbst und ward daselbst begraben.
2 Und die Gemeinde hatte kein Wasser, und sie versammelten sich wider Mose und Aaron.
3 Und das Volk haderte mit Mose und sprach: Ach, daß wir umgekommen wären, da unsere Brüder umkamen vor dem HERRN! 4 Warum habt ihr die Gemeinde des HERRN in diese Wüste gebracht, daß wir hier sterben mit unserm Vieh? 5 Und warum habt ihr uns aus Ägypten geführt an diesen bösen Ort, da man nicht säen kann, da weder Feigen noch Weinstöcke noch Granatäpfel sind und dazu kein Wasser zu trinken? 6 Mose und Aaron gingen vor der Gemeinde zur Tür der Hütte des Stifts und fielen auf ihr Angesicht, und die Herrlichkeit des HERRN erschien ihnen.
7 Und der HERR redete mit Mose und sprach: 8 Nimm den Stab und versammle die Gemeinde, du und dein Bruder Aaron, und redet mit dem Fels vor ihren Augen; der wird sein Wasser geben. Also sollst du ihnen Wasser aus dem Fels bringen und die Gemeinde tränken und ihr Vieh. 9 Da nahm Mose den Stab vor dem HERRN, wie er ihm geboten hatte. 10 Und Mose und Aaron versammelten die Gemeinde vor den Fels, und er sprach zu ihnen: Höret, ihr Ungehorsamen, werden wir euch Wasser bringen aus jenem Fels? 11 Und Mose hob seine Hand auf und schlug den Fels mit dem Stab zweimal. Da ging viel Wasser heraus, daß die Gemeinde trank und ihr Vieh.
Christina Rossetti, De profundis
Oh why is heaven built so far,
Oh why is earth set so remote?
I cannot reach the nearest star
That hangs afloat.
I would not care to reach the moon,
One round monotonous of change;
Yet even she repeats her tune
Beyond my range.
I never watch the scatter’d fire
Of stars, or sun’s far-trailing train,
But all my heart is one desire,
And all in vain:
For I am bound with fleshly bands,
Joy, beauty, lie beyond my scope;
I strain my heart, I stretch my hands,
And catch at hope.
De profundis
Warum ist Himmel uns so fern,
warum die Erde ihm entrückt?
Ungreifbar ist der nahste Stern,
der meerwärts zückt.
Der Mond macht mich nicht sehnsuchtsbang,
der fort und fort dem Wechsel weicht,
und leiert doch denselben Sang,
der mir nicht gleicht.
Ich achte nicht, wie streuen Glut
Gestirne, nicht wie Sonne flieht.
Ich brenne nach dem hohen Gut,
das sich entzieht.
Ich bin in Fleisches Qual gestreckt,
o schönes Leben, Lied im Wind.
Das Herz gespannt, die Hand gereckt,
verhoff ich blind.
Aus: Goblin Market and Other Poems
Flowers preach to us if we will hear:
The rose saith in the dewy morn:
I am most fair;
Yet all my loveliness is born
Upon a thorn.
The poppy saith amid the corn:
Let but my scarlet head appear
And I am held in scorn;
Yet juice of subtle virtue lies
Within my cup of curious dyes.
The lilies say: Behold how we
Preach without words of purity.
The violets whisper from the shade
Which their own leaves have made:
Men scent our fragrance on the air,
Yet take no heed
Of humble lessons we would read.
But not alone the fairest flowers:
The merest grass
Along the roadside where we pass,
Lichen and moss and sturdy weed,
Tell of His love who sends the dew,
The rain and sunshine too,
To nourish one small seed.
Seht die Lilien auf dem Feld
Hört, die Blumen predigen das wahres Leben.
Die Rose sagt vom frühen Tau geweiht:
Ich bin die schönste Zier.
Doch all meine Lieblichkeit
ist eines Dornes Kleid.
Unter Ähren spricht der Mohn:
Will mein Purpurhaupt ich heben,
ernte ich nur lauter Hohn,
doch birgt ein Saft voll Zaubermacht
meines Kelches grelle Pracht.
Die Lilien sagen: Seht, wir künden
stumm ein Leben ohne Sünden.
Die Veilchen aber flüstern
in eignen Blattes Düstern:
Unsren Duft trinkt man wohl hier,
doch will uns keiner ehren,
wenn wir der Demut Gnade lehren.
Doch sind die hohen Schönen nicht allein:
Ja, das Gras sogar,
das Zeuge unsrer Schritte war,
Flechte, Moos und dürres Kraut
will von Seinen Liebesgaben sagen,
von Tau, von Regen- und Sonnentagen,
woran der Sämling sich erbaut.
Ernest Christopher Dowson, O mors!
O mors! Quam amara est memoria tua
homini pacem habenti in substantiis suis
Exceeding sorrow
Consumeth my sad heart!
Because to-morrow
We must depart,
Now is exceeding sorrow
All my part!
Give over playing,
Cast thy viol away:
Merely laying
Thine head my way:
Prithee, give over playing,
Grave or gay.
Be no word spoken;
Weep nothing: let a pale
Silence, unbroken
Silence prevail!
Prithee, be no word spoken,
Lest I fail!
Forget to-morrow!
Weep nothing: only lay
In silent sorrow
Thine head my way:
Let us forget to-morrow,
This one day!
O mors!
Wie bitter ist, Tod, deiner zu gedenken für jene,
die ihren Frieden nur im Eignen finden
Ich habe Sorgen,
die mir am Herzen nagen.
Denn wir müssen morgen
Lebwohl uns sagen,
ich kann die Sorgen,
nicht verjagen.
Tritt aus der Spiele Kreis,
wirf den Becher fort:
Wende um dich leis,
ich warte dort.
Tritt doch aus der Spiele Kreis,
kalt oder heiß.
Keiner sage mehr ein Wort,
keiner weine: Laß im Dämmerschein
Schweigen fort und fort,
Schweigen alles sein.
Sag doch keiner mehr ein Wort,
das uns macht gemein.
Vergiß das Morgen!
Weine nicht: Schmiege deinen
Kopf ganz ohne Sorgen
an den meinen.
Vergessen wir das Morgen
diesen Tag, den einen!
Dämon
Denkbild für Stefan George
Flammen.
Zeichen.
Feuer-Schrift
an Mauern,
die zitternd liest
die Nacht.
In seiner Esse
starrt
Gestalt,
die zu atmen er
gesalbt.
Vates mit dem Hauch,
der löst und bannt.
Haupt und Krone,
Mund und Spruch,
Samen-Sinn.
Was an Blüten Tau,
tropft aus seinem Kelche.
Ihm wächst Urgebild
aus Angst und Lymphe
wie windgetriebene Schale
aus dem weichen
Muschel-Fleisch.
Er zerbricht
früher Spiele Form
mit Blitzen.
Er befiedert
junge Seele,
bläst sie
über Meeres Tiefen.
Zu andern Ufern
singt sie hin.
Er bringt von Inseln,
Lotusblüten,
die auf dem Schaum des Mondes
kreisen,
wilden Duft
und Pollen-Gold
in heimatliche Brache.
Glänzt sie einmal noch
sich heiter
unter Tränen
wie Lea mit den matten Augen
in Jakobs Armen,
in heller Kinder Schar?
Spleen
Around were all the roses red,
The ivy all around was black.
Dear, so thou only move thine head,
Shall all mine old despairs awake!
Too blue, too tender was the sky,
The air too soft, too green the sea.
Always I fear, I know not why,
Some lamentable flight from thee.
I am so tired of holly-sprays
And weary of the bright box-tree,
Of all the endless country ways;
Of everything alas! save thee.
Trübsinn
Rings flammte rosenrot der Tag.
Und Efeu brachte tiefe Nacht.
Als, Liebste, du dich wandtest zag,
ist all mein Unglück aufgewacht.
Der Himmel war zu blau, zu lind.
Die Luft zu süß, zu grün die Bucht.
Ich bebe ständig seelenblind
vor einem Abgrund, deiner Flucht.
Wie bin der Palmen Glanz ich leid,
beschnittnen Buchses mattes Licht.
Und all die Pfade endlos weit,
und alle Dinge! Ach, dich nicht.
Vergleiche:
http://www.luxautumnalis.de/paul-verlaine-spleen/
Upon the eyes, the lips, the feet,
On all the passages of sense,
The atoning oil is spread with sweet
Renewal of lost innocence.
The feet, that lately ran so fast
To meet desire, are soothly sealed;
The eyes, that were so often cast
On vanity, are touched and healed.
From troublous sights and sounds set free;
In such a twilight hour of breath,
Shall one retrace his life, or see,
Through shadows, the true face of death?
Vials of mercy! Sacring oils!
I know not where nor when I come,
Nor through what wanderings and toils,
To crave of you Viaticum.
Yet, when the walls of flesh grow weak,
In such an hour, it well may be,
Through mist and darkness, light will break,
And each anointed sense will see.
Letzte Ölung
Man salbt auf Augen, Lippen, Füße,
aller Sinne Tor und Borne,
der Sühne Öl, damit die süße
Unschuld kehre, die verlorne.
Die Füße, die eben noch gerannt
nach Lüsten, ruhen sanft gebunden.
Die Augen, stets von Trug gebannt,
sind schön versiegelt und gesunden.
Von wirrer Sicht, von Lärm erlöst –
wenn solche Dämmerstunden hauchen,
wird Bild das Leben, wird entblößt
von Schatten Todes Wahrheit tauchen?
Gefäße der Gnade! Öl zum Heil!
Ich weiß den Ort nicht, da ich stehe,
den Weg nicht, den ich ächzend eil,
wenn ich um deine Wegzehr flehe.
Wenn aber Fleisches Mauer bricht,
zur ernsten Stunde magʼs geschehen:
Durch Dunst und Dunkel strahlt das Licht,
und die gesalbten Sinne sehen.
Less than the cloud to the wind,
Less than the foam to the sea,
Less than the rose to the storm,
Am I to thee.
More than the star to the night,
More than the rain to the tree,
More than heaven to earth
Art thou to me.
Weniger als dem Wind die Wolke
Weniger als dem Wind die Wolke,
weniger als der Welle der Stein,
weniger als dem Sturm die Rose
gilt dir mein Sein.
Mehr als der Nacht der Stern,
mehr als dem Trinker der Wein,
mehr als der Saat die Sonne
gilt mir dein Sein.
Sara Teasdale, Snowfall
“She can’t be unhappy,” you said,
“The smiles are like stars in her eyes,
And her laughter is thistledown
Around her low replies.”
“Is she unhappy?” you said–
But who has ever known
Another’s heartbreak–
All he can know is his own;
And she seems hushed to me,
As hushed as though
Her heart were a hunter’s fire
Smothered in snow.
Schneefall
„Sie kann nicht traurig sein”, sagtest du,
„sie lacht, als ob ein Stern erglimme,
als ob vom Flaum der Distel taut
die leise Stimme.“
„Ist sie traurig?“, fragtest du.
Doch wer hat in Herzen je geschaut
den tiefen Kummer?
Der eigne nur ist uns vertraut.
Und diese scheint mir so gedämpft
und so entrückt,
als wär ihr Herz das Feuer eines Jägers,
im Schnee erstickt.
Sara Teasdale, Wisdom
It was a night of early spring,
The winter-sleep was scarcely broken;
Around us shadows and the wind
Listened for what was never spoken.
Though half a score of years are gone,
Spring comes as sharply now as then -
But if we had it all to do
It would be done the same again.
It was a spring that never came;
But we have lived enough to know
That what we never have, remains;
It is the things we have that go.
Weisheit
Eine Nacht im ersten Frühling,
Winterschlaf, den wir verjagten.
Um uns die Schatten und der Wind
lauschten nach dem Ungesagten.
Wie viele Jahre sind vergangen,
wie einst bricht Frühling Herzen noch –
doch ließen wir uns wieder fangen,
wir säßen wohl im selben Loch.
So blieb uns dieser Frühling fern.
Doch wußten wir uns klug zu fassen:
Das Ungreifbare glänzt – ein Stern.
Die Blumen, die wir schnitten, blassen.
Sara Teasdale, The Wine
I cannot die, who drank delight
From the cup of the crescent moon,
And hungrily as men eat bread,
Loved the scented nights of June.
The rest may die—but is there not
Some shining strange escape for me
Who sought in Beauty the bright wine
Of immortality?
Der Wein
Ich kann nicht sterben, da ich Wonne
aus Mondes weißem Becher trank.
Die macht satt das Korn der Sonne,
mich Duft der Juninächte krank.
Den Rest ins Grab – doch ist mir kein
fernes Eden prophezeit,
der Schönheit glomm wie goldner Wein
der Unsterblichkeit?
Sara Teasdale, The Shrine
There is no lord within my heart,
Left silent as an empty shrine
Where rose and myrtle intertwine,
Within a place apart.
No god is there of carven stone
To watch with still approving eyes
My thoughts like steady incense rise;
I dream and weep alone.
But if I keep my altar fair,
Some morning I shall lift my head
From roses deftly garlanded
To find the god is there.
Der Schrein
Mein Herz hat keinen Herrn erwählt,
es ist ein Schrein des Namenlosen,
da winden Myrten sich um Rosen,
sehr fern von dieser Welt.
Dort sieht kein Gott im Marmorstein
mit gütig-stillem Blick mein Flehen
im Weihrauch meiner Opfer wehen.
Ich weine, träum allein.
Doch halt ich meinen Altar rein,
heb ich mein Haupt in Dämmer-Stunden,
von Rosenknospen zart umwunden,
und schau den Gott im Schrein.
Sara Teasdale, The New Moon
Day, you have bruised and beaten me,
As rain beats down the bright, proud sea,
Beaten my body, bruised my soul,
Left me nothing lovely or whole—
Yet I have wrested a gift from you,
Day that dies in dusky blue:
For suddenly over the factories
I saw a moon in the cloudy seas—
A wisp of beauty all alone
In a world as hard and gray as stone—
Oh who could be bitter and want to die
When a maiden moon wakes up in the sky?
Neumond
Tag, hast mich geschlagen, mich verletzt,
wie Regen frohen Meeresglanz zerfetzt,
zerquetschtest die Seele, schlugst den Leib,
daß nichts liebenswert, nichts heil mir bleib.
Doch ward mir dein Juwel zum Raub,
Tag, der du stirbst in blauem Staub:
Über Schloten stand mit einem Mal
der Mond im Wogenwolkental.
Der Hauch der Schönheit ganz allein
in einer Welt so hart, so grau wie Stein.
Wer sehnte bitter sich in Grabesnacht,
wenn mädchenhaft der Mond erwacht?
Sara Teasdale, Evening: New York
Blue dust of evening over my city,
Over the ocean of roofs and the tall towers
Where the window-lights, myriads and myriads,
Bloom from the walls like climbing flowers.
Abend in New York
Blauer Abendstaub auf meiner Stadt,
überm Ozean der Dächer und der Türme Masten,
die Lichter der Fenster, tausend, abertausend,
blühen auf wie Winden, die nach oben tasten.
Wie wenig rein sind wir gestimmt
Wie wenig rein sind wir gestimmt.
Wirre Fäden hängen Träumen gleich
wir in den Tag, das Sonnenlicht,
Schatten, die nicht tönen, Schatten.
Oder ausgekehrt vom lauen Wind,
Wahngeweb und Hülsen leerer Saat,
aus Scheuern dumpfer Dämmerung,
Stoppeln, die nicht trieben, Stoppeln.
Und ist ein Auge frei, das dir erglänzt
wie eine Frucht, gereift am hohen Strahl,
trüben es, kaum daß du sprichst,
Tränen, die nicht schmelzen, Tränen.
Sara Teasdale, Sappho
Your lines that linger for us down the years,
Like sparks that tell the glory of a flame,
Still keep alight the splendor of your name,
And living still, they sting us into tears.
Sole perfect singer that the world has heard,
Let fall from that far heaven of thine
One golden word.
Oh tell us we shall find beside the Nile,
Held fast in some Egyptian’s dusty hand,
Deep covered by the centuries of sand,
The songs long written that were lost awhile
Sole perfect singer that the world has heard,
Let fall from that far heaven of thine
This golden word.
Sappho
Deine Lieder wölken über Gipfeln der Zeit,
voll Funken, die von Flammen-Glorie künden
und deines Namens Leuchte uns entzünden,
da sie leben, sind unsre Augen tränenweit.
Du Sängerin in traumentrückter Bucht,
reich uns aus deinem fernen Himmelsgarten
eines Wortes goldene Frucht.
Sag, am Strand des Nils läßt sich noch finden,
umklammert von eines Ägypters staubiger Hand,
ganz bedeckt von dem Jahrhundert-Sand,
manch Blatt, um das sich deine Züge winden.
Du Sängerin in traumentrückter Bucht,
reich uns aus deinem fernen Himmelsgarten
eines Wortes goldene Frucht.
Sara Teasdale, Alone
I am alone, in spite of love,
In spite of all I take and give—
In spite of all your tenderness,
Sometimes I am not glad to live.
I am alone, as though I stood
On the highest peak of the tired gray world,
About me only swirling snow,
Above me, endless space unfurled;
With earth hidden and heaven hidden,
And only my own spirit’s pride
To keep me from the peace of those
Who are not lonely, having died.
Allein
Im Liebesbund bin ich allein,
allein bei allem Hab und Gut –
und ist all deine Sanftmut mein,
manchmal gefriert mein junges Blut.
Ich bin allein, auch auf den Berg
der müden alten Welt gelangt,
wo mich nur Schnee umflockt,
und über mir die Leere prangt.
Verhüllt die Erde, Himmel verhüllt,
und nur mein stolzer Geist verbot
den Schritt zu jenen im Friedensreich,
die nicht allein sind, sondern tot.
Ernest Christopher Dowson, Dregs
The fire is out, and spent the warmth thereof.
(This is the end of every song man sings!)
The golden wine is drunk, the dregs remain,
Bitter as wormwood and as salt as pain;
And health and hope have gone the way of love
Into the drear oblivion of lost things.
Ghosts go along with us until the end,
This was a mistress, this, perhaps, a friend.
With pale, indifferent eyes, we sit and wait
For the dropt curtain and the closing gate:
This is the end of all the songs man sings.
Abschaum
Die Flamme tot, die Wärme lang verweht.
So verhaucht das Lied aus Menschenmund!
Der goldene Wein getrunken, nur Abschaum gleißt,
bittrer als Wermut, als Salz die Wunde beißt.
Und Glück wie Hoffen den Pfad der Liebe geht
in trostlosen Vergessens dunklen Schlund.
Nur Geister rings, bis Dämmerung sie bleicht,
hier eine Freundin, dort ein Freund vielleicht.
Wir sitzen und harren, blöden Blickes vor
dem Vorhang, daß er fällt und hallt das Tor.
So verhaucht das Lied aus Menschenmund!
Ernest Christopher Dowson, Spleen
I was not sorrowful, I could not weep,
And all my memories were put to sleep.
I watched the river grow more white and strange,
All day till evening I watched it change.
All day till evening I watched the rain
Beat wearily upon the window pane.
I was not sorrowful, but only tired
Of everything that ever I desired.
Her lips, her eyes, all day became to me
The shadow of a shadow utterly.
All day mine hunger for her heart became
Oblivion, until the evening came,
And left me sorrowful, inclined to weep,
With all my memories that could not sleep.
Trübsinn
Ich hatte keine Tränen, wußte keinen Kummer.
Und meine Geister wiegte ich in Schlummer.
Den Fluß sah heller ich und seltsam schäumen.
Bis Abend wurde, sah ich wie in Träumen.
Ich hörte bis zum Abend Regentropfen
zart an die Fensterscheiben klopfen.
Ich war nicht traurig, mich zog nur kein Verlangen
zu all den Dingen, woran mein Herz gehangen.
Ihre Lippen, ihre Augen wurden Schatten,
die jener letzten Schatten Leere hatten.
Mein Hunger auf ihr Herz, er war vergangen,
vergessen schon, da Abend mich umfangen
und mir die Tränen ließ, den Kummer
und meine Geister. Die fanden keinen Schlummer.
Ernest Christopher Dowson, My Lady April
Dew on her robe and on her tangled hair;
Twin dewdrops for her eyes; behold her pass,
With dainty step brushing the young, green grass,
The while she trills some high, fantastic air,
Full of all feathered sweetness: she is fair,
And all her flower-like beauty, as a glass,
Mirrors out hope and love: and still, alas!
Traces of tears her languid lashes wear.
Say, doth she weep for very wantonness?
Or is it that she dimly doth foresee
Across her youth the joys grow less and less,
The burden of the days that are to be:
Autumn and withered leaves and vanity,
And winter bringing end in barrenness.
April, du hohe Frau
Tau auf dem Kleid, in loser Locken Beben.
Der Augen Zwillingstropfen. Sieh, den Schritt,
der voll Anmut durch die jungen Gräser glitt.
Als ob sich bunte Federn luftig heben,
singt sie Märchenweisen. O schönes Leben!
Wie aus Spiegeln blickt ihr Blumenhaupt mit
Zuversicht und Liebe. Doch sieh, sie litt,
daß Tränen ihr an müden Wimpern schweben.
Sag, weint sie, ein launiges Kind so sehr,
oder ist es, weil sie dunkel fühlt,
der Jugend Freuden blassen mehr und mehr,
hat sie das Bild der Zukunft aufgewühlt:
Herbst, Fäulnis, Hauch, den Abschied kühlt,
Winter, da alles endet, kahl und leer?
Ernest Christopher Dowson, Transition
A little while to walk with thee, dear child;
To lean on thee my weak and weary head;
Then evening comes: the winter sky is wild,
The leafless trees are black, the leaves long dead.
A little while to hold thee and to stand,
By harvest-fields of bending golden corn;
Then the predestined silence, and thine hand,
Lost in the night, long and weary and forlorn.
A little while to love thee, scarcely time
To love thee well enough; then time to part,
To fare through wintry fields alone and climb
The frozen hills, not knowing where thou art.
Short summer-time and then, my heart’s desire,
The winter and the darkness: one by one
The roses fall, the pale roses expire
Beneath the slow decadence of the sun.
Hingang
Ich geh ein Weilchen noch mit dir, mein Kind,
Und lehn mein schwaches, müdes Haupt an dich.
Der Abend kommt: Rauh atmet Winterwind.
Die Äste starren schwarz, das Laub verblich.
Noch eine Weile zwischen uns das Band,
wo Gold die Ähre auf den Äckern wiegt.
Dann Schweigen, schicksalshaft, und deine Hand,
die matt und einsam in das Dunkel biegt.
Noch eine Weile Liebe, karge Frist
für Liebe, die erfüllt. Und du enteilst.
Im Schneefeld streunen, einsam, Hügel trist
erklimmen, und nicht wissen, wo du weilst.
Der jähe Sommer, der dem Herzwort weicht:
o Winternacht. Und Rose um Rose sinkt
dahin, die Rosen hauchen aus, gebleicht,
im Abendrot, das dunkle Schauer trinkt.
Let be at last; give over words and sighing,
Vainly were all things said:
Better at last to find a place for lying,
Only dead.
Silence were best, with songs and sighing over;
Now be the music mute;
Now let the dead, red leaves of autumn cover
A vain lute.
Silence is best: for ever and for ever,
We will go down and sleep,
Somewhere beyond her ken, where she need never
Come to weep.
Let be at last: colder she grows and colder;
Sleep and the night were best;
Lying at last where we cannot behold her,
We may rest.
Venite descendamus
Laß alles fahren hin. So Wort als Lallen,
Worte sind der Seele Kot.
Besser in die dunkle Ecke fallen,
endlich tot.
Am besten stumm sein, Lied und Weh verhaucht,
die Melodie, die traute.
In totes, rotes Laub des Herbstes sei getaucht
die leere Laute.
Am besten stumm sein: für jetzt und allezeit.
Hinab, dem tiefen Schlaf uns einen.
Wo sie nicht findet hin, im Trauerkleid
um uns zu weinen.
Laß fahren hin. Nach und nach wird sie erkalten.
Am besten Schlaf, am besten Nacht.
Und liegen da, wo ihre Blicke uns nicht halten,
es wär vollbracht.
Ernest Christopher Dowson, Valediction
If we must part,
Then let it be like this;
Not heart on heart,
Nor with the useless anguish of a kiss;
But touch mine hand and say;
‘Until tomorrow or some other day,
If we must part.’
Words are so weak
When love hath been so strong.
Let silence speak:
‘Life is a little while, and love is long;
A time to sow and reap,
After harvest a long time to sleep,
But words are weak.”
Lebewohl
Wenn wir uns denn trennen,
laß es so geschehen:
Wir wollen Herz an Herz nicht brennen,
an Küssen nicht, die sinnlos flehen.
Faß einfach meine Hand und sag:
„Bis auf Morgen oder einen anderen Tag,
wir müssen uns wohl trennen.“
Ach Worte, welch Gebrechen,
war Liebe voller hoher Schauer.
So laß das Schweigen sprechen:
„Kurz ist das Leben, die Liebe ist von Dauer.
Erst kommt die Saat und dann die Mahd.
Und nach der Ernte Schlafes große Gnad.
Ach Worte, welch Gebrechen.“
Ernest Christopher Dowson, Moritura
A song of the setting sun!
The sky in the west is red,
And the day is all but done;
While yonder up overhead,
All too soon,
There rises so cold the cynic moon.
A Song of a Winter day!
The wind of the north doth blow,
From a sky that’s chill and gray,
On fields where no crops now grow,
Fields long shorn
Of bearded barley and golden corn.
A song of an old, old man!
His hairs are white and his gaze
Long bleared in his visage wan,
With its weight of yesterdays,
Joylessly
He stands and mumbles and looks at me.
A song of a faded flower!
‘Twas plucked in the tender bud,
And fair and fresh for an hour,
In a Lady’s hair it stood,
Now, ah! now,
Faded it lies in the dust and low.
Moritura
Ein Lied vom Sonnenuntergang.
Im Westen tauchen rote Flügel.
Verschollen ist des Tages Klang.
Doch drüben auf dem dunklen Hügel,
wie früh, wie bald,
schwebt grinsend schon der Mond so kalt.
Ein Lied von winterlichen Tagen.
Der kalte Wind vom Norden weht,
aus kühlen Höhen, die grauend ragen,
auf Felder, wo kein Halm mehr steht,
behaucht von Eis,
von Ähren kahl und goldnem Mais.
Das Lied eines greisen Wichts.
Sein Haar ist weiß und er blickt
aus trüben Augen, fahlen Gesichts.
Von der Last all der Tage bedrückt,
steht er, kümmerlich,
steht da, nuschelt und schaut auf mich.
Ein Lied von bald verblaßten Blüten.
Die zarten Knospen hat man abgepflückt.
Und da sie noch ein Weilchen glühten,
den Locken einer Schönen eingedrückt.
Nun liegen sie, ach, schau,
verblaßt im Staub und werden grau.
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